TUSPRECIOSASCRIADAS

LOCAS DE FELICIDAD

2009-07-06T09:48:00.000-07:00

LIBROS RECOMENDADOS CULTURA EL TIEMPO

Crónicas travestis y otros relatos.

El poeta y narrador barranquillero John Better hace un recorrido por la vida de los travestis, acechada por el fantasma del sida y la infancia en desoladas barriadas. Relatos salpicados de lentejuelas, silicona, trapos, drogas, pelucas, en medio de noches de rumba desenfrenada.

LIBROS RECOMENDADOS REVISTA PODER

POR CLARA ELVIRA OSPINA

Locas de felicidad. Crónicas travestis y otros relatos
Es un libro que no reconoce la palabra recato: la cambia por desparpajo. Contiene relatos breves de historias homosexuales, travestis. El autor es un joven barranquillero que tiene talento y una pluma divertida. Claramente, no es un libro para lectores pudorosos, pero esa es una licencia que se puede tomar la literatura. En el fondo, lo que hay en estas historias es un grito que llama a la inclusión y al respeto por la diversidad. Y plantea el dolor que significa para los travestis la ausencia de oportunidades laborales y el cercano camino de la prostitución.
Autor: John Better
Editorial: La Iguana Ciega
160 pgs

QUE HAY PARA LEER REVISTA CREDENCIAL

POR ANDRÉS CAMILO ARIAS

Locas de felicidad
John Better
La iguana ciega, 160 páginas, 2009.

Tal como lo hiciera Alonso Sánchez Baute hace algunos años con Al diablo la maldita primavera, Better (Barranquilla, 1978) mete de plano a los lectores en las profundidades del mundo de los gays y de los travestis. Lo hace por medio de cortos textos que, aunque en la portada del libro se anuncian como crónicas, podrían ser narraciones más bien sin género, que juegan entre el cuento, la reflexión interior y el retrato de ciertos personajes, lugares y escenas. A Better -como a Sánchez Baute- hay que abonarle lo que sabe del tema y que en buena parte de las ocasiones logra transmitirlo, sabe narrarlo. Hay elipsis interesantes y algunas descripciones precisas; es más, cuando se decide por las secuencias de diálogos y los finales abiertos tiene potencia, logra textos que de pronto recuerdan el desenfado y la fluidez de ciertos autores norteamericanos del siglo XX. (Para recomendar el titulado Brevedad de los cigarrillos).

¿Y dónde está el pero? el problema radica en el lenguaje: el exceso de desparpajo termina convirtiéndose para el lector en algo molesto, de mal gusto. Escribir sobre sexo no es fácil: digamos que Better tiene el qué, aún queda debiendo un tanto el cómo.

BALAS Y FLORES PARA LA BETTER, SIGAMOS ANDANDO CHICAS...

PORNOGRAFIA PARA INSECTOS

2008-10-19T18:18:00.000-07:00

En la foto Gigi dinamita, La Prohibida y Carmen, la prohibida estará conmigo el próximo año en el carnaval de las artes

La eterna noche del teatro porno ofrece un hábitat idóneo para la copula de esta especie de siniestras mariposas de alas chasqueantes y vuelo pérfido. Las vemos entrar veloces ante la mirada atónita de los transeúntes que ven con enfado el cartel de exhibición a la entrada del cine; un obsceno afiche que muestra a una voluptuosa y torsidesnuda Roxana Doll, mientras es rodeada lascivamente por cuatro cortesanos vestidos a la usanza renacentista. Por lo general el camino a la sala de proyección esta antecedido por un corto pasillo y un diminuto baño donde un fuerte olor a alcanfor y un hostigante aroma a pino silvestre ahoga toda la estancia.
Pasemos directo a las primeras filas, ocupadas en su mayoría por cincuentones de barrigas adiposas y rostros porcinos como salidos de un cuadro de Georg Grosz, pajeando débilmente sus astrosos penes como envejecidos infantes atormentados, imperturbables en su culto onanista pasan horas auto flagelándose hasta la última función. De la quinta fila en adelante el sequito de mariposones vuela posándose de butaca en butaca, a veces se quedan pegadas en las paredes del fondo donde se funden en una orgía desbordada de gemidos y precoces orgasmos que las dejan sumidas en un éxtasis que invade el aire en olorosas ráfagas de feromonas que enloquecen al resto de los allí presentes.

La película empieza en la habitación de una cortesana que es asistida por tres sirvientes que tocan el laúd para ella, en un contundente “déjenme sola” la bella rubia aprovecha la intimidad para consolarse con un enorme falo de cristal que pasa suave en su rosado coño que ya empieza a humedecer, de pronto un hermoso paje entra sin ser invitado, la mirada de la mujer atraviesa al chico que se aproxima con el enorme bulto que se adivina a través del bombacho, la bella saca el erecto gladiolo y lo mete suave a su boca succionando fuerte en busca del preciado néctar. Entre las sombras y los espasmos de los actores en la pantalla una horripilante oruga se desliza lentamente en busca de algunos tiernos brotes donde hincar su infectado colmillo, el joven aroma de un soldado imberbe con su camuflado reluciente, hace que las oscuras novias revoloteen enloquecidas por la presencia del níveo espécimen, la vieja oruga sube tímida el camino que lleva directo al erecto pistilo, la mano fuerte del muchacho detiene su longeva marcha y la manda de vuelta a su bajo fondo, la loca vieja se levanta de su silla y se dirige derrotada en busca de otros caminos mas asequibles. El bello soldado mira extasiado los movimientos de la actriz que es sodomizada sin piedad por el apetitoso comensal que la atraviesa con su gran verga de actor porno.

La nueva presencia qué se ha acomodado a su lado, hace que el adolescente militar encienda un cigarrillo para distinguir con mayor claridad el rostro de la nueva acompañante, la trémula luz del encendedor pone al descubierto a un joven muchacho de uno 18 años con unos tiernos labios rosa que hace que nuestro soldadito de plomo se muestre complacido, abriendo su bragueta y sacando su sexo que al salir del capullo ya derramaba solo un poco de sus perfumados efluvios , la joven loquita con todos sus dientes y su piel de azucena esta sumergida en este lodazal de locas perversas, a lo mejor por accidente ha llegado aun sitio tan lóbrego como este, pero ya nadie podrá salvarla, esta condenada a la cruel metamorfosis, pasara en algunos años de ser esta pequeña luciérnaga de ojos brillantes a un escupitajo de alas negras y patas peludas que se mueven por los pasillos de las salas porno de la ciudad. Por ahora se acomoda y lleva sus sedosos dedos hasta la verga del soldado, que de un tirón la jala por el cabello y hunde lo suyo en la boquita azucarada de la loca. La cara de tensión del actor en la pantalla hace suponer de un orgasmo inminente , la rubia pellizca fuerte sus tetas al ritmo galopante del jinete, el soldado siente como algo viene subiendo desde sus entrañas , siente el torrente furioso que va arrasando todo a su paso, los gemidos de la pareja en la película son cada vez mas agudos, en otros asientos cabezas bajan y suben al tiempo ensalivando sexos de todos los colores y tamaños, son cinco en el fondo masturbándose en una ronda lujuriosa, el soldado deja escapar un quejido de placer y siente como revienta el agua de la fuente, una lluvia de semen inunda todo el sitio, corre caliente en la cara de la actriz que lo unta sobre su rostro, espesos ríos corriendo por los pasillos y debajo de los asientos, un nauseabundo olor se apodera del ambiente, las luces se encienden y entonces...

UNA TARDE EN LA ISLA BONITA

2008-07-05T13:42:00.000-07:00

Y si la memoria no me falla, tendría unos catorce o quince años aquella tarde en que venia feliz, sentado en la ultima banca de un bus de Palmas Magdalena. Deseando que la destartalada chatarra volara por encima del tráfico endemoniado y llegar por fin a mi casa para escuchar el casette de Madonna que unas maricas amigas me habían dado como obsequio de cumpleaños.

La próxima señor, me anime a decir algo asustado, temiendo que mi vocecita de alondra se quebrara a mitad del pasillo, donde iban sentados un grupo de jóvenes y bellos soldados que canturreaban animadamente la tonada de la cantimplora. “Anda si a este se le moja el carbón”, me pareció oírle a uno de ellos, pero ya no estaba a su alcance, como para que pudieran dejarme tatuada en el culo; la huella barrosa de sus botas militares. Además, lo único que yo pensaba era en escuchar a toda mierda el casette de Madonna.

Al girar la llave de la casa todo estaba en silencio, entré y me dirigí hacia la cocina. “Mi madre debe estar comprándome la torta”, pensé mientras me empinaba un cuartito de vino cariñoso, heladito, barato y horroroso vino cariñoso, que amenizó tantas cariñosas fiestas, navidades y noches de año nuevo en las que casi siempre yo terminaba en el callejón de alguna casa vecina con los pantalones abajo mirando un cielo negro, donde de vez en cuando una cereza pirotécnica chisporroteaba de luces y violentos estallidos que encubrían nuestros gemidos adolescentes.

Y quizás fue esa complicidad de saberme solo aquel día, la que me llevo a correr los muebles, la mesa, las sillas de comedor, y dejar la sala desmantelada, acondicionada como un pequeño salón de baile para satisfacer mis delirios de “Fame”. Suspire hondo y con el mantel frutifloreado de la mesa, fui hasta el cuarto y me senté frente al pesado tocador de caoba, herencia de las mujeres de mi familia y el cual me toco defender de mas de una prima bruja, que siempre argumentaba: “Tú no necesitaras ese tocador, eres el hombre de la casa, y creo que se vería bellísimo en mi cuarto de paredes palo de rosa”. Para infortunio de ellas el tocador se quedó conmigo. Claro que te necesito! dije en aquel instante frente al espejo, y al tiempo enrollaba el mantel sobre mi cabeza, al mejor estilo Carmen Miranda. Abrí la paleta de maquillaje de mi madre y los colores se derramaron como un arco iris en polvo que empecé a sombrear sobre mi cara. Era tan joven entonces, y mi piel apenas era un retazo de seda imperial, una azucena salpicada de rocío mañanero levemente tocada por un jardinero negro. Entre algunos otros trapos, la sabana de pavos reales, esa sabana de los días especiales, me sirvió de faldón y los bellos tacones color carne de mama me dieron el toque final para mi performance privado.

“La ultima noche soñé con la isla de San Pedro”

Play:

Un solo de congas aparece de pronto en medio del siseo de la cinta magnetofoníca. Entonces la austera sala de mi casa se convierte en un iluminado escenario, decorado con frondosas palmeras de utilería y un dibujado mar caribe como telón de fondo, rompe tempestuoso. De repente todo se oscurece y una luz senital se derrama sobre una roca de esmeraldas sobre la que estoy sentada de espaldas al público. Con la ayuda de un marinero de piel azabache me incorporo y llego hasta el micrófono. El roto mantel de flores y frutas se ha transformado en un vertiginoso tocado con piñas de vivas coronas, sandias, cabezas de caimanes y sangrientas uvas. Un par de tetas como gigantescos cocos jamaiquinos me han brotado de la nada amenazando con romperme el escote. La sabana de pavos reales se ha encogido en un tutu de vivos encajes color turquesa. Y así, frente a un imaginado auditorio de turistas Portugueses, italianos y franceses empiezo mi canción: “Last night i dreamt of san pedro,just like i’d never gone, i knew the song...

“El dijo que te ama”

Pause:

La propensión al ridículo bajo el efecto de ciertas sustancias, es casi siempre algo inevitable. Solo se necesitan unos wiskeys de más, unas pitadas de más, o unas sutiles aspiradas, para desempolvar los más patéticos recuerdos. Bueno, sobre esa delgada capa de hielo de la memoria estaba yo, pobremente travestido creyéndome la estrella de un mágico film. Allí estaba taconeando mi delirio:

Play:

Te dijo te amo, la la la la la la la, él dijo que te ama, te ama te, krac! Krac! Krac! Track! Track!. Ahí quedé congelada, Y como si un mal humorado director de cine hubiese dicho “corten”, toda mi puesta en escena se hace añicos. Las frutas y flores exóticas de mi tocado se marchitan de golpe y vuelven a ser el cagado mantel de moscas de la mesa, el bello telón con el mar caribe a lo lejos se arruga en pleno crepúsculo y toma su forma original de raquítico almanaque. Un público enfurecido me escupe a la cara con insultos y rechiflas. Y es cuando caigo en cuenta que la vieja casetera ha masticado con sus dientes metálicos la cinta de audio. Con algo de tristeza trato de reparar el casette , en eso estaba cuando el toque de la puerta me tomó por sorpresa, quien es? dije temiendo que fuera mi madre y se diera de frente con este espantapájaros.

-Soy yo Jorge, respire mas tranquilo y entreabrí la puerta para hacerlo pasar
-Y tu porque estas disfrazado?
-No estoy disfrazado, es un performance querido, le conteste altanero.

Pero Jorge no entendía de esas cosas y hubiese sido inútil tratar de explicárselo, era un chico tan ordinario, casi analfabeta.

-Mira, te traje un regalo, dijo el llevándose la mano hasta la entrepierna.
-Entonces vamos a abrirlo, respondí impaciente, y lo lleve al cuarto, le baje la cremallera como quien descubre cuidadosamente el más preciado de los obsequios. Lo saque de su empaque, tenso, casi una faca amolada en su erección, lo tome con ternura y lo mire por un breve instante, antes de ponerlo en mi boca y empezar a cantar de lo lindo, la mas vulgar de las canciones.

4 BOYS ONE GIRL

2008-06-30T12:52:00.000-07:00

These muthafuckas look at me like i am slanger making threats to family dawg
I am in danger...

From G-code by getto boys

POP.OP.BLOW.WALK

COHEN-SUCK-FUCK-GUN

LUMP/PUNK/DRUNK/8

ZACK-HOLE-DICK- UN BESO DE DICK:$8

RIDE. HORSE. 99%QUEER

QUEEN-DRAG-QUINCY

"FORGET THE FUNK I GOT THE PUNK"

PUNK

PINK FUCK

BOYS FROM DAKOTA

BOYS FROM RIVER

FROM MOON

FROM MOON RIVER

FROM LEVA

FROM ISLA CRISTA

FROM PRAGA

FROM BOSNIA

FROM IGGY CITY

FROM FELPA

BOYS FROM BOOKS

BACKSTREET BOMBS

DRUNK BOY/DOPE BOY/BETTER BOY

A BAG OF BLACK COCK/A BOY THAT CAN SUCK/ DO IT DO IT DO IT NOW

CALLING THE ROMA MAFIA

CALLING THE GANSTA FUNK

CORTANA DRAGON, CORTANA DRAGON

SILENCE FREAKS!!!

BASURA QUEMADA

2008-06-04T09:36:00.000-07:00

Basura quemada
Eres basura quemada
Joyas prestadas a una rubia tonta debutante del burlesque
Basura quemada ardiendo en la aurora de un espejo quebrado
De naipes coronados con amarillentos diamantes
De condones usados y decapitadas cabezas de piñatas con los dientes quebrados

Basura quemada es esa nube que se alza en la distancia
Son esos algodones y esos guantes quirúrgicos donde hierven disecados petalos de sangre
Esas calabazas zumbando de moscas rubí
Esos cascarones cuajados de fetos
Esas revistas de pornografía donde ranas trasparentes babean su gelido orgasmo

Todo es basura quemada
Incluso tus labios donde se hospeda una medusa de fiebre
También tu lengua de filosas espinas plateadas
Todo es basura quemada amor
Incluso Jhune y Kent tan distantes de mi y al otro lado de la cámara pajeandose sobre un mugroso colchón en algún scort de Manila
También Koyiro asombrada de ver flotar libélulas en el agua del lavatorio

Todo es basura quemada
Excepto este poema que hasta ahora empieza a arder

JOHNBETTER

Fotografia de mi amiguito Mexicano Francisco Mata

para él con amor

SOLO LOS BOSQUES

2008-05-22T11:56:00.000-07:00

The nerves are sending shimmering signalsAll through my fingersThe veins supportBlood that gushes impulsively towardsIs the triumph of a heart that gives allThat gives all

BJORK

Para ti Mau, con esta mierda de amor que puedo darte

Yo paso
Sigo el bosque
No me detengo ante el auto aparcado en mitad de la carretera.

