tag:blogger.com,1999:blog-46572845756146473802024-03-19T00:58:26.751-07:00TUSPRECIOSASCRIADASNo soy Passolini pidiendo explicaciones
No soy Ginsberg expulsado de Cuba
No soy un marica disfrazado de poeta
No necesito disfraz
Aquí está mi cara
Hablo por mi diferencia
Defiendo lo que soy
Y no soy tan raro
Me apesta la injusticia
Y sospecho de esta cueca democrática
Pero no me hable del proletariado
Porque ser pobre y maricón es peorjohnbetterhttp://www.blogger.com/profile/12951859928183807378noreply@blogger.comBlogger42125tag:blogger.com,1999:blog-4657284575614647380.post-63552888975965935342009-07-06T09:48:00.000-07:002009-07-06T10:01:29.568-07:00LOCAS DE FELICIDAD<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvITWbkryDXRiuII988AocUydGIIoFvVWqxAdZVDWZrHy2HlTDDNYuqYC18-Pe0yYNDGoo8ACRuoerwU6mGOzvB_I8U_eCVggRfXoBk6UQX7YAvdfellCLS_18q3iRHuiy1UVw2CCZbQ4/s1600-h/PORTADA+LOCAS.JPG"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 203px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvITWbkryDXRiuII988AocUydGIIoFvVWqxAdZVDWZrHy2HlTDDNYuqYC18-Pe0yYNDGoo8ACRuoerwU6mGOzvB_I8U_eCVggRfXoBk6UQX7YAvdfellCLS_18q3iRHuiy1UVw2CCZbQ4/s320/PORTADA+LOCAS.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5355390908094462818" border="0" /></a><meta equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 11"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 11"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5Cusuario%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:punctuationkerning/> <w:validateagainstschemas/> <w:saveifxmlinvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:ignoremixedcontent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:alwaysshowplaceholdertext>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:snaptogridincell/> <w:wraptextwithpunct/> <w:useasianbreakrules/> <w:dontgrowautofit/> </w:Compatibility> <w:browserlevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:latentstyles deflockedstate="false" latentstylecount="156"> </w:LatentStyles> </xml><![endif]--><style> <!-- /* Style Definitions */ p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal {mso-style-parent:""; margin:0cm; margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:12.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-fareast-font-family:"Times New Roman";} p {mso-margin-top-alt:auto; margin-right:0cm; mso-margin-bottom-alt:auto; margin-left:0cm; mso-pagination:widow-orphan; font-size:12.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-fareast-font-family:"Times New Roman";} @page Section1 {size:612.0pt 792.0pt; margin:70.85pt 3.0cm 70.85pt 3.0cm; mso-header-margin:36.0pt; mso-footer-margin:36.0pt; mso-paper-source:0;} div.Section1 {page:Section1;} --> </style><!--[if gte mso 10]> <style> /* Style Definitions */ table.MsoNormalTable {mso-style-name:"Tabla normal"; mso-tstyle-rowband-size:0; mso-tstyle-colband-size:0; mso-style-noshow:yes; mso-style-parent:""; mso-padding-alt:0cm 5.4pt 0cm 5.4pt; mso-para-margin:0cm; mso-para-margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:10.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:#0400; mso-fareast-language:#0400; mso-bidi-language:#0400;} </style> <![endif]--> <p><o:p> </o:p></p> <p>LIBROS RECOMENDADOS CULTURA EL TIEMPO</p> <p>Crónicas travestis y otros relatos.</p> <p>El poeta y narrador barranquillero John Better hace un recorrido por la vida de los travestis, acechada por el fantasma del sida y la infancia en desoladas barriadas. Relatos salpicados de lentejuelas, silicona, trapos, drogas, pelucas, en medio de noches de rumba desenfrenada.</p>
<br />
<br /><meta equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 11"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 11"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5Cusuario%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:punctuationkerning/> <w:validateagainstschemas/> <w:saveifxmlinvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:ignoremixedcontent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:alwaysshowplaceholdertext>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:snaptogridincell/> <w:wraptextwithpunct/> <w:useasianbreakrules/> <w:dontgrowautofit/> </w:Compatibility> <w:browserlevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:latentstyles deflockedstate="false" latentstylecount="156"> </w:LatentStyles> </xml><![endif]--><style> <!-- /* Style Definitions */ p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal {mso-style-parent:""; margin:0cm; margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:12.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-fareast-font-family:"Times New Roman";} @page Section1 {size:612.0pt 792.0pt; margin:70.85pt 3.0cm 70.85pt 3.0cm; mso-header-margin:36.0pt; mso-footer-margin:36.0pt; mso-paper-source:0;} div.Section1 {page:Section1;} --> </style><!--[if gte mso 10]> <style> /* Style Definitions */ table.MsoNormalTable {mso-style-name:"Tabla normal"; mso-tstyle-rowband-size:0; mso-tstyle-colband-size:0; mso-style-noshow:yes; mso-style-parent:""; mso-padding-alt:0cm 5.4pt 0cm 5.4pt; mso-para-margin:0cm; mso-para-margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:10.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:#0400; mso-fareast-language:#0400; mso-bidi-language:#0400;} </style> <![endif]--> <p class="MsoNormal">LIBROS RECOMENDADOS REVISTA PODER</p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">POR CLARA ELVIRA OSPINA</p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal"><strong>Locas de felicidad. Crónicas travestis y otros relatos</strong>
<br />Es un libro que no reconoce la palabra recato: la cambia por desparpajo. Contiene relatos breves de historias homosexuales, travestis. El autor es un joven barranquillero que tiene talento y una pluma divertida. Claramente, no es un libro para lectores pudorosos, pero esa es una licencia que se puede tomar la literatura. En el fondo, lo que hay en estas historias es un grito que llama a la inclusión y al respeto por la diversidad. Y plantea el dolor que significa para los travestis la ausencia de oportunidades laborales y el cercano camino de la prostitución.