Sigo
Auto y carretera se pierden de mi vista
Las primeras setas me anuncian que voy por el camino correcto
Aunque ya es un poco tarde y el sol se hunde en su dorada tasa de té
Yo paso
Sigo al bosque
Mi canasto reboza de viandas y abejas borrachas zumban en el fondo
Me aprietan tanto estos zapatos!
Estas horas que se van haciendo con los árboles al abismo
Sigo la misión
Sigo el bosque para llegar al bosque
Es temporada
Y la luna que da fiebre se ha alzado en su loco cascabel de oro
Pronto a trazos el camino se irá abriendo
Caballos cruzan desbocados luminosos ríos de estambre…
Sigo el bosque para llegar al bosque.

LEMEBEL Y BETTER

2008-03-18T10:02:00.000-07:00

-Te puedo llamar Madame Alma
-Dale

BASURA QUEMADA

2008-03-14T15:04:00.000-07:00

Me gusta cantar, me gusta reír, me gusta soñar

me gusta volar, me gusta correr, me gusta pintar, me gusta flotar, me gusta besarte

estas cada dia más lindo!!!

EL OTRO YO

Sony you baby!

sony you!!

Eramos otras

y ya no!

YOU BABY!!!

...in toyland basura quemada
...in boyland basura quemada

Eres basura quemada
Basura quemada
Basura quemada
Basura quemada

Dejame
Lleva a los niños lejos
y a los cactus...

TUS COSAS EN MIS MANOS

2008-01-22T11:02:00.000-08:00

A10
Habitaciòn A10
Havana
Violeta Lemebel: ausencia
Tacones.
Halcones-dictadura
Me recuerdas?
Si, siempre.
Adiòs mariquita linda!
Adiòs

TU NOMBRE NOS DICE ADIOS

2008-01-21T17:53:00.000-08:00

PEDRO LEMEBEL DEJÓ EN BARRANQUILLA SU CORAZÓN, ESO DICE ELLA DE REGRESO A SANTIAGO DE CHILE. YO GUARDO UN PAR DE RECUERDOS: SU ABANICO BLANCO DE LA FAMOSA FOTO DE LA "GATOPARDO", SU DELINEADOR DE OJOS CON EL QUE TRACÉ UNA LÍNEA DE SOMBRA, UNA OJERA DE ESPANTO, DE AUSENCIA, DE TU DIVINA "PRESENCIA", BAMBÚ LEMEBEL. DE SEGURO EL ROBERTO BOLAÑO REIRÁ DESDE SU TUMBA AUTOGRAFIADA POR LOS PINCHES GUSANOS DEL NUEVO PERIODISMO A LOS QUE TANTO ODIAS. DE SEGURO GLADIS MARÍN ENPUÑÓ EN SU MANO HUESUDA UNA BANDERA DE SANGRE EN TU NOMBRE,MIENTRAS NOSOTRAS EN EL ESCENARIO, MIENTRAS EL RON SERVIDO EN NUETSRA MESA HACÍA EFECTOS, Y LA GENTE DEL TEATRO APLAUDÍA, Y MIS LÁGRIMAS CORRÍAN EL MAQUILLAJE QUE ME HIZO LA GORDA ÁLVAREZ COMO HOMENAJE A LA CARÁTULA DEL ADIÓS MARIQUITA LINDA. BELLA LEMEBEL, EL AVE DE MIS CEJAS PARTE, LA ESTRELLA QUE SOSTUVO EN SU PICO HA CAÍDO, ASÍ COMO EL TELÓN DE BOCA DEL TEATRO, ASÍ ME CIERRO YO AHORA, CON ESE ÚLTIMO RECUERDO DE SOMBRAS DE PIE QUE APLAUDÍAN Y GRITABAN TU NOMBRE QUE AHORA SE FUGA DE MI BOCA.

JOHN BETTER

DIEZ MINUTOS

2008-01-07T11:09:00.001-08:00

Tres minutos conmigo mismo
Cuatro minutos conmigo mismo
Yo desde un piso quince
Seis minutos conmigo mismo
Siete minutos conmigo mismo
Yo desde un piso quince
Nueve minutos conmigo mismo
Ya son las diez de la noche
Ya es un pedazo de cielo

LADO A

2007-12-17T09:46:00.000-08:00

(DIAS DE RADIO?)

A MEDIADOS DE LA DECADA DE LOS NOVENTAS, CUANDO YA LAS PISTOLAS DEL ROCK DISPARABAN SUS ULTIMAS BALAS DE AUTODESTRUCCION Y LAS ROSAS TATUADAS DESPEDIAN EL AROMA PUTREFACTO DEL CADAVER DEL HEAVY METAL QUE AFORTUDAMENTE SE HUNDIO EN LAS MAS DENSAS PROFUNDIDADES, EL ESPIRITU PUNK PARECIA AUN DESPERTAR EN MEDIO DE SU ESTADO COMATOSO ESA REBELDIA DE REMOTAS EPOCAS EN QUE NI DIOS PUDO SALVAR A LA REINA.

LA APARICION DEL GRUNGE FUE, PARA EL POP, EL RAP Y OTROS RITMOS MEDIATICOS ALGO ASI COMO LA BOMBA ATOMICA QUE ARRASO CON HIROSHIMA, DE LA MANO DE UN EJERCITO DE APOSTOLES DROGADOS(LEASE EDDIE VEDDER, CHIS CORNER, KURT COBAIN, Y LAYNE STALEY) EL GRUNGE SE TOMO EN SUS MANOS LA ESCENA DE LA MUSICA MUNDIAL. Y TAL VEZ EL UNICO ACCESO QUE TUVIERON LOS JOVENES DE LA CIUDADA A LAS PAGINAS DE ESTE EVANGELIO ROCKERO FUE LA EXTINTA EMISORA RADIOACTIVA QUE VINO A REEMPLAZAR A LA EXTINTA ORO , AMBAS FRECUENCIAS LIDERADAS POR ESA SEÑORA BARRANQUILLERA DE CUYO NOMBRE NO QUIERO ACORDARME,UNA MUJER QUIEN EN SUS RATOS LIBRES CUANDO NO ESTA PRESENTANDO A REBELDE O A JUANES EN RADIO LENTO, APARECE EN LA TELE INSISTIENDO EN NAVEGAR SOBRE LAS AGUAS DE NEON DE LOS AÑOS OCHENTAS, DONDE AEREO SPEED WAGON Y AIR SUPPLY AUN CONSERVAN BUEN ESTADO FISICO PARA SUBIR LA PEQUEÑA ESCALERA AL CIELO DE LA POSTERIDAD.

Y COMO PEOR ES NADA, BARRANQUILLA BIEN O MAL TENIA UNA EMISORA DE ROCK MEDIANAMENTE COMPROMETIDA CON LA CAUSA.
Y COMO SOMOS UNA CULTURA TAN PERMEABLE, Y EL ROCK EN ESPAÑOL HABIA TENIDO SU CUARTO DE HORA CON EL ASMATICO DE DAVID SUMMER Y SUS HOMBRES G QUIENES DEJARON A SUS FANS LLORANDO SOLOS EN SU HABITACION O LOS TOREROS MUERTOS QUE QUEDARON TIRADOS EN EL BORDILLO DE LOS OCHENTAS MOJANDOSE LOS PANTALONES DE SU IMPUDICA AGUITA AMARILLA, NO TOCO DE OTRA, EMPEZAMOS A COPIAR LOS MODOS AMERICANOS, A AGOTAR LAS EDICIONES DE “CANTE EN INGLES”, PARA MEDIO BALBUSEAR LOS ESTRIBILLOS DE LAS CANCIONES DEl MOMENTO(HELLO HELLO HELLO HELLO), A USAR CAMISETAS CON LOS GRUPOS MAS SONADOS Y HASTA IMITARLE ESE SEMBLANTE DE NIÑO PSICO-DEPRESIVO DEL KURT , AQUEL MUCHACHO DE SEATTLE DEL QUE LA SOCIEDAD ESTADOUNIDENSE ABUSO TANTO, EL POBRE KURT QUIEN FUE LA CARA LINDA DE GEFFEN RECORDS PARA PUBLICITAR LAS VICIOS MAS INTIMOS DE LOS CERDOS AMERICANOS. PERO A FALTA DE NUEVOS HEROES A ALGUIEN HABIA QUE SEGUIRLE LOS PASOS, PERO A SER SINCEROS NUNCA FUE TAN CIERTO AQUELLO DE UNA MOVIDA NETAMENTE GRUNGE, AL MENOS NO EN ESTA CIUDAD, LA FIEBRE DEL GRUNGE AQUÍ FUE TAN SOLO UN REFRIADO PASAJERO QUE INSTO EN ALGUNOS CHICOS DE LA CIUDAD A ENSAYAR CIERTO MODO DE VIDA ALTERNATIVO, CIERTAS POSES AFECTADAS QUE SE EXHIBIAN EN PUBLICO DURENTE ALGUN VIDEOCONCIERTO, PORQUE A DECIR VERDAD A LOS DISJOKIES LOCALES SOLO LES INTERESO ANDAR TRASPORTANDO TODO ESE CARGAMENTO DE TECNO-BASURA POR LOS COLEGIOS Y DISCOTECAS DE LA CIUDAD CUANDO AUN EL CADAVER DE COBAIN NO SE ACABABA DE ENFRIAR.

EN SEPTIEMBREDE 1997 LA UNICA EMISORA DE ROCK Y POP DE LA CIUDAD FUE CERRADA PARA SIEMPRE, EL PANORAMA NO PUDO SER PEOR, ENTONCES LO POCO QUE PUDO HABERSE AVANZADO EN MATERIA DE ROCK, FUE BORRADO AL POCO TIEMPO CON LA LLEGADA DE UN FRAUDULENTO HIBRIDO MUSICAL LLAMADO CROSS OVER, UN CONCEPTO QUE PUSO A NADAR EN EL MISMO CALDO DE CULTIVO A ANDRES CEPEDA CON RADIOHEAD, SOLO POR MENCIONAR UN EJEMPLO DE TAN MOSTRUOSO EXPERIMENTO SONORO. Y CUANDO EN LA ESCENA MUNDIAL BJORK, SUPERGRASS ,PORTISHEAD O MY BLODDY VALENTINE HACIAN DE LAS SUYAS, AQUÍ LOS CHICOS BARRANQUILLEROS INSISTIAN CON POISON, BON JOVI, DEFF LEPPARD Y TODA ESA RECUA DE METALEROS BALADISTAS QUE NUNCA SE CAMBIARON EL CHAMPOO, MIENTRAS OTROS FANS MAS RADICALES SE ENTREGABAN AL BRUTAL OSCURANTISMO DEL TRASH Y EL DEATH METAL, QUE LLEVO A MAS DE UNO A TOMARSE TODO EL BAYGON RESERVADO A LAS CUCARACHAS QUE INVADIAN LOS CUARTOS DE LA CASA, CREYENDO A LO MEJOR QUE COMO REZABA ESE CONJURO METAL CORPSE REENCARNARIAN ALGUN DIA EN VAMPIROS O EN SERES SOBRENATURALES CON VOZ GORE QUE PERSEGUIRIAN Y DESCUARTIZARIAN A TODOS LOS BABYBOYS QUE SE ATORABAN TODO EL DIA DE MENUDO POP.

–ES QUE TENEMOS MAS TATUAJES QUE TU!

PARECIAN PREDICAR LOS NIÑOS DEL METAL AL EXHIBIR POR LAS CALLES SUS PALIDOS SEMBLANTES QUE HACIAN JUEGO CON LAS CARAVELAS Y LOS ZOMBIES INFERNALES QUE QUERIAN SALIR DE SUS CAMISETAS NEGRAS PARA COMERNOS EL CEREBRO A TODOS. Y YA QUE ESTAMOS HABLANDO DE TENDENCIAS Y ESTILOS, LA AGUJA DE MI MEMORIA DA UN SALTO DE SCRATCH Y ME LLEVA A DIAS DE PANICO, O MEJOR A DIAS DE PANIC, AQUEL BARCITO AVANT GARDE AMBIENTADO CON LAS PINTURAS DE UN PRINCIPIANTE MARCO MOJICA, AL QUE LA FAMA AUN NO HABIA TOCADO CON SU PINCEL DORADO. PANIC! ASI BAUTIZADA COMO HOMENAJE UNA CANCION DE LOS SMITHS, AQUELLA MITICA BANDA INGLESA LIDERADA POR ESA CHICA TEMBLOROSA CON VOZ DE ORQUIDEA LLAMADO MORRISEY. SI EL CONCEPTO ALTERNATIVO TUVO ALGUNA VALIDEZ EN NUESTRO ENTORNO PANIC SE AJUSTABA A LA MEDIDA. LA EXTINTA COFRADIA DE UN GRUPO DE ADAPTADOS QUE TABLEBAN SU SURF ELECTRONICO, CREYENDO ESTAR EN MANCHESTER O BRISTOL. AQUELLOS BUENOS MUCHACHOS QUE BUSCABAN UN VIAJE MISTICO YA NO EN LAS AFILADAS SECUENCIAS DE LAS GUITARRAS, NI EN CLAUSURADAS PUERTAS DE LA PERCEPCION,TANPOCO EN LAS HISTRIONICAS VOCES DE LOS ANACRONICOS ROCK STARS, BANDAS COMO STEROLAB, APHEX TWIN, O THE FUTURE SOUND OF LOVE ABRIAN PAISAJES MAS EMOCIONALES DONDE NO HABIA QUE SER TAN RUDO, TAN INCONFORMES PARA PODER ATRAVESARLOS BAJO EL EFECTO DE UNA NEMBUTAL. EL OLOR A ESPIRITU JOVEN SE HABIA DESVANECIDO POR COMPLETO, ACABO CON EL UNA BALA DE RIFLE Y UN PAR DE DISCOS POSTUMOS. “ALGO IMPORTANTE ESTA A PUNTO DE SUCEDER, SU LLEGADA ES INMINENTE, SE NECESITA VALOR PARA DISFRUTARLO, ES EL GRAN TIEMPO DE SENSUALIDAD” CANTABA LA PEQUEÑA ISLANDESA “ DE BJORK CON UN OPTIMISMO CASI ANALGESICO, EN AQUELLOS AÑOS EN QUE BOSNIA ERA MISERABLENTE DESTRUIDA Y GUATEMALA AUN NO SALIA DE LA GUERRA CIVIL.

PERO A QUIEN LE IMPORTABA TODO ESO, PARA ESO ESTABA LA MUSICA, PARA ESO HA ESTADO TODO EL TIEMPO, PARA OLVIDARSE DEL MUNDO Y SUS CONFLICTOS,O A MENOS QUE SEAS EL PATETICO DE SILVIO RODRIGUEZ QUE EN VES DE CARGARSE UN FUSIL EN HOMBROS SE TERCIO UNA GUITARRITA BENDECIDA POR CASTRO Y SE FUE POR LA PEQUEÑA VEREDA LATINOAMERICANA TARAREANDO SU PROPAGANDA REVOLUCIONARIA. Y SI ERAS GAY NO TE TOCABA OTRA QUE LOS DISCOS DE MADONNA, PORQUE SUS FUTURAS IMITADORAS APENAS SI SE ESTABAN GESTANDO EN EL UTERO ANIMADO DEL CLUB DISNEY, QUIEN IBA A IMAGINARSE QUE TODAS ESAS PEQUEÑAS RUBIAS QUE DABAN SALTITOS DE BAILE AL LADO DEL RATON MICKEY IBAN A TERMINAR JALANDO MAS COCAINA Y ALCOHOL QUE TODOS LOS ROCKER JUNTOS. DE ESTAR VIVO COBAIN DE SEGURO HUBIESE TERMINADO HACIENDO UN DUETO CON BRITNEY SPEARS UNIDOS POR LA CAUSA, AFORTUNADAMENTE NO FUE ASI, Y KURT COBAIN SIGUE INSPIRANDO A CIERTA GENERACION FALLIDA, CHICOS HOY YA TREINTONES QUE AUN TIENEN ESA MIRADA PERDIDA DE AÑOS ATRÁS, Y QUE HAN BEBIDO DURANTE CADA DIA DE SUS VIDAS EL AGUA PODRIDA DEL FRACASO O EN SU DEFECTO HAN PUBLICADO UN LIBRO CONTANDO SU TRAGICA HISTORIA.