<br />Autor: John Better
<br />Editorial: La Iguana Ciega
<br />160 pgs</p>
<br /><meta equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 11"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 11"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5Cusuario%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:punctuationkerning/> <w:validateagainstschemas/> <w:saveifxmlinvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:ignoremixedcontent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:alwaysshowplaceholdertext>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:snaptogridincell/> <w:wraptextwithpunct/> <w:useasianbreakrules/> <w:dontgrowautofit/> </w:Compatibility> <w:browserlevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:latentstyles deflockedstate="false" latentstylecount="156"> </w:LatentStyles> </xml><![endif]--><style> <!-- /* Style Definitions */ p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal {mso-style-parent:""; margin:0cm; margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:12.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-fareast-font-family:"Times New Roman";} p {mso-margin-top-alt:auto; margin-right:0cm; mso-margin-bottom-alt:auto; margin-left:0cm; mso-pagination:widow-orphan; font-size:12.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-fareast-font-family:"Times New Roman";} @page Section1 {size:612.0pt 792.0pt; margin:70.85pt 3.0cm 70.85pt 3.0cm; mso-header-margin:36.0pt; mso-footer-margin:36.0pt; mso-paper-source:0;} div.Section1 {page:Section1;} --> </style><!--[if gte mso 10]> <style> /* Style Definitions */ table.MsoNormalTable {mso-style-name:"Tabla normal"; mso-tstyle-rowband-size:0; mso-tstyle-colband-size:0; mso-style-noshow:yes; mso-style-parent:""; mso-padding-alt:0cm 5.4pt 0cm 5.4pt; mso-para-margin:0cm; mso-para-margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:10.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:#0400; mso-fareast-language:#0400; mso-bidi-language:#0400;} </style> <![endif]--> <p><strong>QUE HAY PARA LEER REVISTA CREDENCIAL<o:p></o:p></strong></p> <p><strong>POR ANDRÉS CAMILO ARIAS
<br /></strong></p><p><strong>Locas de felicidad </strong><b>
<br /><strong>John Better </strong>
<br /><strong>La iguana ciega, 160 páginas, 2009. </strong></b></p> <p>Tal como lo hiciera Alonso Sánchez Baute hace algunos años con Al diablo la maldita primavera, Better (Barranquilla, 1978) mete de plano a los lectores en las profundidades del mundo de los gays y de los travestis. Lo hace por medio de cortos textos que, aunque en la portada del libro se anuncian como crónicas, podrían ser narraciones más bien sin género, que juegan entre el cuento, la reflexión interior y el retrato de ciertos personajes, lugares y escenas. A Better -como a Sánchez Baute- hay que abonarle lo que sabe del tema y que en buena parte de las ocasiones logra transmitirlo, sabe narrarlo. Hay elipsis interesantes y algunas descripciones precisas; es más, cuando se decide por las secuencias de diálogos y los finales abiertos tiene potencia, logra textos que de pronto recuerdan el desenfado y la fluidez de ciertos autores norteamericanos del siglo XX. (Para recomendar el titulado Brevedad de los cigarrillos).
<br />
<br />¿Y dónde está el pero? el problema radica en el lenguaje: el exceso de desparpajo termina convirtiéndose para el lector en algo molesto, de mal gusto. Escribir sobre sexo no es fácil: digamos que Better tiene el qué, aún queda debiendo un tanto el cómo.</p><p>
<br /></p><p> BALAS Y FLORES PARA LA BETTER, SIGAMOS ANDANDO CHICAS...
<br /></p>
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />johnbetterhttp://www.blogger.com/profile/12951859928183807378noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-4657284575614647380.post-53561474073444517402008-10-19T18:18:00.000-07:002008-10-19T19:58:29.273-07:00PORNOGRAFIA PARA INSECTOS<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiqR1ghDspK_6TVgc8DoYRkk9TeQzuNOGIYLqSGjaoEbGe5yhFoGuo0XQPh7RxDx72CFCaCharqGAFofDfCgjtUmQRFOXNj8vI71rKgUyO8heqE6UB0QXlmmEoO5oAmQFgcv6tgDBiasyQ/s1600-h/laprohibida02[1].jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5259064110230108898" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiqR1ghDspK_6TVgc8DoYRkk9TeQzuNOGIYLqSGjaoEbGe5yhFoGuo0XQPh7RxDx72CFCaCharqGAFofDfCgjtUmQRFOXNj8vI71rKgUyO8heqE6UB0QXlmmEoO5oAmQFgcv6tgDBiasyQ/s320/laprohibida02%5B1%5D.jpg" border="0" /></a> <strong><em>En la foto Gigi dinamita, La Prohibida y Carmen, la prohibida estará conmigo el próximo año en el carnaval de las artes<br /></em></strong><div align="justify"><br /><br />La eterna noche del teatro porno ofrece un hábitat idóneo para la copula de esta especie de siniestras mariposas de alas chasqueantes y vuelo pérfido. Las vemos entrar veloces ante la mirada atónita de los transeúntes que ven con enfado el cartel de exhibición a la entrada del cine; un obsceno afiche que muestra a una voluptuosa y torsidesnuda Roxana Doll, mientras es rodeada lascivamente por cuatro cortesanos vestidos a la usanza renacentista. Por lo general el camino a la sala de proyección esta antecedido por un corto pasillo y un diminuto baño donde un fuerte olor a alcanfor y un hostigante aroma a pino silvestre ahoga toda la estancia.<br />Pasemos directo a las primeras filas, ocupadas en su mayoría por cincuentones de barrigas adiposas y rostros porcinos como salidos de un cuadro de Georg Grosz, pajeando débilmente sus astrosos penes como envejecidos infantes atormentados, imperturbables en su culto onanista pasan horas auto flagelándose hasta la última función. De la quinta fila en adelante el sequito de mariposones vuela posándose de butaca en butaca, a veces se quedan pegadas en las paredes del fondo donde se funden en una orgía desbordada de gemidos y precoces orgasmos que las dejan sumidas en un éxtasis que invade el aire en olorosas ráfagas de feromonas que enloquecen al resto de los allí presentes.