HENRY MILLER DECIA QUE LA MUSICA ERA EL ABRE LATAS DEL ALMA, PODRIA SER UNABELLA DEFINICION, PIENSO QUE LA MUSICA EN GENERAL CONLLEVA AL MISTERIO, SEA LA VOZ AGUARDENTOSA DE TOM WAITS O EL AGIJONAZO DE AIRE COMPRIMIDO QUE SALE DE LA GARGANTA DE COLTRAINE Y QUE SU MAQUINA DE VIENTO PROCESA PARA CONVERTIRLO EN MELODIA, EN SONIDO, RAYO O LO QUE SEA. LA MUSICA FUE CAPAZ EN MUNDOS IMAGINARIOS DE SACAR A TODAS LAS RATAS DE UN PUEBLO, CON LA SIMPLE TONADA DE UNA FLAUTA, TUVO TAMBIEN EL PODER DE REUNIR DURANTE DIAS A LOS MAS AFIEBRADOS MUCHACHOS DE WOODSTOCK PARA HACER AL AMOR Y NO LA GUERRA, PERO LAS RATAS REGRESARON AL PUEBLO Y LA GUERRA CON SUS EJERCITOS HAN MINADO EL PRADO DONDE SE HACIA EL AMOR.

HAY DIAS EN QUE TODO ESTA EN SILENCIO, EN QUE DESEARIA QUE TODO SE QUEDARA ASI PARA SIEMPRE, PERO EN MEDIO DE LA PESADEZ DE ESTAR VIVO, VOY HASTA MI VIEJO ANAQUEL DE LIBROS, Y TOMO UNO, EL DE SIEMPRE. ABRO LA TAPA A MEDIO SOTENER CON CINTA ADHESIVA, HAY UNA FIRMA, UNA DEDICATORIA QUE YA VENIA CON EL LIBRO CUANDO LO COMPRE EN UNA BARATA DEL CENTRO: “PARA ANTONIO, ESTOS ACORDES, ESTAS PAGINAS QUE SOLO CONTIENEN MUSICA PARA CAMALEONES” DE TU AMIGA VERONICA ,IGNORO QUIEN SEA ESA CHICA QUE REGALA LIBROS, DE LOQ UE NO CABE DUDA ES DE SU BUEN GUSTO. A LO MEJOR COMO SIEMPRE HAGO AL TERMINAR DE LEER ALGO VAYA HASTA EL TOCADISCOS Y COLOQUE ALGUN DESGASTADO VINILO, ALGO DE DAVID BOWIE NUNCA CAE NADA MAL, MAS CUANDO CIERTAS DEPRESIONES EMPIEZAN A BURBUJEAR DENTRO DE NOSOTROS, CIERTOS RECUERDOS QUE COMO ESAS CANCIONES DE MODA SE REPITEN UNA Y OTRA VEZ DENTRO DE NUESTRAS CABEZAS, OFF-OFF, ESO ES TODO MUCHACHOS.

JOHN BETTER ARMELLA

BETTER/20 INCH

2007-11-22T10:06:00.000-08:00

LABIUS BAR

De ir caminando cualquier madrugada por los alrededores del barrio en donde vivo, con la convicción de que nada logrará entrometerse en mi camino de regreso a casa, de repente el guiño de un insecto de neón, mas bien el titilar de ese pequeño anuncio fluorescente que logra atraerme hasta sus redes, con la promesa del All Night long del Lionel Ritchie sonando desde su oscuro interior, decido una vez mas entrar a ese antro de mala, mala, mala, mala muerte que es el Labius Bar.

Aquel localcito que Monica Campbell levanto hace casi 20 años en el sur de la ciudad, en pleno sector residencial de la ciudadela 20 de julio y que aun sigue siendo igual de caluroso, igual de reducido, pero igual de barato que hace veinte años.

Al entrar a la primera que veo en un rincón con su largo Pall Mall encendido viciando la atmosfera, es a la Karolain y como no verla?, con ese cuerpo de luchadora de sumo, ahí en el rincón de la barra de donde no se mueve para nada. Allí esta apretujada la chica Buda travesti, triste niña gorda sin su paleta, ahí la veo de vez en vez, sacando de su diminuto bolso de cuerina blanca la brocha o el pincel con el que trata de reparar su descompuesto semblante.

Es inútil, todos lucimos patéticos a esta hora, tratando de tragarnos lo que queda de la noche en esta discoteca sarcófago, vampiros que compartimos irresponsablemente esta sangre contaminada: -Quieres mas?. Todos quieren mas, por eso brincan de felicidad, de histeria, el infierno esta a la vuelta de la esquina de donde me refugio me digo a mi mismo recordando el coro de una vieja canción de Tricky que ya no comparto con nadie.

Me he vuelto mezquino, hipócrita y degenerado con los años, debo confesarlo, pero déjenme enseñarles los corredores de mi alma, no ,no! mejor no, es algo peligroso, como ese chico que esta parado junto al baño, es bello y malvado, solo denle una oportunidad y lo tendrán rociándole gasolina a su camas.

All night long sigue sonando pero cada vez la noche es menos larga, y el bar espira sus últimos fuegos, cada vez mas la noche pierde peso, gramos de su negrura de sombras, todos se buscan en los bolsillos, todos hemos perdido algo esta noche, dinero, números de teléfono, llaves.

Un travesti borracho se tambalea tratando de hallar el brillo falso de un pendiente entre las colas de cigarros y escupitajos del suelo, alguien ha visto un reloj dice una loca desesperada a la que la hora de vuelta a casa se le ha extraviado, pero nadie la escucha a pesar de que quiere con sus gritos llamar la atención, es un reloj azul con unos delfines dentro, insiste de un lado al otro como si hubiese perdido la mas valiosa de las joyas.

Por fin el maldito All night long termina y Madonna suena a todo timbal, pero no la Madonna de los últimos años, la espiritual y ama de casa, aquí aun pervive la mas clásica de todas, esa misma que esta allí en el afiche de al fondo con su corsé dorado y sus tetas de cono, entonces el vogue hace que los años noventas vuelvan por breves minutos al Labius Bar que es como una máquina del tiempo descompuesta, a donde arriban cada sábado los mas bizarros personajes, el Labius bar y su decoración de pacotilla, su clientela de pacotilla entre la que me cuento, como las pocas monedas que me gasto en un par de cervezas y un cigarrillo barato, el que me voy fumando a medida que me alejo del eco amortiguado del Labius Bar

-Ey espera ahí. Es el chico del bar.

-Yo?

-Si tú. Me dice y sonríe

-Y que quieres hacer, le pregunto.

-No se, lo que tu digas, pero ya sabes…

-Pero no traigo dinero encima, solo este reloj, mira que lindo, con delfines nadando en su interior, se le vería muy lindo a tu novia, tienes novia?

-Bueno yo…

SANTIAGO NAZARIAN LA BELLA LITERATURA DEL BRASIL

2007-11-08T10:09:00.000-08:00

DE TODAS LAS COSAS DEL ABURRIDO BOGOTA 39 , AQUI LES DEJO SERVIDO A SANTIAGO NAZARIAN, BRASILEÑO, DJ, MODELO Y ESCRITOR! PORQUE NO?, ES QUE TODOS LOS ESCRITORES DEBEN SER TAN FEOS COMO ANDRADE O EL TUERTO LOPEZ?

Santiago Nazarian es el más prolífico de los nuevos escritores brasileños: ha publicado cuatro libros en los últimos cuatro años. Por lo tanto, el escritor señala que a veces su obra es eclipsada por su biografía nada libresca: fue barman en un bar de Londres, escribió cuentos eróticos para una disco-sexo y tocó los teclados en una banda de glam-rock. De joven, Nazarian tuvo una fase gótica, y algo de ese romanticismo exacerbado, al mismo tiempo melancólico y deliberadamente kitsch, está presente en toda su obra, desde Olívio (2003), su primera novela. Premiado en el concurso de la Fundación Conrado Wessel, este libro –según el propio Nazarian–, se basa en las experiencias que vivió en los burdeles de Curitiba

AHI LES DEJO A SOLAS CON ESTE BEBE DE ORO QUE FUE DEJANDO LA TIBIA MANCHA DE SU SEMEN COSTOSO EN ALGUNOS HOTELES DE LONDRES Y RIO. EL PEQUEÑO OLIVIO LLEGA PARA BAJARLES LA BRAGUETA Y SACARLES HASTA LA ULTIMA GOTA, OJALA Y TODOS LOS ESCRITORES FUESEN NAZARIAN, DE ESA ABSURDA Y AVASALLANTE BELLEZA.

-TIENES FUEGO?-SIEMPRE, QUE PREGUNTA LA TUYA!
-Y...QUE TAL ESTUVO?
-UNA BOCA ES UNA BOCA AMIGO
-TE HUBIESE GUSTADO ALGO MAS SADO?
-QUE MAS SADO QUE VER TU CARA DE IMBECIL MIENTRAS TE ME CORRIAS ENCIMA
-ERES MUY DURO
-LO SOY?
-MEJOR VOY APONER ALGO DE MUSICA
-DALE, SOLO ESPERO QUE NO SEAS DE ESOS MARICONES QUE LES GUSTA PONER A EDITH PIAF DESPUES DE UN POLVO, PERO NO ME MIRES ASI!, SOLO TE ESTOY JODIENDO…
-QUE PASA, QUE ESTAS MIRANDO?
-QUE ESO QUE TIENES AHÍ ?
-QUE?
-ESA MARCA...

JOHNBETTER
(DE "A LA CASA DE LOS BELLOS DUMIENTES")

LAS DE A QUINCE

2007-10-23T09:27:00.000-07:00

MALIBU

Tomorrow we can drive around this town
And let the cops chase us around

GIN BLOSSOMS

ELLA FUE UNA ESTRELLA EN MALIBU
AHORA ESTA DE REGRESO
ZAPATOS PUNTILLA PIEL DE COCODRILO
AHORA ESTA DE REGRESO

ELLA TOMA PRESTADA MIS COSAS,
PORQUE ELLA FUE UNA ESTRELLA EN MALIBU

"ESTAMOS EN LOS NOVENTAS" NO ME LLAMES ASI, POR FAVOR! -DICE- Y SACA LAS LLAVES

JUNTOS VAMOS AL ALMACEN ACAPULCO POR ESA LAMPARA CON DESTELLOS MERMELADA
JUNTOS ENCENDEMOS UN PICAYUNE Y LUEGO LA LAMPARA Y NOS QUEDAMOS MIRANDO UN LARGO RATO

-HAY TANTAS COSAS EN ESA TIENDA -DICE-
-TAMBIEN AQUI
-DONDE?
-AQUI
-UHMMM YA VEO...

ELLA FUE UNA ESTRELLA EN MALIBU
AHORA ESTA DE REGRESO.
YO LE HAGO LAS UÑAS, ELLA CRISPA MIS PESTAÑAS
TANTO EQUIPAJE NO CABE EN EL ARMARIO
TANTA COMIDA CONGELADA

ELLA FUE UNA ESTRELLA EN MALIBU
AUN CONSERVO SU AUTOGRAFO
AUN TOMO EL MISMO CAMINO TODAS LAS MAÑANAS
AUN.

JOHNNY

LOS HUERFANOS DE ORO

2007-10-04T12:52:00.000-07:00

Y tu que me pides cada cosa....

j.better

Como si se trataran de vistosos abalorios brillando tras alguna vitrina iluminada, asi los niños Africanos y Asiáticos están a la orden del día como la gran oferta del mercado de adopción en el mundo. Solo basta con que el dedo pop de Madonna apunte a los ojos de algún Nigeriano desnutrido, o que la Jolie vierta lagrimas de oro por esa nena Etíope portadora del VIH, para que los infantes en exhibición salgan directo de sus guacales a las mansiones alfombradas de las celebridades de Hollywood.

Una abanderada de este tipo de causas fue sin duda la actriz norteamericana Mia Farrow, quien tuvo en su haber toda una guardería interracial a su cargo, entre ellos a la Sur Coreana Soon Yi, a la que veía sentarse en las piernas de su famélico ex marido Woddy Allen, sin sospechar que la mano traviesa de Woddy se deslizaba por debajo de la falda de la niña haciéndola reír nerviosamente, de esa forma nerviosa en que solo saben reírse las orientales.

La pobre Mia fue el plato fuerte de los tabloides por largo tiempo. Eso te pasa por meter gente extralña a tu casa y mas esa plaga amarilla, le diría a la Farrow una enjoyada amiga entre martinis y malboros en algún bar del Soho .La vida continua querida, le diría Mia mientras ponía la lumbre de su cigarro sobre una fotografía de vanidades donde aparecían las feas caras de Soon yi y Allen.

Y es cierto la vida continuó, y se nos hace difícil imaginar a estas estrellas radiantes haciendo el papel de madres abnegadas, que dan papilla y cambian pañales enmierdados .Pero por supuesto que es difícil de imaginar!, por no decir que es imposible, que para esos menesteres están las hayas latinas inmigrantes que son expertas en tratar con mierda por unos pocos dólares. Porque es que papá Bratt esta muy ocupado filmando esa mega producción, y mamá Madonna esta tan preocupada con el calentamiento global que ni enciende la estufa y se va con Lourdes y Rocco (sus autenticos hijos) a Mac Donalds a embutirse de basura condimentada…

Y cuando los niños adquiridos de contado despiertan llorando en la madrugada, extrañando tal vez el aroma de un pezón Africano o Cantones, las estrellas están muy lejos para bajar de sus cielos exclusivos, donde Prada Y Gucci tienen sucursal, y quizá solo encuentren consuelo en el regazo servil de los criados que oyen en la penunbra su llanto y corren a auxiliarlos, a cantarles una canción de cuna que los devuelva a la noche primitiva de la que un dia desnudos fueron sacados.

LO QUE EL SIDA SE LLEVO

2007-08-30T13:53:00.000-07:00

Hasta ese incierto paìs del nunca jamàs llegaron un dia por primera vez y para siempre un grupo de gays anònimos procedentes del San Francisco de principios de los años 80”s . Cuando aùn se desconocìa la causa de esa rara enfermedad. Cuando todos ignoraban la identidad secreta de ese asesino serial que fue dejando la huella de su tacto enguantado en las primeras vìctimas de aquellos años.

El diablo estuvo suelto durante toda la dècada de los 90”s y ni siquiera las cruces de AZT o el agua bendita de la abstinencia pudieron detenerlo. Los altos sacerdotes de la ciencia mèdica se trastocaron los sesos tratando de encontrar una salida, una cura eficaz, la hostia milagrosa que incinerara de una vez por todas al demonio de la carne. Nada pudo evitar que la octava plaga de Egipto descendiera con toda su furia sobre la humanidad entera. Los siete tazones de la còlera fueron derramados por los angeles apocalìpticos : El SIDA habìa llegado para quedarse …

Y quienes cargaron con toda la culpa, quienes recibieron con el pecho abierto todos los embates de esta epidemia moderna fueron los maricas de todo el mundo a los que la letal enfermedad parecìa perseguirlos hasta los bares, los saunas, los callejones de la prostituciòn y todos esos sitios de mala fama en donde les sorprendìa con las manos en alto y los pantalones abajo, para luego fulminarlos con su rayo virulento.
El trabajo sucio correrìa a cargo de CNN o BBC quienes los televisaban en sus camillas de postraciòn, sarcomidos y cadavèricos ante el horror de una sociedad que en adelante los verìa como una pandemia ambulante que merecìa ser exterminada.