<br /></div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">La película empieza en la habitación de una cortesana que es asistida por tres sirvientes que tocan el laúd para ella, en un contundente “déjenme sola” la bella rubia aprovecha la intimidad para consolarse con un enorme falo de cristal que pasa suave en su rosado coño que ya empieza a humedecer, de pronto un hermoso paje entra sin ser invitado, la mirada de la mujer atraviesa al chico que se aproxima con el enorme bulto que se adivina a través del bombacho, la bella saca el erecto gladiolo y lo mete suave a su boca succionando fuerte en busca del preciado néctar. Entre las sombras y los espasmos de los actores en la pantalla una horripilante oruga se desliza lentamente en busca de algunos tiernos brotes donde hincar su infectado colmillo, el joven aroma de un soldado imberbe con su camuflado reluciente, hace que las oscuras novias revoloteen enloquecidas por la presencia del níveo espécimen, la vieja oruga sube tímida el camino que lleva directo al erecto pistilo, la mano fuerte del muchacho detiene su longeva marcha y la manda de vuelta a su bajo fondo, la loca vieja se levanta de su silla y se dirige derrotada en busca de otros caminos mas asequibles. El bello soldado mira extasiado los movimientos de la actriz que es sodomizada sin piedad por el apetitoso comensal que la atraviesa con su gran verga de actor porno.<br /></div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">La nueva presencia qué se ha acomodado a su lado, hace que el adolescente militar encienda un cigarrillo para distinguir con mayor claridad el rostro de la nueva acompañante, la trémula luz del encendedor pone al descubierto a un joven muchacho de uno 18 años con unos tiernos labios rosa que hace que nuestro soldadito de plomo se muestre complacido, abriendo su bragueta y sacando su sexo que al salir del capullo ya derramaba solo un poco de sus perfumados efluvios , la joven loquita con todos sus dientes y su piel de azucena esta sumergida en este lodazal de locas perversas, a lo mejor por accidente ha llegado aun sitio tan lóbrego como este, pero ya nadie podrá salvarla, esta condenada a la cruel metamorfosis, pasara en algunos años de ser esta pequeña luciérnaga de ojos brillantes a un escupitajo de alas negras y patas peludas que se mueven por los pasillos de las salas porno de la ciudad. Por ahora se acomoda y lleva sus sedosos dedos hasta la verga del soldado, que de un tirón la jala por el cabello y hunde lo suyo en la boquita azucarada de la loca. La cara de tensión del actor en la pantalla hace suponer de un orgasmo inminente , la rubia pellizca fuerte sus tetas al ritmo galopante del jinete, el soldado siente como algo viene subiendo desde sus entrañas , siente el torrente furioso que va arrasando todo a su paso, los gemidos de la pareja en la película son cada vez mas agudos, en otros asientos cabezas bajan y suben al tiempo ensalivando sexos de todos los colores y tamaños, son cinco en el fondo masturbándose en una ronda lujuriosa, el soldado deja escapar un quejido de placer y siente como revienta el agua de la fuente, una lluvia de semen inunda todo el sitio, corre caliente en la cara de la actriz que lo unta sobre su rostro, espesos ríos corriendo por los pasillos y debajo de los asientos, un nauseabundo olor se apodera del ambiente, las luces se encienden y entonces... </div>johnbetterhttp://www.blogger.com/profile/12951859928183807378noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-4657284575614647380.post-81217526774064323312008-07-05T13:42:00.000-07:002008-07-05T14:05:36.134-07:00UNA TARDE EN LA ISLA BONITA<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiom6zdBMYIyvAmFbvsIQAzcok2C6hHOBclOnn_kbnYePEzV_vTVT9Wa2wXbUdWVj7W6KDwfapDQeGmhMalq-CBnecuZq53xMsldcivWRGWI0sZryZh4RZHZv-mEEdVuI7lVVFF1cokvBA/s1600-h/5942271[1].jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5219637988891212050" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiom6zdBMYIyvAmFbvsIQAzcok2C6hHOBclOnn_kbnYePEzV_vTVT9Wa2wXbUdWVj7W6KDwfapDQeGmhMalq-CBnecuZq53xMsldcivWRGWI0sZryZh4RZHZv-mEEdVuI7lVVFF1cokvBA/s320/5942271%5B1%5D.jpg" border="0" /></a><br /><div><br /><strong>Y si la memoria no me falla, tendría unos catorce o quince años aquella tarde en que venia feliz, sentado en la ultima banca de un bus de Palmas Magdalena. Deseando que la destartalada chatarra volara por encima del tráfico endemoniado y llegar por fin a mi casa para escuchar el casette de Madonna que unas maricas amigas me habían dado como obsequio de cumpleaños.<br /><br />La próxima señor, me anime a decir algo asustado, temiendo que mi vocecita de alondra se quebrara a mitad del pasillo, donde iban sentados un grupo de jóvenes y bellos soldados que canturreaban animadamente la tonada de la cantimplora. “Anda si a este se le moja el carbón”, me pareció oírle a uno de ellos, pero ya no estaba a su alcance, como para que pudieran dejarme tatuada en el culo; la huella barrosa de sus botas militares. Además, lo único que yo pensaba era en escuchar a toda mierda el casette de Madonna.<br /><br />Al girar la llave de la casa todo estaba en silencio, entré y me dirigí hacia la cocina. “Mi madre debe estar comprándome la torta”, pensé mientras me empinaba un cuartito de vino cariñoso, heladito, barato y horroroso vino cariñoso, que amenizó tantas cariñosas fiestas, navidades y noches de año nuevo en las que casi siempre yo terminaba en el callejón de alguna casa vecina con los pantalones abajo mirando un cielo negro, donde de vez en cuando una cereza pirotécnica chisporroteaba de luces y violentos estallidos que encubrían nuestros gemidos adolescentes.