“En la sala de un hospital y de una extraña enfermedad muriò Simòn”, cantaba sospechosamente Willie Colòn a mediados de los 80”s, inolvidable cancioncita que se convirtió en el martirio de mas de una loca pùblica o privada, que no dejaban de sentir cierto escozor al escucharla en mitad de alguna fiesta familiar temiendo repetir la fatìdica historia del “Gran Varòn” . La novelesca canciòn del Boricua que entre otras cosas narraba la historia de un chico oprimido por su padre que un dia decide huir lejos de casa para convertirse en una gran y sofisticada mujer, solo sirviò para ridiculizar a la comunidad gay y acrecentar màs ese aire de rechazo y asco hacia los homosexuales de la època, quienes tenìan que apretar bien el culo al caminar por alguna calle congestionada de gente y en otras ocasiones sacar de lo màs recòndito ese macho molido a palos por las peleas juveniles, habìa que hacerlo si no se deseaba ser victima una vez mas de los insultos y las rechiflas de los verdaderos y grandes varones que se “parchaban” en las esquinas de las tiendas de abarrotes a rascarse las pelotas en mitad del discurso futbolìstico. Fueron dìas de pànico aquellos, si apenas serìa yo un niño de ocho primaveras inmaculadas que daba sus primeros pasos de baile con la Pavlova de maestra en televisora Educativa Nacional y mi inocencia no escapaba a la crueldad de los vecinos que ya hacìan mofa de mi quebradiza forma de caminar y mis maneras algo delicadas.

– Me vieran ahora –

Recuerdo una tarde al regreso del colegio cuando de pronto un grupo de muchachos de la cuadra gritaron acoro: John better tiene sida. En ese momento no supe què decir, no entendìa de què hablaba, en realidad nunca sabìa què responder ante insulto alguno. Cuando se lo contè a mi madre, me tomò en sus brazos y dijo : - no prestes atención , tu no tienes esa cosa .
Cuando a los pocos años de aquel incidente un peluquero del barrio morìa totalmente confinado en la pieza de una de esas viejas casas del barrio las Nieves de Barranquilla que a los pocos años fue clausurada, el rumos de su muerte o mejor del Sida quedò flotando en el aire como una nube contagiosa y amenazante. Esa fue la primera vez que asociè la enfermedad con mi propia orientación sexual, entonces decidì cerrarme por largo tiempo. Pero basta que una vea algún chico descamisado al sol del mediodía mientras juega fútbol con toda su troupe para colgar los hàbitos y tirarlo todo por la borda : los catàlogos de prevenciòn, las advertencias de las campañas publicitarias, los consejos de Monseñor Rubiano . Pero tambièn ha bastado con haber visto caer como moscas a tanto y tantos a travès de los años : Freddy Mercury, Reynaldo Arenas, Manuel Puig, Gustavo Turizo, Fernando Molano, Lorenzo Jaramillo,Luis Caballero… la lista es infinita. Lo que el Sida se llevò, serìa el nombre perfecto de este triste film al que no se le vè un happy end cercano.
Y ahora estoy aquì muchachos, como un cronista anònimo y amarillista en el funeral de alguien a quien apenas lleguè a conocer, Eduardo era su nombre, un coreògrafo de fiesta de quince años, al que la epidemia le pasa hoy su tarjeta de invitaciòn.

Es marzo de 2007, una humilde casa incrustada en los zanjones fangosos del barrio siete de abril, un ataúd se abre en mitad de la sala y allì permanecerà hasta que lo saquen en hombros con rumbo al cementerio central. El ùltimo deseo de Eduardo fue que al morir lo enterraran con un drapeado traje de quinceañera – se ve divina la loca, fue lo que pensè, al mirarla en su ataúd con los vuelos del vestido que se arremolinaban sobre sus hombros. Se veìa hermoso el marica, casi riendo como una muñeca a travès de su cajita plàstica. Allì estaba pues ,la quinceañera cadáver lista para bailar su ùltimo vals de la mano sidada de la señora muerte està muy maquillada, la dejaron prohibida, murmurò una travesti a mis espaldas que esperaba su turno para echarle una ùltima mirada a Eduardo – Por aquì huele a mierda, dijo la misma loca quien se me adelantò al paso, tratando quizàs con su comentario iniciar una conversación. No dije nada, pero era cierto, olìa a mierda, las calles del barrio eran un hervidero de aguas negras que el sol de mediodia evaporaba revelando en el aire el aroma de una Venecia tugurial, una Calcuta de callejones enlodados por los que transitaban caballos enfermos, niños flemàticos comiendo naranjas, nubes de moscas gordas y aturdidas que iban de las ancas llagadas de los caballos a los dedos endulzados de los pequeños . El sùbito abandono de gentes del interior de la sala de velaciòn indican que es la hora para que el cortejo fúnebre empieze su lenta y angustiante marcha. Una gran procesiòn que atravesarà distintos barrios de esa otra ciudad que se oculta tras las vallas de los grandes almacenes de cadena.

El final de esta historia es previsible, la luz del atardecer le dà un color anaranjado a la ùltima escena en el cementerio. Aquì estoy una vez màs, despidiendo con todas sus pompas a Miss Sida, quien hoy viene vestida de chifòn y guantes de encaje, aquì sigo muchachos hasta el final de la funciòn, hasta que peguen el ùltimo ladrillo a la entrada de la bòveda y todo se quede oscuro para siempre. Buenas noches Emilio, Buenas noches Samir, Buenas noches Gustavo, Buenas noches a todos mis muertos, Buenas noches a todos.

BREVE ENTREVISTA CON EL AUTOR DE ADIOS MARIQUITA LINDA

2007-07-21T08:50:00.001-07:00

JOHN BETTER:

ROBERTO BOLAÑOS UNA VEZ DECLARO QUE USTED ERA EL POETA MAS GRANDE DE SU GENERACION, QUE OPINION LE MERECE ESE COMENTARIO?

PEDRO LEMEBEL:

Roberto fue muy cariñoso al darme esa nominación, pero lo que yo hago en la escritura esta mas cerca del testimonio florido o de la canción popular lagrimeada. Bolaños dijo eso en el contexto de la generación de escritores ligth que el vio en ese momento en Chile, y fue una provocación para esos siúticos el ponerme a mi como la emperatriz lírica. Por eso me gane el odio de todos ellos.

J.B: EL TERMINO BARROCO HA SIDO ASOCIADO MUCHAS VECES A SU OBRA COMO CRONISTA, LO ECXESIVO EN SUS CRONICAS ES YA UN SELLO, SE PUEDE HABLAR HOY EN DIA DE UN ESTILO LEMEBELIANO?

P.L: Igual que cuando hice performance, no sabia el nombre exacto de esas acciones, lo de barroco es similar y en mis letras actúa por exageración o sobre actuación de narratriz que se camufla en el exceso de maquillaje para no ser detectada. Ahora llamarle a eso estilo lemebelistico me parece que es personificar un discurso que otros (as) hicieron mejor. Yo encontré un espejo y de eso que llaman barroco robe un bastardo reflejo.

J.B: DENTRO DE LOS ACTUALES ESCRITORES EN LATINOAMERICA SE LE CITA A LEMEBEL COMO UN PROVOCADOR DE GRUESO CALIBRE, SEGUN SUS CRITICOS ES USTED UN HOMBRE DE CUIDADO, NUNCA SE SABE MUY BIEN QUE PUEDE OCURRIR CUANDO LEMEBEL ESTA CERCA, ES CIERTO?

P.L: Como que "hombre de cuidado" me suena ajeno. Pero te aclaro que siempre que una minoría lucha por su reivindicación le ponen el cartel de violentista, asi paso con los negros con las mujeres con los jóvenes, con los mapuches en Chile. No me parece raro que me tengan miedo. De cierta manera se me erizan las plumas venenosas frente a un fascista, racista, clasista o burgués conservador. Esta en mi naturaleza, dijo la escorpiona.

J.B: LA ESQUINA ES MI CORAZON, LOCO AFAN, O DE PERLAS Y CICATRICES SE LES CONSIDERABAN COMO LIBROS DE CULTO, LA REEDICION DE LOS MISMOS POR GRANDES EDITORIALES, HAN CAMBIADO ESTE CONCEPTO PARA SU OBRA EN SI?

P.L: En algún momento salta la liebre y pasas a una casa editorial mas grande, pero eso no quiere decir que te crezcan tetas de soberbia ni antenas de abeja reina. Si fuera por eso terminaría mis días haciendo novelas a pedido, porque Tengo miedo torero, mi única novela pego en muchos lados y es lo único traducido. Además, los libros de culto son para coleccionistas o maricas anticuarios.

J.B: USTED AFIRMO QUE LA RABIA ERA LA TINTA DE SU ESCRITURA, RABIA TAL VEZ ATIZADA POR LA DICTADURA, POR ESE FEO ESPANTO DEL TEATRO LATINOAMERICANO LLAMADO PINOCHET QUIEN YA DIO SU ULTIMA FUNCION, PUEDEN YA DESCANSAR EN PAZ LAS VICTIMASA DE AQUELLOS AÑOS?

P.L: Es cierto, la rabia imperio asesino de niños como dice Silvio, la dictadura y su tufo virulento. Todo eso que ocurrió en un paisito de tantos poetas. Lo irremediable es que acá no se juzgo al dictador, y aun vemos paseándose tranquilos a los torturadores en la calle. También el fascismo cómplice de la tele sigue en la pantalla con su espectáculo farandulon. Es un país prospero, con presidenta social demócrata, pero la impunidad es la música ambiental de la transición.

J.B: EL TEMA HOMOSEXUAL EN SUS TEXTOS TIENE UNA NATURALEZA DE BAJO FONDO, DE ARRABAL, CASI UN TANGO GAY, MUY LEJOS DE LA RUTA DEL ARCOIRIS QUE AÑO TRAS AÑO INVADE LAS CALLES DEL MUNDO CON SU MENSAJE DE IGUALDAD PARA TODOS, ESTA ES SU FORMA DE PROTESTAR, DESENTERRANDO EL SUBMUNDO DE UNA LATINOAMERICA TRAVESTI Y ESCABROSA?

P.L: Nunca tanto, nunca tan romántico. Como estrategia no me acomoda que me ubiquen siempre en el margen, es un lugar que se ha hecho cooptable, transable, permeable. Allí te ubican y ahí te anulan. Es más interesante camuflar los alacranes y cruzar las membranas blindadas del poder. Cruzar fronteras vietnamizado, retravestido, inflamable como agua de sol.

J.B: POR ULTIMO, QUE SABES DE COLOMBIA, QUE TE INTERESA DE NUESTRA LITERATURA, ESTARA LEMEBEL MUY PRONTO POR ESTOS LADOS?

Colombia me llega en su calido vaivén como un paisaje humano por conocer, por tocar, por vacilar la música besucona de su lejana piel. Me dicen, la si me llaman voy.

PALABRAS DE DESALIENTO A LA NUEVA GENERACION DE ESCRITORES?

2007-06-21T12:31:00.000-07:00

Para mis fans anonimos

Cada cierto tiempo y desde no muy lejanos planetas editoriales nos llegan noticias sobre la aparición de un sequito de nuevos y furiosos escritores que prometen con sus pucheros de niños de peor familia patrocinados por Diesel, hacerles pasar un mal rato a los estreñidos y prostáticos escritores colombianos. Ya desde los títulos de sus operetas podemos deducir sus místicas personalidades: Open the culo para que la mosca enter, Rosario pipetas, o Los pordioseros las prefieren putas.

Por lo general nuestros geniecillos malévolos no solo son escritores, ejercen de actores, boxeadores, artistas visuales, directores de videos de rock, en fin eso que llaman artista integral, así de integrales como el pan, así de desabridos.Pero los chicos tienen mal carácter, tienen rabia contra el mundo y por eso escriben, para que esa rabia se diluya con cada tomo que vendan, o por el contrario se acreciente ante un fracaso editorial no previsto, pero eso no es problema, el fracaso es una marca limitada, pero eso si muy bien registrada, y de esa oscura materia esta hecha esta peligrosa generación a la que Bukowki ha inspirado con sus trasnochados pedos.

Pedro lemebel, el gran escritor travestí chileno declarò : “La rabia es la tinta de mi escritura”, rabia que atizo la dictadura, la mofa de una sociedad conservadora que se reía de las plumas que como dardos la Lemebel dejaba volando en el aire incendiado del santiago humeante inmerso en las garras de ese feo espanto del teatro latinoamericano llamado Pinochet.

Se necesita tiempo, muchachitos de las nuevas letras, para que esas babas de niños mongoloides se conviertan en autentica y espesa tinta de calamar, con la que puedan evadir a los mas feroces criticos, entre otros asuntos para que cieguen los ojos del gran pez garciamarquiano, al que por cierto vi hace poco tan ofuscado , tan de mal humor por el calor infernal de su macondo, que ni todo el hielo de la antártica podría mermar, lo vi tan solo en su conglomerada soledad, tal vez riéndose en su barroca memoria de todos ustedes que escriben tanta basura, de mi que creo tener alguna convicción, pero mejor quedémonos todos callados quizás nos estamos perdiendo de algo realmente importante, `por ejemplo la voz de Heidi de las montañas tarareando “abuelito dime tu”.

ESTRELLAS FUGACES

2007-06-06T17:25:00.000-07:00

Agotò su belleza frente a un espejo en la Riviera...

Curiosa historia esta de la estrellita, el travesti mas pobre de la ciudadela, para ella estas fugaces palabras:

Según el periódico tan sólo se escuchó un grito espantoso sin saber muy bien de que lugar de la noche provenía. Un grito Munch que se congeló en el lienzo de la madrugada. Luego las cosas siguieron su rumbo: un cuerpo desplomándose sobre el suelo, un cuello de cisne cortado por donde la sangre se escapaba como a través de una tubería rota. Minutos más tarde, las moscas y la policía tratando de esclarecer la identidad de esa extraña mujer que tendida bocabajo daba tanta lástima, tanto pesar y tristeza. Debe ser una puta, diría uno de los agentes al mirarle por encima ese vestuario de quinta categoría, esa mano aún tibia tratando de alcanzar un pequeño bolso de cuero donde más tarde encontrarían unas cuchillas minora y algo de marihuana. Pero al llegar los de medicina legal las cosas cambiaron, el misterio fue revelado por los fotógrafos forenses para que las páginas judiciales de la ciudad dieran la primicia: Degollado encuentran a un travestí.

A Josué Ritz Payares lo conocí trece años atrás en la peluquería Cambios Visibles, para entonces aún no era el oscuro personaje al que le abrieron la garganta en dos con el filo de una botella partida. Recuerdo a un muchachito afeminado al que el apodo de estrellita le quedaba tan bonito, tan luminoso, que a veces lo eclipsaba con ese brillo prestado que nunca supo lucir muy bien, porque era tan pobre el maricón, porque el único lugar donde podía brillar era entre las sombras de algún callejón meado, o en las aceras de la calle murillo donde noche a noche taconeaba su delirio travestí, su fleteadas promesas de felicidad. Y fue tan benévolo uno de los periódicos que publicaron su muerte al darle la categoría de estilista de oficio, a el que nunca supo darle uso a unas tijeras a no ser para sacarle las tripas a quien atreviera a retarlo, a el que ni maquillarse sabía y tomaba cualquier cosa del cajón de ropa de la hermana, un retazo de tela mugre que alguna vez fue blanco anudado como falda, un par de tacones viejos, o blusas tan ajustadas que revelaban de inmediato su desnutrida figura o el defectuoso artesanal de sus tetas de trapo.

La primera vez que hizo su debut en la cárcel modelo, estrellita tenía tan sólo veinte años. Llegó modelando por los pasillos del penal, exhibiendo su escandaloso look de presidiaria travestí, traía consigo cicatrices recientes, como esa que adornaba su boca desfigurada, aquel recuerdo explosivo de una noche como cualquier otra en la que andaba de arriba abajo buscando algún levante, algún taxista jubilado que la trepara por unas cuantas monedas, y de repente en esa afanosa búsqueda, sin saber cómo, por qué, o de dónde, vino hasta ella ese proyectil, ese trozo de meteoro encendido que la tomó por sorpresa reventando en su cara como un planeta eclosionado que le arrancó la mitad de los dientes, aquella bomba de hechura casera que terminó de arruinar su rostro, porque la belleza a ella la miro con desgano, pero aún era tan joven, y tenía esos labios carnosos que pintaba y repintaba de rojo como una carnada que lanzaba besos al visaje rápido de los autos que cruzaban su camino, pero después de aquello no le quedó nada, su rostro se descomponía más a medida que los años, y las drogas y el licor barato...

La cárcel fue para estrellita un lugar común, un hogar con cama caliente y sexo penitenciario, hasta fue nombrada reina por los del patio quinto, quienes armaron una fiesta en su honor, nunca antes fue tan feliz la loca que desde entonces no se quitaba la coronita hecha de alambre y papel celofán, y que solo se quito para cedérsela a la Jessica su única amiga, su confidente, porque se que hoy salgo pero no sé cuándo vuelva , le diría antes de que uno de los guardias la llevara hasta la puerta de salida. Pero estrellita no volvió a ningún lado nunca, en su caída estrepitosa se quebró en mil pedazos, dejando una oscura mancha en el pavimento como único recuerdo de su vuelo fugaz por una ciudad sin gloria.

BLACK GIRL FLOATING IN THE GHOST WOOD BY JOHN BETTER

2007-05-09T12:29:00.000-07:00

LOS ADEREZOS DEL DIABLO
ONE PART

El siguiente relato ha sido escrito haciendo parte de algunos recuerdos que pensé que no tendrían ningun valor, al menos un valor literario, al punto de creer aun después de haberlo terminado, que no merecen mas que uno que otro comentario mordaz por parte de un lascivo y amargo critico, con mi amor y mi respeto para Alexander Ruiz, a quien pido excusas por recordar tales sucesos. Ah y a Truman Capote por si acaso…

A lo largo de mi vida podría citar algunos momentos álgidos en los que la palabra terror ha puesto, así literalmente su asfixiante soga alrededor de mi garganta. Pero de todos ellos, solo rememorare dos asuntos en especial. El primero: Una noche en casa de un amigo periodista. Un modesto conjunto de apartamentos situado a una orilla de la carretera de entrada a dos de los balnearios mas próximos a la ciudad. Luego de asistir a la inauguración de un nuevo bar en la localidad, con una buena dosis de alcohol encima, nos decidimos en volver hasta el apartamento caminando, a mitad del trayecto vimos como un auto endiablado se llevo en su loca carrera a lo que al parecer era un mediano animal el cual salio disparado por el impacto hasta unos matorrales a pocos metros de nosotros, curiosos nos acercamos hasta el sitio en donde descubrimos a un enorme gato rojizo resollando lo que pensé seria ya su ultima vida. Con ese malestar llegamos, mi amigo realmente exhausto fue enseguida a su cuarto y cayo profundo.

Yo me quede unos instantes en el sofá de la sala y decidí salir y encaminarme hasta la playa, en el camino pude distinguir el revoltijo de hierba en el que dejamos tan indiferentes al gato agonizante, algo extraño: ya no estaba hay.

Tome el cruce que conducía directo a la playa casi en penumbras de no ser por un par de casetas que se alumbraban débilmente ante la persistencia de algunos turistas, oí el murmullo de voces en la distancia, el crepitar de una hoguera extinguiéndose lentamente, el ligero trote de presencias en la arena, presencia que empezaron a rodearme, era una jauría de perros así de pronto, de golpe estoy tumbado en el suelo tratando de escapar desesperadamente, lo primero que hago es cubrirme la cara con ambas manos, porque de salir ileso de aquello no quería lucir una espantosa cicatriz que me recordara siempre lo estupido que había sido hasta ese momento, un grupo de pescadores que iban pasando, reaccionaron al ver lo que sucedía y con un chasquear de dedos y un silbido calmaron a las enfurecidas bestias que de inmediato se dirigieron hasta donde estaban ellos, fieles a la orden y agradeciendo con remilgos y lametazos como juguetones e inofensivos cachorros.

Con una profunda herida en mi pierna derecha regrese caminando hasta la casa, donde la luz de la sala permanecía encendida y mi amigo roncaba profundamente, me lave con agua y jabón la herida, y esparcí luego un chorro de alcohol, apague las luces y me fui directo hasta la cama, adolorido empecé a imaginar de no haber salido con vida de aquella situación, ya podía leer el encabezado del diario al día siguiente :Muere joven destrozado por perros en una playa solitaria o el parte medico aun mas escandaloso ruborizando a mis familiares: ¨Los exámenes arrojaron fuertes dosis de…

En esos ires y venires me tomo el sueño por sorpresa.Al día siguiente, al despertar, mi amigo tenia listo el desayuno, pasadas las nueve la mañana y atreves de la ventana veíamos pasar a los primeros bañistas del domingo, gente la mayoría de los suburbios de Barranquilla , puntuales en su éxodo semanal en esas playas cutres que es lo que les toca, las que les han dejado, entonces me doy de frente con la mirada de un tipo joven y robusto quien me sonríe y lleva su mano hasta los genitales, lindo día! le grito desde acá, apenas empezaba a probar una tajada de pan, cuando mi anfitrión me señala sorprendido un punto concreto en la carretera: -Mira es el gato de anoche, esta vivo!, y en efecto estaba vivo.

JOHN BETTER

LA BETTER Y MISIA KITTY

2007-04-20T17:35:00.000-07:00

AQUI CON MISS KITTY EN CARTAGENA, Y COMO DIJO LA BOWIE: "NADA ME PREPARO PARA SU SONRISA QUE ENCENDIA LA OSCURIDAD DE MI INOCENTE ALMA EN SUS BRAZOS", FUE UNA BUENA NOCHE CHICOS, AH! POR CIERTO QUERIDO ALDO, SI FUE CIERTO QUE ME ACOSTE CON UN CHICO, PERO NO CON EL QUE TU PIENSAS, A EL LE GUSTAN LAS MUJERES, AUNQUE SIENDO SINCERO, HABLANDO EN VOZ ALTA, QUE PENSO AL DIA SIGUIENTE AL DESPERTAR Y ENCONTARSE EN MEDIO DE TODO AQUELLO? IGUAL ALDO, NO ES QUIEN PENSASTE, .SIGAMOS EN LO NUESTRO, LO DE TODOS LOS DIAS, LO QUE TOMA SOLO UNOS MINUTOS, PONERSE ALGO DE ROPA LIGERA, DEJAR UN HOTEL EN BUENAS CONDICIONES, POR SI ACASO VOLVEMOS, ASI NO SEA CON ESE NENE OLIENDO A CERVEZA Y CHAMPU DE FRESAS POR LA MAÑANA,ASI NO SEA CON ESA NENA QUE COME HOJUELAS DE AVENA Y TIENE UN NOVIO AUN MAS LINDO QUE ELLA. ASI ME DESPIDO, ESPERO VERLOS PRONTO, Y OLVIDE DECIRLE AL ADMINISTRADOR DEL HOTEL QUE ME ASEGURARA LAS “MENTAS”, HAY UNA ARAÑA EN MI VIEJA PELUCA DE SHOW, DEBO IR A MATARLA, CHAU NOS VEMOS LUEGO!

FREAKS ON THIS SIDE

2007-04-19T09:09:00.000-07:00

So reduce me,

seduce me, Dress me up in Stüssy.

Hell is round the corner where I shelter

TRICKY

SO GIRL

Para Danny y Alberto….

I feel so girl
So eclectica
So in love
In vain..
So insanity for a day

So girl
Oro del verano bordeando las islas
Opiácea luna de Acapulco
Blemir, Blemir de la aurora sobre las costas
Despertar de los bañistas dorados de fiebre

Empezare a palidecer de un momento a otro

So girl with my new clothes

Niño celofan que no agurda

So girl
Since I leave you
walking alone in China town

JUST LIKE AMANDA LEPORE

2007-04-06T11:36:00.000-07:00

JUST LIKE CHER GUEVARA

MORE PILLS AND SWEETS CALABAZA

MORE OR LESS

MURDER BAMBIS MOTHER IS HERE!

WOW! MAKE UP TO MY FACE?

QUIENES MAS?

LOS NIÑOS NEGROS DE LA IGLESIA BAUTISTA

ALL THAN CAN EAT TOO.

BABY ARE YOU THERE?

IS LA LA SONG?

JUST LIKE AMANDA LEPORE, LOOP LOOO

YA!

Hola Miss Kitty

2007-03-29T16:01:00.000-07:00

Wer bringt eigentlich

den tau auf die weisen?

Hola kitty
Mi reloj esta descompuesto
Y lo que ya no fue hoy de seguro lo será mañana
Ya fuerón Bosnia y esos tantos paisajes de la ingratitud

La miel es mas dulce que la sangre, ya lo sabias desde antes
Algo nuevo hay ahora en la alacena
La canasta del picnic lleva las hormigas dentro
La hierba erizada de rocío
Los frascos de conservas

Aloha kitty
¿Qué fue de la señorita mermelada?
¿La señorita in love?
Apenas conceptos
Apenas posibles

Los días son lluviosos cuando no hay sol
Y la niña rubia del almanaque recoge el ruedo de su falda y baila
El pico del cucu agujerea el tiempo y duele
Si yo tuviera un enfermero me sentiría un poco mejor
O al menos una tableta de…
O al menos.

DIVA JESSURUM

2007-03-25T13:29:00.000-07:00

Una amarga visita a la Peluqueria Tiffanys

Como una pesadilla al mediodía(Cuando el sol de estos lados le arruina el buen humor hasta a el mas tolerante y borracho de los payasos) la voz chillona de una pajarraca periodista, un “orgullo local” que se la pasan como pelota caliente de una canal televisivo al otro; taladra nuestro oídos con su ráfaga de chismes faranduleros.

Corre, ve y dile a todos que Diva Jesurum, con el mínimo esfuerzo, al igual que el lagarto de pantano, inmóvil en su Victoria Regia, aguarda el momento preciso para enrollar en su lengua lisonjera a quien primero cruce su camino. Luego engulle, digiere y trasboca sus miserias periodísticas, esas arduas investigaciones por los sets televisivos, buscando la primicia, el tacòn quebrado de la actriz que se paso de copas en un bar la otra noche. Escarbando en los archivos del votox y la silicona, que guardan sin ninguna reserva los cirujanos de la farándula nacional. Sacando a la luz publica los fatuos misterios, como la edad de la Grisales(Diva real), o la discutida sexualidad de Mr X.
Para finalmente, comprimir en sesenta segundos de rumores, pura basura empacada al vació que le embuten en la boca al colombiano promedio quien ríe y llora con las aventuras de su Holliwwod chibcha.

Todo un talento de exportación esta señora Jesurum, a quien luego aplauden por sus hazañas, homenajeándole en una universidad privada(léase Universidad Autónoma De Barranquilla) con auditorio a reventar de esos nuevos periodistas, quienes aspiran con seguir el camino rastrero de la Diva. El minutito de fama al cierre de algún noticiero nacional.

El país se resquebraja a cada segundo, y no hay cosmético que cubra esa grieta espantosa. No hay modelo del momento que pueda evitar con sus pucheros de tocador que las quiebra patas vuelen patas y cabezas, mientras a ella no se les mueve un pelo.

-Trágame tierra!

La realidad es otra señores, el reallity colombiano es muy diferente, sus participantes no corren con tanta suerte como en la tv. Los eliminados de este juego violento salen en cajitas de madera envueltos en papel regalo tricolor. Así llegan a sus casitas, sin el premio de los trescientos millones, sin la fama de los reflectores y la lluvia de confeti, llegan si acaso completos para ser llorados y olvidados. Y no hay cámara, no hay productor extranjero que meta el diente, en estos concursantes sin nombre, sin vida publica que den de que hablar, privilegio reservado solo para nuestras estrellas nacionales, esas mismas que le llenan el buche a estos buitres del periodismo ligero, a los que algún día tendremos la oportunidad de darles un pastelazo en la cara.

Ahora señoritas: las risas!

LOS MINUTOS RESTANTES DE PUCK

2007-03-24T13:08:00.000-07:00

Un grupo de doctores en Tijuana dijo: ven, yo te puedo ayudar
Porter (De “ Donde pastan los ponys “).

Fui pumkin
Fui gueto
Immer Bosnia
Fui Garçon D’Honneur
Fui Queen Elizabeth
Las cofradías ocultas
Fui stereo MC’s
Fui Robert Zimmerman
La casa encantada de Emily Dickinson
Fui l’eau d’un chapeau
Fui Aurelio Arturo al empezar el día y ya en la tarde de neón era Gonzalo Arango pisando el césped con botas de hule.

Fui pumkin
Fui gueto
Immer Sarajevo
Fui Bergerec
Fui hotel grand royal
Los restantes minutos de Puck
Fui huîter
Fui Ezra Pound
“Un quebrado manojo de espejos”
Fui el Jerarca Brown

Fui miss Jhonsson de California
Fui el nudo de una corbata
L´irresistible jouet
Fui Jean Cocteau
L’ enfant terrible
Y ya la noche ceñía con encajes mi turbio vestido de primorosos cantos
Fui Jean Cocteau
Y mientras lo era alguien despertaba del coma con las manos llenas de
nieve

Fui Pumkin
Fui gueto
Always pedestal
Fui Huckleberry Finn
Fui Gay Lussac
El Nuevo barrio obrero
Fui la pirámide ópera
Un rosal de volcánicas fluorescencias
Fui Silvia Plath y los niños desquiciados del orfanato
Fui una calabaza de grandes ojos destellantes, y el hacha que hirió al roble
y la porcelana

Fui your little darling
Una tóxica isla de flamingos
La arquitectura efímera
Las huellas que conducían a la entrada de un viejo granero
Fui pumkin
Fui gueto
Fui una niña pobremente vestida, deambulando por las calles de sacramento
Tenía 14 años…
Fui la novia del átomo
Fui y luego llegaron los otros

Fui Go Toba en su silla de lisiado inmóvil ante ese ultimo crepúsculo
Fui el cuerpo de su amado
Dorado plateado en el amanecer de Río de Janeiro
Fui la inexacta geometría
Lo que no alcanzó a hacer luna o espejo
El pálido terciopelo del agua
El cadáver que guardaba los diamantes en su fondo oscuro
Fui y nadie lo fue antes
Nadie puso la sortija a la entrada de la madriguera
No grita la blanca muchacha desde la alta torre
Nada asciende desde el fondo del estante
Y cada vez más noche ¡

TUS PRECIOSAS CRIADAS

2007-03-21T10:55:00.000-07:00

los chicos son mas bellos que las chicas, dice puck, mas temperamentales, no la perra de tus sueños, tus preciosas criadas!

ROSAURAS

2007-03-16T10:08:00.000-07:00

DE RARAS BODAS Y COMUNIONES, UNA FOTO CLASICA CON GISSELLE Y MESITA CON FLORERO, LAS CORTINAS AUN SON PROPIEDAD DE LA DIFUNTA VIRGINIA, LAS FLORES EN EL FLORERO SE MARCHITARON HACE SIGLOS.

EUNICE

2007-03-16T09:06:00.000-07:00

SEGUNDA FOTO, DE LA SERIE APARICIONES, AQUI LA SWING FAMA EN EL SILLON DE LA CASA, EL PERRITO DE LOSA AUN EXISTE, HAY COSAS QUE PERDURAN EN EL TIEMPO.

PORTRAITS

2007-03-16T08:00:00.000-07:00

DE LA SERIE PHANTOMS AQUI UNA PRIMERA FOTO EN LA IGLESIA NUESTRA SEÑORA DE CHIQUINQUIRA.OCHO FANTASMAS FAMILIARES LISTOS PARA LA CAMARA.

LOS DIAS FELICES DE BRANDY

2007-03-15T13:02:00.000-07:00

Encontrarse por alguna oscura casualidad con Charles Romero alias Brandy la cirujana, era como diría García Lorca "Equivocar el camino". Con todas sus características este personaje hubiese podido figurar como estrella central de un mórbido film de Darío Argento.

Muerto hace mas de diez años, su solo nombre causa espanto entre el circulo travestí de la ciudad. Brandy o Charles era hijo de una prostituta quien murió a causa de la sífilis , quedando huérfano a los dos años de edad, y criado por una loba, como el mismo decía refiriéndose a Regina Daconte, un travestí entrado en años, amigo de su madre y a quien fue encomendada la labor de nodriza. Se encargo de velar por el niño que ya a los siete años era un experto con las cuchillas minora, las cuales metía en su boca rotándolas con la lengua como si se tratará de una inofensiva pastilla de menta.