<br /><br />Y quizás fue esa complicidad de saberme solo aquel día, la que me llevo a correr los muebles, la mesa, las sillas de comedor, y dejar la sala desmantelada, acondicionada como un pequeño salón de baile para satisfacer mis delirios de “Fame”. Suspire hondo y con el mantel frutifloreado de la mesa, fui hasta el cuarto y me senté frente al pesado tocador de caoba, herencia de las mujeres de mi familia y el cual me toco defender de mas de una prima bruja, que siempre argumentaba: “Tú no necesitaras ese tocador, eres el hombre de la casa, y creo que se vería bellísimo en mi cuarto de paredes palo de rosa”. Para infortunio de ellas el tocador se quedó conmigo. Claro que te necesito! dije en aquel instante frente al espejo, y al tiempo enrollaba el mantel sobre mi cabeza, al mejor estilo Carmen Miranda. Abrí la paleta de maquillaje de mi madre y los colores se derramaron como un arco iris en polvo que empecé a sombrear sobre mi cara. Era tan joven entonces, y mi piel apenas era un retazo de seda imperial, una azucena salpicada de rocío mañanero levemente tocada por un jardinero negro. Entre algunos otros trapos, la sabana de pavos reales, esa sabana de los días especiales, me sirvió de faldón y los bellos tacones color carne de mama me dieron el toque final para mi performance privado.<br /><br />“La ultima noche soñé con la isla de San Pedro”<br /><br />Play:<br /><br />Un solo de congas aparece de pronto en medio del siseo de la cinta magnetofoníca. Entonces la austera sala de mi casa se convierte en un iluminado escenario, decorado con frondosas palmeras de utilería y un dibujado mar caribe como telón de fondo, rompe tempestuoso. De repente todo se oscurece y una luz senital se derrama sobre una roca de esmeraldas sobre la que estoy sentada de espaldas al público. Con la ayuda de un marinero de piel azabache me incorporo y llego hasta el micrófono. El roto mantel de flores y frutas se ha transformado en un vertiginoso tocado con piñas de vivas coronas, sandias, cabezas de caimanes y sangrientas uvas. Un par de tetas como gigantescos cocos jamaiquinos me han brotado de la nada amenazando con romperme el escote. La sabana de pavos reales se ha encogido en un tutu de vivos encajes color turquesa. Y así, frente a un imaginado auditorio de turistas Portugueses, italianos y franceses empiezo mi canción: “Last night i dreamt of san pedro,just like i’d never gone, i knew the song...<br /><br /><br /><br /><br />“El dijo que te ama”<br /><br />Pause:<br /><br />La propensión al ridículo bajo el efecto de ciertas sustancias, es casi siempre algo inevitable. Solo se necesitan unos wiskeys de más, unas pitadas de más, o unas sutiles aspiradas, para desempolvar los más patéticos recuerdos. Bueno, sobre esa delgada capa de hielo de la memoria estaba yo, pobremente travestido creyéndome la estrella de un mágico film. Allí estaba taconeando mi delirio:<br /><br />Play:<br /><br />Te dijo te amo, la la la la la la la, él dijo que te ama, te ama te, krac! Krac! Krac! Track! Track!. Ahí quedé congelada, Y como si un mal humorado director de cine hubiese dicho “corten”, toda mi puesta en escena se hace añicos. Las frutas y flores exóticas de mi tocado se marchitan de golpe y vuelven a ser el cagado mantel de moscas de la mesa, el bello telón con el mar caribe a lo lejos se arruga en pleno crepúsculo y toma su forma original de raquítico almanaque. Un público enfurecido me escupe a la cara con insultos y rechiflas. Y es cuando caigo en cuenta que la vieja casetera ha masticado con sus dientes metálicos la cinta de audio. Con algo de tristeza trato de reparar el casette , en eso estaba cuando el toque de la puerta me tomó por sorpresa, quien es? dije temiendo que fuera mi madre y se diera de frente con este espantapájaros.<br /><br />-Soy yo Jorge, respire mas tranquilo y entreabrí la puerta para hacerlo pasar<br />-Y tu porque estas disfrazado?<br />-No estoy disfrazado, es un performance querido, le conteste altanero.<br /><br />Pero Jorge no entendía de esas cosas y hubiese sido inútil tratar de explicárselo, era un chico tan ordinario, casi analfabeta.<br /><br />-Mira, te traje un regalo, dijo el llevándose la mano hasta la entrepierna.<br />-Entonces vamos a abrirlo, respondí impaciente, y lo lleve al cuarto, le baje la cremallera como quien descubre cuidadosamente el más preciado de los obsequios. Lo saque de su empaque, tenso, casi una faca amolada en su erección, lo tome con ternura y lo mire por un breve instante, antes de ponerlo en mi boca y empezar a cantar de lo lindo, la mas vulgar de las canciones.</strong></div>johnbetterhttp://www.blogger.com/profile/12951859928183807378noreply@blogger.com24tag:blogger.com,1999:blog-4657284575614647380.post-63246534042613836992008-06-30T12:52:00.000-07:002008-07-01T12:53:37.914-07:004 BOYS ONE GIRL<strong>These muthafuckas look at me like i am slanger making threats to family dawg</strong><br /><strong>I am in danger...</strong><br /><strong></strong><br /><strong>From G-code by getto boys</strong><br /><strong></strong><br /><br /><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiKJRBsHTxe9duZDmViodl9QlW_MzYiloK19wI1bm6-JIiqAMjWZB5zfYhoI5G0FUQNJlEEIp9woTG-mM8t26qQRdUkwuUUEO76-HhwYDluv0I7a-li7xfG2EN8R8WBAvaD3HfKCuRMROk/s1600-h/n683486930_984166_3407[1].jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5217766907740219394" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiKJRBsHTxe9duZDmViodl9QlW_MzYiloK19wI1bm6-JIiqAMjWZB5zfYhoI5G0FUQNJlEEIp9woTG-mM8t26qQRdUkwuUUEO76-HhwYDluv0I7a-li7xfG2EN8R8WBAvaD3HfKCuRMROk/s320/n683486930_984166_3407%5B1%5D.jpg" border="0" /></a><br /><div></div><div><strong></strong></div><div><strong></strong></div><div><strong></strong></div><div><strong></strong></div><div><strong></strong></div><div><strong></strong></div><div><strong></strong></div><div><strong></strong></div><div><strong></strong></div><div><strong></strong></div><div><strong>POP.OP.BLOW.WALK</strong></div><div><strong>COHEN-SUCK-FUCK-GUN</strong></div><div><strong>LUMP/PUNK/DRUNK/8</strong></div><div><strong>ZACK-HOLE-DICK- UN BESO DE DICK:$8</strong></div><div><strong></strong></div><div><strong></strong></div><div><strong>RIDE. HORSE. 99%QUEER</strong></div><div><strong>QUEEN-DRAG-QUINCY</strong></div><div><strong></strong></div><div><strong>"FORGET THE FUNK I GOT THE PUNK"</strong></div><div><strong></strong></div><div><strong>PUNK </strong></div><div><strong>PINK FUCK</strong></div><div><strong>BOYS FROM DAKOTA</strong></div><div><strong>BOYS FROM RIVER</strong></div><div><strong>FROM MOON</strong></div><div><strong>FROM MOON RIVER</strong></div><div><strong>FROM LEVA</strong></div><div><strong>FROM ISLA CRISTA</strong></div><div><strong>FROM PRAGA</strong></div><div><strong>FROM BOSNIA</strong></div><div><strong>FROM IGGY CITY</strong></div><div><strong>FROM FELPA</strong></div><div><strong></strong></div><div><strong>BOYS FROM BOOKS</strong></div><div><strong>BACKSTREET BOMBS</strong></div><div><strong>DRUNK BOY/DOPE BOY/BETTER BOY</strong></div><div><strong></strong></div><div><strong>A BAG OF BLACK COCK/A BOY THAT CAN SUCK/ DO IT DO IT DO IT NOW</strong></div><div><strong>CALLING THE ROMA MAFIA</strong></div><div><strong>CALLING THE GANSTA FUNK</strong></div><div><strong>CORTANA DRAGON, CORTANA DRAGON</strong></div><div><strong></strong></div><div><strong>SILENCE FREAKS</strong><strong>!!!</strong></div><div><strong></strong></div><div><strong></strong></div><div><strong></strong></div><strong></strong>johnbetterhttp://www.blogger.com/profile/12951859928183807378noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4657284575614647380.post-47961662748328832842008-06-04T09:36:00.000-07:002008-06-04T10:07:21.065-07:00BASURA QUEMADA<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh1RMv3yoaYozavb3GKBoW3R45W4xL3PE5jvvJV7qTmhGBUyGZbcTNar3-jetI00s4zrTQMCOvlrUdfl8JbgZLom0MXYGiCI9NrrxlBogNKTAU-8lYq1Jh2wrT1RvkEfUfZVCFNWif9VVo/s1600-h/dios%20es%20amor[1].jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5208073795196699762" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh1RMv3yoaYozavb3GKBoW3R45W4xL3PE5jvvJV7qTmhGBUyGZbcTNar3-jetI00s4zrTQMCOvlrUdfl8JbgZLom0MXYGiCI9NrrxlBogNKTAU-8lYq1Jh2wrT1RvkEfUfZVCFNWif9VVo/s320/dios%2520es%2520amor%5B1%5D.jpg" border="0" /></a><br /><div><br /><br /><span style="font-size:130%;">Basura quemada<br />Eres basura quemada<br />Joyas prestadas a una rubia tonta debutante del burlesque<br />Basura quemada ardiendo en la aurora de un espejo quebrado<br />De naipes coronados con amarillentos diamantes<br />De condones usados y decapitadas cabezas de piñatas con los dientes quebrados<br /><br />Basura quemada es esa nube que se alza en la distancia<br />Son esos algodones y esos guantes quirúrgicos donde hierven disecados petalos de sangre<br />Esas calabazas zumbando de moscas rubí<br />Esos cascarones cuajados de fetos<br />Esas revistas de pornografía donde ranas trasparentes babean su gelido orgasmo<br /><br />Todo es basura quemada<br />Incluso tus labios donde se hospeda una medusa de fiebre<br />También tu lengua de filosas espinas plateadas<br />Todo es basura quemada amor<br />Incluso Jhune y Kent tan distantes de mi y al otro lado de la cámara pajeandose sobre un mugroso colchón en algún scort de Manila<br />También Koyiro asombrada de ver flotar libélulas en el agua del lavatorio<br /><br />Todo es basura quemada<br />Excepto este poema que hasta ahora empieza a arder </span></div><span style="font-size:130%;"></span><br /><p><span style="font-size:130%;"></span> </p><p><span style="font-size:130%;"></span> </p><p><span style="font-size:130%;">JOHNBETTER</span></p><p><span style="font-size:130%;">Fotografia de mi amiguito Mexicano Francisco Mata</span></p><p><span style="font-size:130%;">para él con amor</span></p><span style="font-size:130%;"><br /><br /><br /></span>johnbetterhttp://www.blogger.com/profile/12951859928183807378noreply@blogger.com20tag:blogger.com,1999:blog-4657284575614647380.post-7080258332437118422008-05-22T11:56:00.000-07:002008-05-22T12:02:48.967-07:00SOLO LOS BOSQUES<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgaIwVCniqK6d_TLnCWVxA-a4Z2mev7CxCfWSryczjBwpEQyMemaHSMuzayC2agyDejqxvHR8lCRcPLwt2WSkYvhu9nNy1vDFw4qiFaURhLi1tIYMf_gGP0n4u7OluBf9wdRp_93MMe93w/s1600-h/CarnoVulva-copy-2[1].jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5203279524977179490" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgaIwVCniqK6d_TLnCWVxA-a4Z2mev7CxCfWSryczjBwpEQyMemaHSMuzayC2agyDejqxvHR8lCRcPLwt2WSkYvhu9nNy1vDFw4qiFaURhLi1tIYMf_gGP0n4u7OluBf9wdRp_93MMe93w/s320/CarnoVulva-copy-2%5B1%5D.jpg" border="0" /></a><br /><div></div><br /><div></div><br /><div><strong><em>The nerves are sending shimmering signalsAll through my fingersThe veins supportBlood that gushes impulsively towardsIs the triumph of a heart that gives allThat gives all</em></strong></div><br /><div><strong><em></em></strong></div><br /><div><strong><em></em></strong></div><div><strong><em>BJORK</em></strong></div><div><strong><em></em></strong> </div><div><strong><em>Para ti Mau, con esta mierda de amor que puedo darte</em></strong></div><br /><div><strong><em><br /></em></strong><br /><span style="font-size:130%;">Yo paso<br />Sigo el bosque<br />No me detengo ante el auto aparcado en mitad de la carretera.