En una pieza astrosa ubicada en el centro de Barranquilla, Brandy fue espectadora de su propia película de horror. Alos once años era un hábil aprendiz en el sucio arte del hurto callejero , su madre putativa le enseño los trucos de la supervivencia travestí , por ejemplo: como robar a un cliente sin siquiera pestañear, desmantelar el radio de un auto , entre otras artimañas del oficio.La Regina ya pasaba los cincuenta y su hija empezaba a cooperar con los gastos de la casa, la vieja travestí se sentía orgullosa de su siniestro capullo, ya en sus ojos veía correr un furioso arroyo que arrasaría con todo a su paso. Por aquel cuarto desfilaron las imágenes mas sórdidas en la vida de Brandy, su borracha y adicta mentora empeoraba con los años.

El olor allí era por decir menos, pestilente, la reducida estancia se limitaba a dos catres viejos y mugrosos, un radio transistor, un fogón a gas que cuando se usaba convertía el cuarto en un toxico sauna, algunos platos plásticos con sus respectivos cubiertos y un cajón de mimbre para la ropa completaban sus míseras pertenencias.Había días en los que el hambre se pegaba al estomago y la párvula ninfa se alimentaba de cualquier fruta podrida flotando en las aguas negras del mercado. La Regina se hundía cada vez mas en el fango, sus clientela eran los vendedores de pescado del centro, repugnantes hombres que tomaban al niño a la fuerza, mientras la nodriza se ahogaba en píldoras y aguardiente sobre la cama. Brandy tenia que ducharse por largo rato para quitarse de encima la pestilencia a sangre de pescado y escamas que quedaban enredadas en su pelo y que aquellos tipos traían adheridas a la ropa; veía ir toda aquella porquería por las rejillas del sumidero.

A los quince Brandy era un personaje en aquella zona de ventas de frutas y carnes del mercado de la ciudad, la Regina ya no salía, el sida y los tóxicos habían quemado el en otroros tiempos rostro de jazmín, era casi un cadáver, emanaba un aroma nauseabundo, el cuarto era alumbrado débilmente con un bombillo de luz mortecina, dándole a la estancia un ambiente de pesadilla, donde la sombra esquelética de la loca se cubría con unas sabanas blancas que la hija le había regalado. Ya no Vivian juntas, pero Brandy llegaba con frecuencia a visitarla, le cambiaba las sabanas, la ayudaba a ir al baño y la limpiaba con una esponja y aceite, la vestía con batas de tela fresca, peinaba los pocos pelos que quedaban, empolvaba con talco el pecho y enrojecía con carmín las cadavéricas mejillas, -estas como para una foto, le decía Brandy y ponía un beso sin asco en su frente alunarada por las manchas de la peste, -no he sido una buena madre, la voz era como un quebradizo estrujar de hojas secas, Brandy le traía de comer y ella misma le daba los alimentos, le disolvía el AZT en el jugo porque si se lo dejaba la loca mandaba venderlo, aun en su penoso estado habían momentos en los que se sentía vital para seguir jalando vicio, así que no le dejaba ni una moneda,-Gracias hija, decía la Regina cuando Brandy se marchaba, dejándole los claveles frescos que le compro en la puerta del cementerio.A pesar de la mala vida en su niñez Brandy había resistido la tentación química de las drogas, pero el primer paso hasta esa escalerilla que desciende hasta el infierno lo dio la bella quinceañera en la navidad de 1987:

La noche de navidad a pesar de no ser la más feliz de su vida por la muerte reciente de su amada y pérfida madre, pero al fin y al cabo hizo hasta donde pudo. Por lo menos la Regina tuvo un hueco donde enterrarla, con su filosa uña postiza dejo inscrito en el cemento fresco que seria la eterna lapida: "Regina Daconte, madre y abuela de toda una generación de locas".Aquella noche del veinticuatro de diciembre había perfumado su cuarto con aromatizante de pino, el arbolito escueto brillaba en un rincón, con sus bolas amarillas y azules. Y las luces titilando como el corazón de Brandy, quien preparaba una improvisada cena, se vistió con el mejor de sus trajes, todo para el, hacia un tiempo lo había conocido en "la zona" , Brando le decían, era el entones novio de su amiga de su gran amiga la Camelia, pero basto verlo para echar a un lado la amistad y tambalear en sus tacones, y no sacarlo de su cabeza hasta que lo tuvo ahí en su cama, ambos ebrios y ella comiéndose de a mordiscos esa manzana de la discordia que le ocasiono abrir una temida lista de enemigas intimas, la cual se iría acrecentando con los años. Esperaba impaciente, para sentarse junto a el y dichosa servirle el jamón serrano que le costo un ojo de la cara, junto con el arrocito chino, la natilla y los buñuelos, para finalizar la velada con broche de oro, sirviendo una fría botella de vino, aunque barato vino al fin y al cabo, y tomarlo en copas plásticas, porque de cristal no habían, pero eso era lo de menos.

Reloj, no cuentes las horas, pero las horas pasaron, las diez, las once, las doce en punto!, los gritos de parto de Maria la virgen cesaron, el llanto del niño llegaba con las doce campanadas, despertando a los pastores drogadictos que se agolpaban en las escalinatas de la iglesia San José, descorriendo sus cortinas lagañosas para ver el lucero de Belén en lo alto, tan distante pero benévolo, porque hoy era noche buena y los corazones mas tiranos aflojaban sus cerrojos y ponían en sus manos indigentes el vasito con chocolate tibio y crujiente croissant. La Brandy miro desde la ventana del hotelucho el miserable pesebre que abarcaban sus ojos, se bebió la botella de vino entera y salió a trabajar.

Al llegar a "la zona" el primer regalo que abrió con sorpresa era el de Brando con su jurada enemiga dando una vulgar escenita de amor, aquí fue donde empezó el descenso; no se hizo notar, loca de ira prefirió irse, meterse un, par de botellas de aguardiente y aceptar la manzana envenenada de manos de la vieja bruja: "prueba esto, veras que se te pasa niña" y se hizo la oscuridad, el camino espinoso y minado en el que se levanto y el cual evito pisar hasta entonces, hoy la recibía desnuda, el oscuro animal de la droga le mostraba en principio una sonrisa amable, una sonrisa que luego completa era una horrorosa mueca de colmillos babeantes que la atrapo sin remedio, la bella flor púrpura del Cairo fue deshojándose lentamente, hasta convertirse e4n una reptante zarza que solo podía herir a quien encontrar en su camino, La camelia fue la primera en probar su contacto espinoso, esa misma noche regreso inyectada en tóxicos y su alma vendida y firmada con sangre sobre un oscuro documento, como un espectro que sale de la nada tomo a la loca por sorpresa, el vientre de la pobre infeliz recibió su filoso odio, que rajaba desde el ombligo subiendo, cortando la carne sin ninguna misericordia, una disección sin anestesia que abrió a la camelia como a un cerdo y las vísceras cayeron aun latentes esparcidas en la arena, -esto lo hago por amor le dijo a los ojos mientras caía al suelo convulsionando, limpio el punzón con un pañuelo empapado en aguardiente y lo guardo en su cartera.

Lo que vendría en adelante seria una caída por los escalones infernales, llegando a lo mas profundo del hirviente caldo satánico, Brandy la cirujana fue conocida por todos y temida por todos, ya no seria por amor, cualquier motivo por insignificante que pareciera era suficiente para que su bisturí diera su toque cirujano en el primero que atreviera a retarla. Solo salía de noche, dormía hasta el mediodía y se levantaba dándose de frente con un espejo roto, describir en lo que se había convertido entonces era una penosa labor, un cruento trabajo que lo haría mejor un medico forense, porque a pesar de sostener con sus tacones aquel encaje de huesos, Brandy era ya una sombra, una muerta travestida, un noferatu salido de su cripta para beberse a chorros la sangre de las doncellas.

Una bella y calida mañana de septiembre del noventaitres, una nube negra de gallinazos se disolvió a causa de las piedras que lanzaron unos niños que pasaban por allí cerca, la leyenda de Brandy había empezado a ser escrita sobre las aguas putrefactas del caño, su cuerpo era un amasijo de piel y cuencas vacías, parecía un cigarrillo desarmándose en el agua sucia, la metieron en una bolsa negra y la tiraron al rió, la noticia de su muerte fue celebrada por varios meses. Hoy en día cuando en "la zona" alguien habla de Brandy la cirujana, las travestís guardan un silencio casi sepulcral y miran al callejón del colegio Lourdes como si alguien entre las sombras aun acechara.

CARLOS FERNANDEZ ME MATA

2007-03-12T16:32:00.000-07:00

Durante el mes pasado me dedique a la relectura de algunos libros de autores que me gusta leer. Fueron ellos en su orden: Desayuno en Tiffanys de Truman Capote, Adiós Mariquita linda de Pedro Lemebel, El Desbarrancadero de Fernando Vallejo, De que hablamos cuando hablamos de amor de Carver y paremos aquí. Pero hubo un libro en especial, el cual he leído unas tres o cuatro veces creo recordar.”El siguiente por favor” del escritor cartagenero Carlos Fernández, es un libro del que solo puedo hacer un solo comentario: Me gusta mucho!, así de simple , lo mismo que podría afirmar mi amiga Travestí Xiomara Rosa sobre un modelito de John Galeano, o frente a esos soldados que se pasean por los pasillos del cine Royal.

Hay una fotografía de Carlos Fernández que pueden ver en su blog: http://aquinovivenadie.blogspot.com/ en ella el muchacho aparece empuñando un enorme cuchillo de carnicero y con una mirada de demente única, imagen en la que parece decirnos. O dejan de escribir mal o les va ir peor!, ignoro si Carlos sea un tipo rudo , prefiero no saberlo. Envié la foto a Xiomara Rosa quien a vuelta de correo me decía: -Me gusta mucho, si mucho realmente. Es actor?, me pregunto la misma Xiomara días después mientras hablábamos por messenger, y le respondí que no, que era escritor, un buen escritor.-Bueno niña si tu lo dices, así debe ser, fueron sus palabras.

Así sin discusión Carlos Fernández es un buen prosista, sus historias son sutiles, minimalistas, masculinas en el sentido explicito de la palabra . Romántico, sin rayar en lo irritante. También hay rabia y frustración y todas esas sustancias que hacen celebres a un escritor moderno. Me gusta mucho “El siguiente por favor” primer libro de cuentos de Fernández, espero volver a encontrarlo mañana entre mis libros, volver a el , una y otra vez, como el que abre puertas de una oscura casa.

EL LLANTO DE LAS CIUDADES

2007-03-05T07:08:00.000-08:00

Para Jaime Manrique

(ALEXIS)

La peste se ha expandido por todo el mundo con el mismo poder destructivo de un hongo atómico. Una contenida nube de lluvia acida que ha caído sobre las ciudades, furiosos torrentes radioactivos que han corrido sin misericordia por mas de dos décadas, llevándose a millones que atrevieron a cruzar desnudos las toxicas aguas. Desde entonces los avisos de “caution” “pare” o “aguas profundas” alertan y advierten a los desprevenidos transeúntes del peligro inminente. Puentes levantados sobre antiguas columnas de AZT y barqueros vestidos con batas de cirujano y frascos llenos de retrovirales ayudan a cruzar a los que la corriente no arraso del todo.

Alexis salio de la fría sala con la membresía que lo acreditaba como socio permanente del club de la peste, una letra escarlata, una S mayúscula de superman en el pecho. Ahora frente al espejo y en la intimidad de su cuarto le parece imposible que tras el claro verdor de sus pupilas se oculte el siniestro huésped, “un poco de cocaína me caerá bien” dice y saca una cuchilla que empieza raspar sobro el toxico copo de nieve, aspira una línea larga, hondo suspirar: “te amo tanto”, piensa al ver al chico que duerme entre las sabanas. Como un pestañazo plateado el rayo antecede a un estrepitoso temblar de cristales, “esta ciudad no me gusta” piensa, va hasta la ventana y empieza a contemplar los cerros nublados con la virgen en la cima y los brazos abiertos como queriendo abrazarlo, mirando la lluvia como se acrecienta hasta convertirse en una horrible granizada…

-Has visto la nieve?

-Una vez, estaba muy pequeño y papa me llevo por primera vez a nueva york , al ir en el auto vi el alfombrado blanco extenderse por todos lados, los niños aventándose grandes bolas que se desvanecían en sus caras al impacto y un enorme muñeco con su nariz de zanahoria y bufanda a rayas, pero cuando baje y quite uno de mis guantes para tocarla, sentí el escarhado hielo, Salí corriendo asustado y me puse a mirar detrás de la ventana.“Esta ciudad no me gusta” dijo de nuevo y cerro la cortina.

El chico entre las sabanas se movía ignorando el mal clima que hacia fuera, a lo mejor en su sueño ambos corrían desnudos por la playa, sin la mirada de curiosos, o a lo mejor se besaban y envolvían en arena sus juveniles cuerpos, si, se fundían y el sol les quemaba la piel, era casi un combate de espadas uniendo sus filosos bordes, pétalo a pétalo unos deshojaba al otro.-Que pasa?Pregunto levantándose en un charco de sudor frió.-Llueve dijo Alexis mientras un hilillo de sangre resbalaba por su nariz.

(Kasandra)

Kasandra convive hace 5 años con el enemigo, “este maldito aguacero me va a dañar la noche” dice mientras da toques de rouge con una brochilla sobre sus uñas. En la mesita de noche están los medicamentos, mañana saldrá a venderlos en el mercado negro, nunca se ha tomado una sola pasta, “ahí es donde una empieza a morirse” es lo que siempre argumenta.A veces a Kasandra se le olvida lo dentro de ella se esta gestando, una espesa larva a la que ella entre píldoras y wiskey, sea dentro de un auto o una pieza mugrosa de hostal deja libre para que el oscuro ser hinque su infectado colmillo en el primer pedazo de carne que encuentre. Una mancha escarlata en su cuello es cubierta con un poco de base cosmética, “ni se nota” dice satisfecha ante su pequeño espejo de mano.

Enciende un cerillo y lo inclina sobre la pequeña montaña de base química (crack! Algo se rompe) sopla fuerte y siente el humo sagrado subir hasta los intrincados corredores cerebrales, la sangre envenenada fluye mas a prisa, son solo uno segundos….

-Has visto la nieve?

-Nunca, solo granizo que es como nieve, se ve tan bello cuando recién cae y se aglomera sobre las jardineras de las casas. Un día me comí uno, dicen que es curativo, pero lo que yo tengo no lo cura el granizo, a lo mejor en la nieve ocurran milagros, pero igual en esta ciudad solo cae granizo y no es tan delicado, a veces puede hacerte daño y partirte la cabeza, una vez me cayo uno y me hizo una enorme brecha, llegue sangrando, ya vivía en este lugar, la señora que ordenaba los cuartos entonces quiso ayudarme, yo le conté que tuvieras cuidado, por lo de “aquello” tu sabes, y ella tan buena era casi enfermera se puso unos guantes de goma y me coloco una línea larga de maripositas de esparadrapo, nos hicimos buenas amigas, lo era de todas aquí, cuando la Bardot cayo en cama ella la cuido, era una mujer muy buena, pero se fue un día, en estos sitios nadie se queda para siempre, ella dijo que se iba al norte que los médicos le dijeron que el mar podría mejorar su salud, ahora que pienso en ella debe estar en alguna playa vendando gaviotas con las alas partidas, me alegre que así sea, pero el mar, el mar no me gusta.

Kasandra salio envuelta en un abrigo de piel sintética y unas altas zapatillas plateadas, afuera, en la calle hacia un frío del demonio.

-Adonde la llevo? Pregunto el sujeto del auto.

(TERCIOPELO BLANCO)

-Dígame algo, hace cuanto esta usted aquí?

-Hace mucho tiempo, años talvez-

Ahora respóndame ha visto usted la nieve?

-Nieve? No se a que se refiere con eso de nieve

-Cae del cielo en copos y le da a todo una apariencia de ensueño

-Lo único que he visto caer del cielo son esas cosas negras que ve usted tiradas allá afuera, y aves raras que a veces lo cruzan

-Cuervos?-Si, eso creo

-No, la nieve es blanca

-Blanca?

-Si como la ropa que usted lleva puesta

-Sabe algo, no recordaba como se llama ese color, y vea que aquí casi todo es de ese mismo tono, por cierto en las mañanas cuando me levanto encuentro mi ropa ya lista a un lado de la cama, ha visto usted a quien se encarga de ello?

-No, usted es el primero al que veo aquí.