<br /><br />Sigo<br />Auto y carretera se pierden de mi vista<br />Las primeras setas me anuncian que voy por el camino correcto<br />Aunque ya es un poco tarde y el sol se hunde en su dorada tasa de té<br />Yo paso<br />Sigo al bosque<br />Mi canasto reboza de viandas y abejas borrachas zumban en el fondo<br />Me aprietan tanto estos zapatos!<br />Estas horas que se van haciendo con los árboles al abismo<br />Sigo la misión<br />Sigo el bosque para llegar al bosque<br />Es temporada<br />Y la luna que da fiebre se ha alzado en su loco cascabel de oro<br />Pronto a trazos el camino se irá abriendo<br />Caballos cruzan desbocados luminosos ríos de estambre…<br />Sigo el bosque para llegar al bosque.</span></div>johnbetterhttp://www.blogger.com/profile/12951859928183807378noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-4657284575614647380.post-88523951587072357582008-03-18T10:02:00.000-07:002008-03-18T10:05:40.545-07:00LEMEBEL Y BETTER<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDxqXaHeeyEdAQqdOfBhMC_8IXR6B59rKMqxAw48dcyYwjFmLe3KElnlWv5Mtrb3C52wGrwfV99hYM-l_DRE0vyfeNnjT1NwvqVHfaNPjEmv8_UTaeESi6WlulSoZG4GWEOH_-jHRyMeM/s1600-h/John+Better+y+Pedro+Lemebel2[1].JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5179128308493220162" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDxqXaHeeyEdAQqdOfBhMC_8IXR6B59rKMqxAw48dcyYwjFmLe3KElnlWv5Mtrb3C52wGrwfV99hYM-l_DRE0vyfeNnjT1NwvqVHfaNPjEmv8_UTaeESi6WlulSoZG4GWEOH_-jHRyMeM/s320/John+Better+y+Pedro+Lemebel2%5B1%5D.JPG" border="0" /></a>-<span style="font-size:130%;">Te puedo llamar Madame Alma<br />-Dale</span><br /><span style="font-size:130%;"></span>johnbetterhttp://www.blogger.com/profile/12951859928183807378noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-4657284575614647380.post-81359643415334368782008-03-14T15:04:00.000-07:002008-03-18T10:00:23.212-07:00BASURA QUEMADA<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhJ0zorAce9wBaR6xY618ZCmrYQXMLIAVrrmrmLlm8GNx3xncxk79JRw5fJbI_xlYy5ucjw6bOsxe_GxN2Gd3LjnGXgYwkgygt2hDqt8WP4yelyc5QD9fEOOYFvhIRPgAhpWPJvyFhjhno/s1600-h/S8302109.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5177723583604488466" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhJ0zorAce9wBaR6xY618ZCmrYQXMLIAVrrmrmLlm8GNx3xncxk79JRw5fJbI_xlYy5ucjw6bOsxe_GxN2Gd3LjnGXgYwkgygt2hDqt8WP4yelyc5QD9fEOOYFvhIRPgAhpWPJvyFhjhno/s320/S8302109.JPG" border="0" /></a><br /><div><span style="font-size:0;"></span></div><br /><div><span style="font-size:0;"></span></div><br /><div><span style="font-family:arial;"><strong><em>Me gusta cantar, me gusta reír, me gusta soñar</em></strong></span></div><div><span style="font-family:Arial;"><strong><em>me gusta volar, me gusta correr, me gusta pintar, me gusta flotar, me gusta besarte</em></strong></span></div><div><span style="font-family:Arial;"><strong><em>estas cada dia más lindo!!!</em></strong></span></div><div><span style="font-family:Arial;font-size:130%;"><strong><em></em></strong></span></div><div><span style="font-family:Arial;"><strong><em></em></strong></span></div><div><span style="font-family:Arial;"><strong><em></em></strong></span></div><div><span style="font-family:Arial;"><strong><em></em></strong></span></div><div><span style="font-family:Arial;"><strong><em></em></strong></span> </div><div><span style="font-family:Arial;font-size:85%;"><strong><em>EL OTRO YO</em></strong></span></div><div><strong><em><span style="font-family:Arial;"></span></em></strong></div><div><span style="font-family:arial;font-size:130%;"></span></div><div><span style="font-family:arial;font-size:130%;"></span></div><div><span style="font-family:arial;font-size:130%;"></span></div><div><span style="font-family:arial;font-size:130%;"></span></div><div><span style="font-family:arial;font-size:130%;"></span></div><div><span style="font-family:arial;font-size:130%;"></span></div><div><span style="font-family:arial;font-size:130%;"></span></div><div><span style="font-family:arial;font-size:130%;"><strong></strong></span></div><div><span style="font-family:arial;font-size:130%;"><strong></strong></span></div><div><span style="font-family:arial;font-size:130%;"><strong></strong></span></div><div><span style="font-family:arial;font-size:130%;"><strong></strong></span></div><div><span style="font-family:arial;font-size:130%;"><strong></strong></span></div><div><span style="font-family:arial;font-size:130%;"><strong></strong></span></div><div><span style="font-family:arial;font-size:130%;"><strong></strong></span></div><div><span style="font-family:arial;font-size:130%;"><strong></strong></span></div><div><span style="font-family:arial;font-size:130%;"><strong></strong></span> </div><div><span style="font-family:arial;font-size:130%;"><strong></strong></span> </div><div><span style="font-family:arial;font-size:130%;"><strong></strong></span> </div><div><span style="font-family:arial;font-size:130%;"><strong></strong></span> </div><div><span style="font-family:arial;font-size:130%;"><strong>Sony you baby!</strong></span></div><br /><div><span style="font-family:arial;font-size:130%;"><strong>sony you!!</strong></span></div><br /><div><span style="font-family:arial;font-size:130%;"><strong>Eramos otras</strong></span></div><br /><div><span style="font-family:arial;font-size:130%;"><strong>y ya no!</strong></span></div><br /><div><span style="font-family:arial;font-size:130%;"><strong></strong></span></div><br /><div><span style="font-family:arial;font-size:130%;"><strong></strong></span></div><br /><div><span style="font-family:arial;font-size:130%;"><strong>S</strong></span></div><br /><div><span style="font-family:arial;font-size:130%;"><strong>O</strong></span></div><br /><div><span style="font-family:arial;font-size:130%;"><strong>N</strong></span></div><br /><div><span style="font-family:arial;font-size:130%;"><strong>YOU BABY!!!