-A veces hay gente pero casi nadie sale, son algo extraños, como si se escondieran de algo o de alguien, usted no es así, verdad? Y es muy joven…

-No tanto, ya tengo 28

-Es un jovencito, yo podría ser su padre, pero crea que no tuve hijos, no porque no lo deseare, hay cosas que son un poco difícil de explicar.

-Entonces nunca ha visto la nieve?

-Le dije que no, debí hacerlo? Cree usted que me perdí de algo valioso por no haber visto la nieve, soy muy viejo ya para aventuras.

-Me voy a mi cuarto señor

-Usted es como los otros, puedo verlo en sus ojos, se esconde

-Esta bien me quedare un poco mas, pero respóndame, cree en milagros?

-Es como cuando cae esa cosa blanca y maravillosa del cielo de la que tanto habla? Le diré una cosa, soy enteramente feliz con lo que aquí tengo, pedir mas seria mezquino de mi parte, ahora dígame, de que tiene miedo?

-De niño soñaba que me perdía en un parque donde mi madre me llevaba, también le tengo miedo a los tigres, una vez fui al zoológico y un asistente que tenia mi profesora me tomo en sus brazos y amenazo con tirarme a la jaula de los felinos, es algo que no olvido.

-Has oído hablar del psicoanálisis

-No señor, tampoco me interesa es una fea palabra

-Es pura basura muchacho

-sabe que palabra es fea también

-cual?

-Olvídelo, que es eso que sube por su brazo?

-Son gusanos tengo que estar matándolos con mi bastón, eso quiere decir que ya es hora

-Hora de que?

-De entrar, va a oscurecer pronto

-Que es eso que escucho

-Yo no oigo nada joven

-Son tigres, los oigo rugir muy cerca

-Vamos, entra ven conmigo!

-Porque todos están gritando, que es este sitio dígame!

-Aun no lo sabes muchacho?

Voy en este auto hace más de dos horas, las luces encendidas van mostrándome un camino de curvas que bordean altas montañas, a veces veo algo que atraviesa rápido ante mis ojos, una liebre o una ardilla a lo mejor. En la distancia veo la gran ciudad hirviendo en un caldo diabólico, la repentina lluvia me enseña a Bogota como vista atreves de una cortina de lagrimas, los trozos de granizo esparcidos en la carretera son una muerte blanca segura, así que me detengo y enciendo un cigarrillo, alguien desde lo alto de un edificio cierra la cortina para no ver mas, en una calle céntrica una extraña mujer se sube presurosa a un automóvil, saco mi mano por la ventanilla, atrapo un pedacito de hielo y lo como, a lo mejor en alguna clínica milagrosa alguien ha despertado del coma con las manos llenas de nieve.

PANORAMA CRITICO DE LOS BARES

2007-03-01T11:08:00.000-08:00

Para la Xiomara Rosa

Miren, entrar al baño de un bar gay a la una de la mañana es entrar en una dimensión desconocida, todo luce un poco mas transfigurado, el humo de todos los cigarrillos encendidos les da un aspecto de sauna, el orinal es una línea de reclutas meando y mirándose perturbados los unos a los otros, el piso jabonoso es una trampa mortal, snif, snif, snif, salgamos del baño!

En mitad de la pista de baile una deidad pasea su exotismo travesti, es Invierno en Okinawa, un imponente drag queen de casi dos metros de altura, ataviado en un esplendido kimono de seda rosa, luciendo un curioso tocado fucsia del que se desprenden ramas de cerezos en flor con canarios de juguete que hacen equilibrio en las puntas.

La señorita invierno baja desde lo alto de su pedestal y a través de una mascara de teatro kabuki en la que oculta su rostro, con voz ahogada nos dice: "Deben andar con cuidado", al incorporarse nuevamente a su estatus de diosa oriental, una de los canarios de su tocado cayo livianamente en el vaso con wiskey que sostengo en la mano, "mira es un silbato" dije a Sandy, mientras frías gotas de licor volaron entre el ruido y las luces del sitio.

Solo basta con echar un vistazo alrededor para darse cuenta del diverso insectario homosexual: moscas de la carroña, cucarachas empolvadas, mariposas exóticas y otras raras especies de alas quemadas, porque aquí esta noche de alcohol y pastillas, aunque no lo parezca el enemigo esta oculto en la mascarada, tras la maquillada cereza de las mejillas o en las evidentes ojeras, vestido de luces el camaleón del sida se mueve cauteloso por la barra y en la bola de espejos, listo para enroscar en su ahorquillada lengua a quien menos lo espera.

La peste llega hasta los bares vestida de botas y vaqueros, hirviendo en una burbuja de soda, en los rincones oscuros de la disco, sobre las húmedas paredes donde su hongo virulento florece y estalla. "Debes andar con cuidado" me dice la cara enyesada de la señorita invierno quien abre su delicado sensi de encaje imperial y empieza a abanicar el aire, mientras trato de descifrar el enigma de su disfraz, porque viéndolo bien tras todo ese armazón de cosmética esta alguien a quien a lo mejor conocemos. Basta interpretar un gesto, una pose, un quebradizo paso de baile para aborrecer a ese moderno gueto homosexual, con solo mirarse un segundo en ese espejito-espejito de la frivolidad es inevitable no sentir vértigo o romper en llanto.

Los bares en la actualidad carecen del encanto de otroras épocas, ya no es el ambiente de ensueño hasta donde se llegaba y al cruzar el umbral una euforia colectiva desbordaba las copas. Porque, hoy por hoy, en un clausurado escaparate repleto de pelucas, tacones y vestidos de noche, la mímica travesti dio su ultimo show, quizá la señorita invierno en Okinawa sea el ultimo vestigio flotante que queda de aquel gran buque fantasma con rumbo a la ciudad travestida, lo único que evita que este crucero gay no se hunda del todo. Así que Sandy y yo continuamos en cubierta, navegando sobre las aguas de neón, mirando con desgano ese conglomerado de locas actuales, esta mafia del terciopelo, salidas de sus vanidosos armarios en los que seria casi improbable encontrar un chiffón o un libro de Oscar Wilde porque la novísima academia gay solo esta forjando un ballet tembloroso tan afeminado y baladí como una manada de poodles que solo saben acicalarse los unos a los otros.

El bar que un día fuese el patio de recreo del pasado ahora es un territorio minado de altanería, un animado museo de cera donde el cóctel VIH se sirve y se bebe con gracia, donde el perfume Hugo Boss ambienta la entupida charla y ellas arbitrarias en sus necedades se creen princesas altivas de un abominable reino, pálidas sobre el terciopelo de las píldoras van buscando realidades mas complejas a la de ser una loca ordinaria del tercer mundo, bañadas en sudor al ritmo alucinante de la música electro en raras coreografías son exorcizadas por el sacerdote D.J quien desde su cabina celestial las ve hervir sobre el disco inferno de la pista de baile.La señorita invierno en Okinawa parece flotar en medio de la orgía sonora, un espectro de la vieja escuela travestista, que luego se desvanece ante mis ojos para dar paso a una fea postal de hombres rodeando con lascivia a un atlético nudista. Cansados de este absurdo y desagradable paseo por la estéril ruta del arco iris, Sandy y yo optamos por beber un último trago y a lo mejor ese letrero luminoso del fondo que dice "Salida de emergencia" sea lo único sensato en un lugar como este

DE LAS PEQUEÑAS FIEBRES

2007-02-24T07:13:00.000-08:00

Point Is Praga

Point is Praga
El gueto o la supremacía del gueto
Una aurora urgida de brillos y en su cúspide
Point is Praga
Immer Bosnia
En fin…
Nada aísla este istmo
Nada aísla
Nada a isla
Río de mi amor aún eres río?
Aún atraviesas este pétalo?
Río de mi amor
De la enorme nariz de rubí de ese payaso
Río a causa de estos medicamentos
Del demonio risueño que en mi corazón brinca
El destino era Praga!

La Horrible Canción De La Granja De Cebollas
(folky song)

“Todo el camino de regreso a casa
te he ido contando como atrapé al sol”

Belle and Sebastián

Sam, estoy enamorado
Sam, mira el sol
Muchacho no dejes el fuego encendido
Algunos días son mejores que otros
Ya sabes…

Sam, yo fui un granjero también
Un día desperté y vi, los bosques espléndidos

Sam, esta es la horrible canción de la granja de cebollas
Hermosa, folclórica, mágica canción
Puedes cantarla si yo vengo
Si toco mi Ukulele
Si la luna
Si las nubes
Quién sabe?
Quién nunca sabrá?

Esta es la horrible canción de la granja de cebollas
Un día despertaré
Y nada más
Y nada más

PUCK Y MR PACMAN

A Harold

Este es un poema para mi chico
Y para nadie más
Petit poème tordu

Poema para mi revólver
Para encender un fuego en ciudades imposibles:
Varsovia, Praga, Isla Crista
Este es un poema para mi chico
Este es un poema para mi Señor
Des mots sans suite
Des mots sans suite

Destino del ángel

Destinito de los huérfanos
Labios que han mordido la ceniza y la felpa
Bocanada de humo
Nube de la soberbia
Destino del ángel

TEMA DE AMOR PARA PUCK

Piedra que entibieces
Piedra del ángel y la locura ordinaria
Piedra corazón endurecida
Minutero de sueño y levadura

Pesa sobre mí el tiempo
Pesa sobre mí tu corona de oro pálido

Ahora,
Guarda silencio del amor mío y de la furia mía
Hasta que esa sonrisa acabe de ser
Hasta que se complete esa luna de un siglo

Ahora,
Tuyo es el verano
El triste verano que arde en el césped
La soberbia de este infortunado verso
Este enclavado relieve de plomo y volcánica fluorescencia
Ahora y siempre guarda silencio amor mió.

TRAVESTIADA

2007-02-23T09:24:00.000-08:00

Para las peladas del barrio y juan ensuncho con amor

En busca de la montaña travestí, como quien escalara un altísimo tocado al estilo Carmen Miranda, sostenido apenas por un arnés de chiffon rosado y tacones puntilla hundiéndose en el terreno pedregoso, trato de irme a tientas sin levantar sospechas por esta desolada calle del centro bogotano, al atravesar la caracas con calle 24 el barrio la nueva santa fe aparece como una antesala de neones, una larga pasarela para mostrar el juego de mascaras de un oficio tan lleno de vistosidad como de ingratitud.Las travestís miran como extrañadas, como preguntándose y esta de donde salio?, al verme aparecer patidifusa en medio de la noche capitalina. Solo conozco a algunas desde que vivo en este sector de la ciudad, pero aun parecen no haberme reconocido, cuando me identifico ante ellas como “lluvia acida” todas me acogen en su seno siliconado y me instruyen como debo moverme en esta noche friolenta. Mientras voy calentándome con un cigarrillo la Marieta va ubicándome a la entrada de un hostal junto a una loca de Cali a quien llaman “la troconia”. Traigo puesto un abrigo de piel sintético y unos tacones de quince centímetros que me hacen rebasar los dos metros, como no tengo tetas solo desabotono el abrigo a la altura de los muslos, de mi pequeño bolso charolado saco la polvera y doy unos toquecitos en las mejillas. Al primer frenazo salgo de mi cabina y doy unos pasos seguros hasta el auto aparcado, a través de la ventanilla veo mi rostro enmarcado por el pelucón platinado y los pendientes de estras que me obsequió la Marieta para mi debut, al bajar el vidrio me doy de frente con un tipo joven, con marcas de acne en el rostro, luego de invitarme a subir quedo atrapado como un pájaro prehistórico dentro de la reducida estancia, trato de acomodarme y disimular mi novatada colocando la mano en su entrepierna; “y porque te llamas lluvia acida”, le digo que es un seudónimo, que no se lo tome tan enserio, que no le de importancia…No había terminado de hablar cuando el auto dio la vuelta y me dejo en el mismo sitio donde me había recogido, con un contundente “bájate ya! Salí disparado viendo al muchacho con la mirada fija en un punto, parecía estar bajo los efectos de algún estimulante; “ese tipo siempre hace lo mismo, nunca te lleva” dijo la troconia, primera lección de la noche: no subirte con el primero que te lo propone.Opto por encender otro cigarrillo, y darme un poco de ánimos, la noche apenas empieza, me digo.La troconia lleva años en la calle, tiene una cicatriz de cuchillo a la altura del cuello, resultado de una pelea con otra travestí que no contó su historia, (ojo por ojo claro esta)Me ha enseñado sus tetas y las he tocado, el contacto plástico es sobrecogedor, me cuenta que un cirujano aquí en el centro las pone baratas, aunque las que no tienen para pagarlas se están inyectando aceite industrial, luego saca de su cartera una bolsa plástica y prepara su toxica bala de oxigeno, la cual empieza bombear una y otra vez, al rato el cóctel de goma la tiene alucinando, corriendo de una esquina a la otra diciendo que la persigue Lucas, el monstruo azul de plaza sésamo. Quedo solo en mi cabina, a los pocos minutos le dan leche a la troconia para que se le pase todo el sacol que ingirió, un auto que ha pasado insistentemente se detiene ante el pestañeo rojo del semáforo, salgo de mi sitio desabotonando el ultimo botón de mi abrigo, ese que esconde el secreto, el ultimo “si me quiere” de la margarita, el hombre estira la mano y quita el seguro para que esta princesa suba, del otro lado de la calle me han hecho una seña, ya he sido advertido, miro la placa del carro y echo un vistazo a la que tengo anotada en la palma de mi mano, este es el sujeto que las golpea y las deja tiradas en cualquier potrero, así que voy directo con las otras, la Marieta me pasa un spray con acido el cual oculto en uno de los bolsillos, espero no tener que usarlo. Ya me estoy arrepintiendo de mi jueguito de agente encubierto, al cabo de un rato le digo a mis anfitrionas que me voy a dormir, que esto no es para mi, algunas apenas vienen llegando, les agradezco a todas y en especial a troconia a quien le envió un beso que sale volando de mi mano y cae muerto de frió sobre el anden. Atravieso la caracas en busca de “la cuna de Venus” el hostal donde vivo hace dos meses, mientras abren la puerta de entrada retiro la peluca, tengo que inclinarme un poco para poder entrar, el portero me pregunta que tal estuvo la noche, pero no le contesto, entro a mi cuarto y enciendo el viejo televisor empotrado en una de las paredes, nada para ver, así que lo apago. Al día siguiente me levanto sobre el mediodía, en el restaurante al que acostumbro ir me encuentro con la Marieta y Trinity quienes me miran graciosamente y me hacen espacio en su mesa, mientras la Marieta habla sobre lo fatal que estuvo el trabajo anoche, una lluviecita monótona ha empezado a caer y se va acrecentando de a poco, a través del ventanal del sitio Bogota se me muestra como vista a través de una cortina de lagrimas, haciendo que los desprevenidos transeúntes abran sus paraguas negros y corran de una lado a otro buscando donde guarecerse.

CRONICA DOMINICAL

2007-02-23T09:12:00.000-08:00

Normalmente es así: llega el domingo por lo general con esa manchita de la promiscuidad aun tibia entre los calzoncillos. Un baño rápido, un desayuno Lezamiano para reponer el cuerpo después de la faena, ahora un poco mas limpio, no mucho, se necesita mas que agua y jabón para arrancarte esa mugre que has agarrado con los años. Sea como sea vas hasta donde tus vecinos y pides prestado el suplemento dominical, una rutina que has ejercido por años, esperando que algún día ocurra el milagro de ver tu cara en el portada. Ya cómodo en el sofá, con el felpudo pequinés al que adoras mordisqueándote los pies, pasa una a una las paginas y allí apareciendo puntuales: Los viejos saurios de la ciudad bostezando sus aburridos discursos, su prosa remojada en el agua podrida de los floreros de la retórica , resultaría imposible en aquella pesadez literaria encontrar el emplumado confort que nos permita aflojar un poco el alma después de tantas desdichas. Paginas adentro en el mar de tinta como un salvavidas al tedio dominical la separata de los comics aparece, es el momento de reírse un poco del mundo con las aventuras del maravilloso perro de Charlie Brown y ese gato que como lasaña el que ya no te resulta tan divertido. Y entonces ocurre: en la pagina diez un bebe de letras da sus primeros pasos guiados por la pluma de uno de eso escritores nuevos, un muchacho desgarbado al que viste en una de aquellas lecturas “All Acces” en la biblioteca piloto del caribe ,esos maratónicos encuentro de atletas letrados haciéndose un lugarcito en el vomitado podium de la literatura local. Entonces empieza a leer, no puedes evitar cierta envidia, cierta amargura al pasar saliva que no sea tu nombre el que aparece antecediendo la promisoria crónica, que no sean tus historia, tus personajes enfermizos y travestidos los que ciñan la corona de laureles.Pero ha bastado con leer unos párrafos de ese novel escritor para que sueltes una carcajada diabólica que hace que tu pequeña mascota corra nerviosa a esconderse, porque eso es lo que esta nueva generación de escritores produce: risa!, no son precisamente la piedra en tu tacón , cierta torpeza aun los impulsa y los hace ir de narices contra el pavimento de las letras, y es que los caminos de la literatura deberían ser tan estrechos como los que conducen a la salvación, no todos deberíamos gozar de tales privilegios, porque tal vez escribir mal sea otra forma de pecado.Así empiezan casi siempre tus domingos, esta vez una llamada telefónica te pone al tanto de que probablemente tu obra será publicada dentro de poco, tus textos: indefensas criaturas de laboratorio sin piernas y sin ojos, no dejas de sentir cierto miedo, maricon lengüilargo que te haces llamar escritor, habrá entonces que arriesgarse poner el culo para que te lo escupan o lo besen.

DEL HUMOR AMARGO

2007-02-22T14:18:00.000-08:00

El día había iniciado para el pastor sin señales de urgencia. Fue lo de siempre, lo de todos los días, beber un café amargo y apenas probar algunas tortillas recalentadas; salir al aire frió de la mañana con un cobertor de piel de oveja e iniciar su dura jornada. Pasadas las horas y al borde del precipicio solo seria un leve impulso y todo acabaría. En ese vértigo ya no había espacio para la duda o el arrepentimiento, solo una cosa le impedía dar el paso definitivo: al voltear pudo ver a todo el rebaño que lo miraba fijamente como pidiéndole una ultima explicacion.

Digamos una ciudad soleada al norte del país. Un grupo de chicos rabiosos toman la ley por su cuenta y entre sus cometidos capturan y someten a los viejos intelectuales de la localidad. Los torturan día y noche haciéndoles comer rebanadas de cebollas con mercholate, así día tras día. Uno por uno los viejos escritores van muriendo, excepto uno que parece resistir los caprichosos tormentos, entonces los chicos por decisión unánime deciden nombrarlo su líder.

A más de medio trayecto entre Paris y Europa, la cigüeña cayó agonizanteLos nativos del lugar que son gente brutal y un poco ignorante, toman al niño y lo cubren de oro y pieles de fino pelaje. En el sitio del extraño aterrizaje colocan la primera piedra en donde rendirán culto a su pequeño Dios blanco. En cuento a la cigüeña, la hierven y se la comen.

Un estremecedor aullido sobrecoge al bosque en sombras.La primorosa niña que emerge semidesnuda de las fauces del viejo lobo con su canasto rebosante de viandas y sus calzoncitos rojos hasta las rodillas, le dice al leñador: ahora devórame tú.

Todas las tardes el muchacho negro llegaba a la biblioteca del centro, casi siempre vacía. Ese día terminó de leer un libro que venia consultando semanas antes y empezó otro inmediatamente.Poco a poco empezó a oscurecer, en algunos minutos cerrarían la biblioteca, entonces se levantó de su asiento y puso en marcha el plan. Subió las escaleras sin ser notado, y se encerró en una pequeña bodega en donde almacenaban cajas y utensilios de limpieza, allí estuvo y durmió un par de horas. Al recordar, ya era muy entrada la madrugada, al bajar las escaleras quedó sin palabras al ver lleno el gran salón de lectura con gente negra igual a él.

No hay duda que F es una mujer un poco torpe y bastante nerviosa, esto ultimo se hace evidente hasta en el más mínimo detalle de su proceder. Por ejemplo; cuando habla en público da la impresión que un buen número de frágiles porcelanas se fuesen a venir a bajo en cada trastabilleo de su discurso.

Por lo general F evita subir sola a un taxi o ser la última en abandonar los pasillos de la universidad en donde dicta la cátedra X, es por ello que no vive sola; un par de gatos grises son sus huéspedes permanentes, así, que antes de volver a casa hace una escala obligada en el supermercado para comprar la dote semanal de los golosos mininos.

Evita mirar al sujeto que viene tras ella por uno de los corredores y quien no es más que un desgarbado acomodador de paquetes que pasa a su lado sin ni siquiera notarla.Al girar la llave de su apartamento lo primero que murmura la nerviosa señorita F es “¿hay alguien en casa?”, pero no encuentra más respuesta que unas manos que saltan en la oscuridad y empiezan a asfixiarla.

Un hombre decide a última hora cambiar la fecha de su viaje. Como R es un sujeto supersticioso nunca tomaría un vuelo en una fecha tan de mal augurio como la de ese junio de 19… ignorando que en ese mismo avión también viajaba ese día una admirada estrella de cine de su adolescencia, Marilyn Monroe para ser más precisos.

Una vieja gloria de la comedia recuerda en el lecho de muerte su llegada a la gran ciudad. Recuerda la noche de su debut en un pequeño teatro de variedades, pero las cosas que vienen a su mente más bien lo aterrorizan: un tren de utilería que se aproxima, los pastelazos volando en el aire, una enorme nariz de payaso.Con ese último flash back de la memoria abandona el mundo, con una mueca extraña en su rostro y ante una concurrencia de familiares y antiguos admiradores que estallan en risa como una señal de respeto a su última rutina.

9

Resulta irresistible al caminar por las antiguas calles del barrio Alto no detenerse ante esas bellas jardineras que anteceden por lo general una entrada con talladas esculturas de leones o leopardos de tamaño natural, para nada majestuosos, y mucho menos intimidantes. Al dar una mirada rápida a esa antigua mansión en pleno corazón del barrio Alto, uno pensaría al ver las ventanas tapiadas y un jardín de maleza ascendiendo por las paredes de las fachada que nadie osaría en vivir allí o simplemente que nunca nadie disfrutó de la hospitalidad del antiguo caserón.A veces, muy raras veces, por lo general en tardes de domingo pueden escucharse las notas de alguna concertina a puerta cerrada, lo cual indica, a no ser que se tratasen de fantasmas, que en efecto alguien habita en sus oscuros interiores.

10

Vestido con su mejor traje, J toma el autobús que lo conducirá hasta el austero edificio donde lo espera su primer día de trabajo. Pero al llegar, todo su optimismo se ve quebrantado cuando desde la ventana de piso cuarenta tres, el mas antiguo de los empleados del bufete a quien ayer despidieron, se lanza al vació gritando enloquecido: Puedo volaaaar!

11

Hay quienes presumen que a ciertas horas las cosas adquieren movimiento: un armario que bosteza, unos inquietos zapatos que caminan por la sala o vistosos juguetes bajando de sus armarios.Pero al parecer casi siempre esto ocurre cuando todos duermen, y quienes han visto tales sucesos, prefieren quedarse callados, lo consideran un asunto íntimo, como eso de mentir o hablar solos.

ESCRIBO PARA HUMILLAR A MIS AMIGOS

2007-02-22T11:20:00.000-08:00

La falta de talento de mis amigos fue la excusa perfecta para iniciar este oficio de escritor. Perdonen ellos por ser tan franco, pero así están las cosas, todos sin excepción alguna me resultan, ( próximo a mis veintinueve primaveras) un total fiasco, aun cuando muchos de ellos estén en Europa o usa, pasando la resaca de las drogas tropicales. Mis entrañables amigos: performancistas, pintores, fotógrafas, o simplemente objetos de ambientación de las mas patéticas fiestas en la que yo mismo he puesto a dar vueltas mi filoso tacón imaginado. Ahí esta la razón, ahora las risas! Ahora lean conmigo: Mi vida no vale nada sin la barbie proletaria!

-Con permiso, permiso, no mas por hoy, no mas.

DIAS DE CARNAVAL

2007-02-04T12:26:00.000-08:00

Fue hace tanto tiempo. Tendría escasamente unos ocho años de edad. Era sábado de carnaval, lo recuerdo bien porque las calles del antigua barrio las nieves, al sur de la ciudad eran entonces una festiva acuarela, una porción del África ardiente que durante cuatro días invadía con toda su fauna salvaje, cada rincón de los barrios barranquilleros.
Enormes gorilas que asaltaban intimidantes las terrazas exigiendo con sus monerías guturales alguna moneda o un trago de aguardiente. Los brazos de mi madre eran por entonces un lugar seguro ante el acecho de esa jauría carnavalera: tigres flameantes, marimondas, toros de cuernos encintados entre tantos otros. En la puerta de la casa toda la familia reunida veíamos desfilar aquel zoológico fantástico, y tras sus huellas de pronto una tribu de zulúes contoneando sus largos y elásticos esqueletos, adornando sus cuellos con adormiladas boas y portando desafiantes, flechas filosas destinadas a la casa del león. Eran otros tiempos definitivamente, miraba encantado las sombras nativas alargándose a su paso bajo el sol de mediodía cuando de pronto sucedió: hasta las piernas de uno de mis tíos fue a dar un raro personaje, que aunque vestido con un traje de novia y con la cara coloreada excesivamente dándole un toque de extravagante feminidad, no era una mujer en verdad, y aun mas el niño que llevaba en brazos llorando con una voz averiada no era mas que una vieja muñeca. Con el transcurrir del tiempo fui entendiendo que aquellos fantásticos personajes no eran mas que gentes disfrazadas y entendí también que una mascara oculta muchas veces a seres mas enigmáticos y salvajes.

Veinte años después es una noche de febrero de 1998, somos dos en el cuarto de de un desvencijado hotel del centro barranquillero, Xiomara Rosa
da las ultimas pinceladas de sombra fucsia en sus parpados y ajusta las cayenas artificiales que prenden de su cabellera postiza.

-Estoy lista, dice y seguidamente retira el exceso de pintura de labios con una servilleta.

Quienes hayan visto a Xiomara Rosa, ya sea una noche de fiesta luciendo sus recargados vestidos de noche o en cualquier calle céntrica rodeada de un buen numero de acompañantes pueden afirmar sin reparos que es una mujer hermosa, y en un consenso menos amplio, hasta algo inteligente. Pero no es hasta tenerla frente a frente para darse cuenta que todo su encanto no es mas que un vistoso truco, una pose impostada de algún personaje de la literatura moderna. Xiomara rosa es en realidad José Santander Padilla, un viejo amigo del barrio a quien entrada la adolescencia le dio por hacer algunos cambios en su apariencia: aumentar su ya de por si espigada figura sobre tacones de aguja, acentuar los rasgos de la cara con esmeradas sesiones de maquillaje que le tomaban una hora diaria o suavizar el tono de la voz con cucharadas de píldoras recetadas por un medico acreditado, estos entre otros ajustes de intima privacidad.

-Será una gala inolvidable, me dice Xiomara mientras baja las escaleras del viejo edificio recogiéndose para no estropear su traje azul turquesa que la envuelve como un cielo nocturno chisporroteado de bisutería luminosa.

Son las diez de la noche pasadas, el taxi en el que vamos atraviesa el centro de Barranquilla y llega al norte en menos de veinte minutos – Aun esta es una ciudad pequeña, pienso, mientras mi acompañante lucha para que su tocado no se arruine con el bajísimo techo del auto. La razón de que haya tanta gente aglomerada en las calles a esta hora es una: el desfile gay que iniciara en pocos minutos. Al bajar del taxi complemento mi ajuar gótico con un antifaz de cuero, y a través de este veo el asombro, la curiosidad, y hasta la burla qué se dibujan en las caras de quienes vienen a ver este colorido evento.

El desfile gay se ha convertido en la actualidad en un suceso de masas, pasando de ser la logia clandestina que era a finales de los setentas, la reunión de viejos camaradas que se travestían en algún bar de los ochentas, para vivir ese otro carnaval a su manera, hasta convertirse hoy en día en una fiesta que se adscribe oficialmente al mas importante evento cultural del país como es el carnaval de Barranquilla.

Xiomara rosa se abre paso en el rió humano, esquivando manos que intentan con sus zarpazos descubrir a todas esas muñecas de cosmética y pedrería que se reúnen año tras año en el norte de la ciudad, para se felices de algún modo, para ofrecer en su mascarada esa otra opción, que viven día a día las minorías del país.

-La organización esta fatal-dice Xiomara rosa cuando por fin logra hacerse con el grupo de participantes que esta noche recorrerán al ritmo de tambores y gaitas el tramo asignado por las autoridades locales.

-Esta no será una ciudad grande, pero si la mejor de este jodido país, me digo a mi mismo en medio de la euforia colectiva que invade el aire, en medio de los tiros que de seguro resuenen a esta hora en las selvas, en mitad de tanto horror que sacude el alma, esta es una fiesta, me digo al retumbe de esa cumbia que arranca , que hace hervir la sangre de un caribe multicolor, diverso, ondeando en las polleras doradas, rojas, verdes, la felicidad de hombres enfundados en esa identidad prestada, esa estética retorcida que sin censuras el carnaval acredita a sus gentes.
-Fue una gran noche concluye Xiomara rosa, horas después, no tan cansada como para seguir bailando ahora sin sus altas zapatillas al oír la cumbia que retoma su indescriptible misterio.

BARROCO EROTISMO

2007-02-03T07:48:00.000-08:00

Para Harold con dolor

Cual es tu nombre?
Glup,glup,Marcelo, glup, glup
Y cuantos años me dijiste que tenias?
Glup, 18, glup glup, glup

Aunque la oscuridad subterránea del video bar no me permite ver bien su rostro, algo en esa inexperta mamada, ese raspar de dientes maltratándome la pinga, indicaba en efecto que el chiquillo no mentía. Que tan solo era un mocoso perdido desde tempranamente en este anochecedero a pleno día en el corazón de ciudad capital.
Pero bajo la luz del atardecer ya no se veía tan pequeño, tan inocente .Su voz perdió ese afelpado tono que me daba la bienvenida hace pocos minutos cuando lo tropecé en uno de los corredores, porque ahora lo tenia en mis narices con toda su palidez de vampiro adolescente diciéndome altanero: son diez mil pesos señor!,, y que mas daba calmarle el hambre al pobre chico, a quien de seguro le esperaba una dura jornada en el videobar, que de pornografía a nadie se le llena el estomago, que mas bien hay que reponer el semen y la saliva que se pierde con todo aquel que por cuatro mil pesos llega al videobar para que le saquen a chorros el tedio capitalino. Y yo como todo caballero salde mis cuentas, pero aun era tan temprano, y Bogota tenia tanto que ofrecer , tanta iglesia recamada de oro, oliendo a indio evangelizado, tanto museo congelando la historia, tanto ciclo Fellini empapelando las paredes del centro, y fue precisamente hasta allí donde mis pies cansados me llevaron, a los salones de la cinemateca distrital , y ni aun en un lugar como ese, donde todo respira intelectualidad y recato, uno logra escapar a esa mirada de lince que rasga la negrura del recinto erotizándonos. Y a mi que me importa si ofendo a Fellini con mi desacato homosexual cuando desabrocho la bragueta del hippie alemán que esta a mi lado, que le va a molestar al señor Fellini mi escena porno, si de seguro debe estar cogiendole las tetas a tanta mala actriz que debe cundir en los infiernos. He visto esta película veinte mil veces y nunca me canso, digo a mismo cuando siento venir el pegajoso liquido que al instante se achicla en mis dedos y como si nada me limpio en el forro de felpa que tienen las sillas de la cinemateca distrital. Luego salgo disparado, porque aunque no lo parezca tengo muchas cosas que hacer, tengo mis negocios, que cuales negocios? pues escribir! o es que les parece poco, es que solo en el bacín de la burocracia se hace empresa, déjenme y los informo mejor, esta es mi empresa, estos hoteles de paso, estos restaurantes japoneses sin sol naciente, estos fugaces encuentros que avinagran mis ropas, oh dios! Estas calles que voy marcando con migas del pan duro que me dejaron los ratones, con letras en tinta roja escritas en libretas deshojadas, para regresar un día a llorar sobre las Ingratas flores del fracaso.

JOHN BETTER