</strong></span></div><br /><div><span style="font-family:arial;font-size:130%;"><strong></strong></span></div><br /><div><span style="font-family:arial;font-size:130%;"><strong></strong></span></div><br /><div><span style="font-family:arial;font-size:130%;"><strong></strong></span></div><strong><span style="font-family:arial;font-size:130%;">...in toyland basura quemada</span><br /><span style="font-family:Arial;font-size:130%;">...in boyland basura quemada</span><br /><span style="font-family:Arial;font-size:130%;"></span></strong><br /><strong><span style="font-family:Arial;font-size:130%;"></span></strong><br /><strong><span style="font-family:Arial;font-size:130%;">Eres basura quemada</span></strong><br /><span style="font-family:Arial;font-size:130%;"><strong>Basura quemada</strong></span><br /><span style="font-family:Arial;font-size:130%;"><strong>Basura quemada</strong></span><br /><span style="font-family:Arial;font-size:130%;"><strong>Basura quemada</strong></span><br /><strong><span style="font-family:Arial;font-size:130%;"></span></strong><br /><strong><span style="font-family:Arial;font-size:130%;"></span></strong><br /><strong><span style="font-family:Arial;font-size:130%;">Dejame </span></strong><br /><strong><span style="font-family:Arial;font-size:130%;">Lleva a los niños lejos</span></strong><br /><strong><span style="font-family:Arial;font-size:130%;">y a los cactus...</span></strong><br /><br /><strong><span style="font-family:Arial;font-size:130%;"></span></strong><br /><p><span style="font-family:Arial;font-size:130%;"></span></p><p></p><br /><span style="font-family:arial;font-size:130%;"><br /><br /><br /><br /><br /></span><span style="font-family:arial;font-size:130%;"></span><span style="font-family:arial;font-size:130%;"></span><span style="font-size:0;"></span>johnbetterhttp://www.blogger.com/profile/12951859928183807378noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-4657284575614647380.post-55693576048178143632008-01-22T11:02:00.000-08:002008-01-22T11:33:37.474-08:00TUS COSAS EN MIS MANOS<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgC35U3VRgCXHqm8iPf7Yqvz34Vtgm7pO5CHbUMAuBA2Ipb6zJWUmXLQHPUxl8WvSgTDk1vcXNS6lm9PsF_jOB8YrACMs2VWbrgFVEp-iKoLBF__dtvA4Fg8d-87HoxvBnzLLobTb3axrM/s1600-h/S8300521.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5158378736249161314" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgC35U3VRgCXHqm8iPf7Yqvz34Vtgm7pO5CHbUMAuBA2Ipb6zJWUmXLQHPUxl8WvSgTDk1vcXNS6lm9PsF_jOB8YrACMs2VWbrgFVEp-iKoLBF__dtvA4Fg8d-87HoxvBnzLLobTb3axrM/s320/S8300521.JPG" border="0" /></a>A10<br />Habitaciòn A10<br />Havana<br />Violeta Lemebel: ausencia<br />Tacones.<br />Halcones-dictadura<br />Me recuerdas?<br />Si, siempre.<br />Adiòs mariquita linda!<br />Adiòsjohnbetterhttp://www.blogger.com/profile/12951859928183807378noreply@blogger.com15tag:blogger.com,1999:blog-4657284575614647380.post-26657030570378613152008-01-21T17:53:00.000-08:002008-01-28T08:19:43.351-08:00TU NOMBRE NOS DICE ADIOS<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjo05MZU0lSfjdLoAtJ_Ldhtu19ZDEVg2NKdKYdVICn0D32VYapSEzGuQixXfbyInsDIcAOeht6WAvT1Kf80pHhR4j5ZwYxA2GMg9s_wYbCg3AoVW0tRD2jSn0EON5bpNp94QIGS4sK11g/s1600-h/GetAttachment[9].jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5158117520633185858" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjo05MZU0lSfjdLoAtJ_Ldhtu19ZDEVg2NKdKYdVICn0D32VYapSEzGuQixXfbyInsDIcAOeht6WAvT1Kf80pHhR4j5ZwYxA2GMg9s_wYbCg3AoVW0tRD2jSn0EON5bpNp94QIGS4sK11g/s320/GetAttachment%5B9%5D.jpg" border="0" /></a><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgDj2fSTynUyRwUr-fYMXorW5CyUmG5yDiEYvM3dq6WYBE5X5BzQKaKlos9hJq5pQCXqNzQxf5qxdhxSt3jPrerKYIXFx3BlCyoG5NuaKx4MeQFY_OklwxnvxtgOQ8KX7a7oBYODUExG10/s1600-h/GetAttachment[11].jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5158117413259003442" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgDj2fSTynUyRwUr-fYMXorW5CyUmG5yDiEYvM3dq6WYBE5X5BzQKaKlos9hJq5pQCXqNzQxf5qxdhxSt3jPrerKYIXFx3BlCyoG5NuaKx4MeQFY_OklwxnvxtgOQ8KX7a7oBYODUExG10/s320/GetAttachment%5B11%5D.jpg" border="0" /></a><br /><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh3TXb0xFxzn379FuBvAa3f473sUBXJ1SrDSOTLRPfM1bmZP3rzX48xoGLNMEBoJ4TM5IaF_XqOgsqN6LH_PrfNRS3Vl0ljzhO1i5IBUFYYgHe4ZZl2gAkDoIZ09KAbcSAzuoH40UpJl30/s1600-h/GetAttachmentCAHZOIYS.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5158116816258549282" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh3TXb0xFxzn379FuBvAa3f473sUBXJ1SrDSOTLRPfM1bmZP3rzX48xoGLNMEBoJ4TM5IaF_XqOgsqN6LH_PrfNRS3Vl0ljzhO1i5IBUFYYgHe4ZZl2gAkDoIZ09KAbcSAzuoH40UpJl30/s320/GetAttachmentCAHZOIYS.jpg" border="0" /></a><br /><br /><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiUBGGWRipOVsoMEPx-zDE4XKuPVX2k0CBhuMCPUqAXafViXHfL3cqQGai3epP__eGqryIESZHlhHykbjGaEiEL4WSjvxoaUygcNVcSmMVlJsdrjZaMBd7tjt-DoyGYV2l_mKV68IiBmGc/s1600-h/GetAttachment[8].jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5158116704589399570" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiUBGGWRipOVsoMEPx-zDE4XKuPVX2k0CBhuMCPUqAXafViXHfL3cqQGai3epP__eGqryIESZHlhHykbjGaEiEL4WSjvxoaUygcNVcSmMVlJsdrjZaMBd7tjt-DoyGYV2l_mKV68IiBmGc/s320/GetAttachment%5B8%5D.jpg" border="0" /></a><br /><br /><br /><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5h4LKEFHDWfw833b1kf5UhTtk2pJ36pjlQ3ub2bcZHJYJ52-MolQ6LeLMvieKRl8xEQDDoApsRH_coHbqSFcQJDyWHxGKCfGRfbzagAR1Y64Yln9Ye7M3QmJEwQ4f8RfP72md-J0zdJM/s1600-h/GetAttachment[11].jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5158116549970576898" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5h4LKEFHDWfw833b1kf5UhTtk2pJ36pjlQ3ub2bcZHJYJ52-MolQ6LeLMvieKRl8xEQDDoApsRH_coHbqSFcQJDyWHxGKCfGRfbzagAR1Y64Yln9Ye7M3QmJEwQ4f8RfP72md-J0zdJM/s320/GetAttachment%5B11%5D.jpg" border="0" /></a><br /><br />PEDRO LEMEBEL DEJÓ EN BARRANQUILLA SU CORAZÓN, ESO DICE ELLA DE REGRESO A SANTIAGO DE CHILE. YO GUARDO UN PAR DE RECUERDOS: SU ABANICO BLANCO DE LA FAMOSA FOTO DE LA "GATOPARDO", SU DELINEADOR DE OJOS CON EL QUE TRACÉ UNA LÍNEA DE SOMBRA, UNA OJERA DE ESPANTO, DE AUSENCIA, DE TU DIVINA "PRESENCIA", BAMBÚ LEMEBEL. DE SEGURO EL ROBERTO BOLAÑO REIRÁ DESDE SU TUMBA AUTOGRAFIADA POR LOS PINCHES GUSANOS DEL NUEVO PERIODISMO A LOS QUE TANTO ODIAS. DE SEGURO GLADIS MARÍN ENPUÑÓ EN SU MANO HUESUDA UNA BANDERA DE SANGRE EN TU NOMBRE,MIENTRAS NOSOTRAS EN EL ESCENARIO, MIENTRAS EL RON SERVIDO EN NUETSRA MESA HACÍA EFECTOS, Y LA GENTE DEL TEATRO APLAUDÍA, Y MIS LÁGRIMAS CORRÍAN EL MAQUILLAJE QUE ME HIZO LA GORDA ÁLVAREZ COMO HOMENAJE A LA CARÁTULA DEL ADIÓS MARIQUITA LINDA. BELLA LEMEBEL, EL AVE DE MIS CEJAS PARTE, LA ESTRELLA QUE SOSTUVO EN SU PICO HA CAÍDO, ASÍ COMO EL TELÓN DE BOCA DEL TEATRO, ASÍ ME CIERRO YO AHORA, CON ESE ÚLTIMO RECUERDO DE SOMBRAS DE PIE QUE APLAUDÍAN Y GRITABAN TU NOMBRE QUE AHORA SE FUGA DE MI BOCA.</div><div></div><div></div><div></div><div>JOHN BETTER<br /><br /><br /><div></div></div></div></div></div>johnbetterhttp://www.blogger.com/profile/12951859928183807378noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-4657284575614647380.post-28713715108375704402008-01-07T11:09:00.001-08:002008-01-07T11:15:43.214-08:00DIEZ MINUTOS<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhuRaRVHGDkMUtBJ-xV2RphN_BT_YorB8Eje6aqEeyX_Kmi7Y1MK2vdgJgl-clqrNkxLvT3SJh4y634J1z8BeYwXyNz-ge3uBJ5LlG_IHMV_DzI71-YpZE1f88EQKIDXSjKZrDKc6DFNWA/s1600-h/S8301116.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5152815359469958034" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhuRaRVHGDkMUtBJ-xV2RphN_BT_YorB8Eje6aqEeyX_Kmi7Y1MK2vdgJgl-clqrNkxLvT3SJh4y634J1z8BeYwXyNz-ge3uBJ5LlG_IHMV_DzI71-YpZE1f88EQKIDXSjKZrDKc6DFNWA/s320/S8301116.JPG" border="0" /></a><br /><div><br /><br /><span style="font-size:130%;">Tres minutos conmigo mismo<br />Cuatro minutos conmigo mismo<br />Yo desde un piso quince<br />Seis minutos conmigo mismo<br />Siete minutos conmigo mismo<br />Yo desde un piso quince<br />Nueve minutos conmigo mismo<br />Ya son las diez de la noche<br />Ya es un pedazo de cielo<br /><br /></span></div>johnbetterhttp://www.blogger.com/profile/12951859928183807378noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-4657284575614647380.post-9466925990793323722007-12-17T09:46:00.000-08:002007-12-17T09:55:12.404-08:00LADO A<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhND3WcHYkysLCXCjww2nQHXe2BTTwiHIYcxUsO7eWC-0QX_dXAqF1p07fbGtav7g07z7yYesiqlk02vOSpgJL15NaruhBLM5BkHXy1jFcpDuprljOf0wLgE4L5QNQPffIq2Q6mVKs9JHM/s1600-h/S8300435.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5145001791756317538" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhND3WcHYkysLCXCjww2nQHXe2BTTwiHIYcxUsO7eWC-0QX_dXAqF1p07fbGtav7g07z7yYesiqlk02vOSpgJL15NaruhBLM5BkHXy1jFcpDuprljOf0wLgE4L5QNQPffIq2Q6mVKs9JHM/s320/S8300435.JPG" border="0" /></a><br /><div><strong>(DIAS DE RADIO?)<br /><br />A MEDIADOS DE LA DECADA DE LOS NOVENTAS, CUANDO YA LAS PISTOLAS DEL ROCK DISPARABAN SUS ULTIMAS BALAS DE AUTODESTRUCCION Y LAS ROSAS TATUADAS DESPEDIAN EL AROMA PUTREFACTO DEL CADAVER DEL HEAVY METAL QUE AFORTUDAMENTE SE HUNDIO EN LAS MAS DENSAS PROFUNDIDADES, EL ESPIRITU PUNK PARECIA AUN DESPERTAR EN MEDIO DE SU ESTADO COMATOSO ESA REBELDIA DE REMOTAS EPOCAS EN QUE NI DIOS PUDO SALVAR A LA REINA. </strong></div><br /><div><strong></strong></div><br /><div><strong>LA APARICION DEL GRUNGE FUE, PARA EL POP, EL RAP Y OTROS RITMOS MEDIATICOS ALGO ASI COMO LA BOMBA ATOMICA QUE ARRASO CON HIROSHIMA, DE LA MANO DE UN EJERCITO DE APOSTOLES DROGADOS(LEASE EDDIE VEDDER, CHIS CORNER, KURT COBAIN, Y LAYNE STALEY) EL GRUNGE SE TOMO EN SUS MANOS LA ESCENA DE LA MUSICA MUNDIAL. Y TAL VEZ EL UNICO ACCESO QUE TUVIERON LOS JOVENES DE LA CIUDADA A LAS PAGINAS DE ESTE EVANGELIO ROCKERO FUE LA EXTINTA EMISORA RADIOACTIVA QUE VINO A REEMPLAZAR A LA EXTINTA ORO , AMBAS FRECUENCIAS LIDERADAS POR ESA SEÑORA BARRANQUILLERA DE CUYO NOMBRE NO QUIERO ACORDARME,UNA MUJER QUIEN EN SUS RATOS LIBRES CUANDO NO ESTA PRESENTANDO A REBELDE O A JUANES EN RADIO LENTO, APARECE EN LA TELE INSISTIENDO EN NAVEGAR SOBRE LAS AGUAS DE NEON DE LOS AÑOS OCHENTAS, DONDE AEREO SPEED WAGON Y AIR SUPPLY AUN CONSERVAN BUEN ESTADO FISICO PARA SUBIR LA PEQUEÑA ESCALERA AL CIELO DE LA POSTERIDAD.</strong></div><br /><div><strong></strong></div><br /><div><strong>Y COMO PEOR ES NADA, BARRANQUILLA BIEN O MAL TENIA UNA EMISORA DE ROCK MEDIANAMENTE COMPROMETIDA CON LA CAUSA.<br />Y COMO SOMOS UNA CULTURA TAN PERMEABLE, Y EL ROCK EN ESPAÑOL HABIA TENIDO SU CUARTO DE HORA CON EL ASMATICO DE DAVID SUMMER Y SUS HOMBRES G QUIENES DEJARON A SUS FANS LLORANDO SOLOS EN SU HABITACION O LOS TOREROS MUERTOS QUE QUEDARON TIRADOS EN EL BORDILLO DE LOS OCHENTAS MOJANDOSE LOS PANTALONES DE SU IMPUDICA AGUITA AMARILLA, NO TOCO DE OTRA, EMPEZAMOS A COPIAR LOS MODOS AMERICANOS, A AGOTAR LAS EDICIONES DE “CANTE EN INGLES”, PARA MEDIO BALBUSEAR LOS ESTRIBILLOS DE LAS CANCIONES DEl MOMENTO(HELLO HELLO HELLO HELLO), A USAR CAMISETAS CON LOS GRUPOS MAS SONADOS Y HASTA IMITARLE ESE SEMBLANTE DE NIÑO PSICO-DEPRESIVO DEL KURT , AQUEL MUCHACHO DE SEATTLE DEL QUE LA SOCIEDAD ESTADOUNIDENSE ABUSO TANTO, EL POBRE KURT QUIEN FUE LA CARA LINDA DE GEFFEN RECORDS PARA PUBLICITAR LAS VICIOS MAS INTIMOS DE LOS CERDOS AMERICANOS. PERO A FALTA DE NUEVOS HEROES A ALGUIEN HABIA QUE SEGUIRLE LOS PASOS, PERO A SER SINCEROS NUNCA FUE TAN CIERTO AQUELLO DE UNA MOVIDA NETAMENTE GRUNGE, AL MENOS NO EN ESTA CIUDAD, LA FIEBRE DEL GRUNGE AQUÍ FUE TAN SOLO UN REFRIADO PASAJERO QUE INSTO EN ALGUNOS CHICOS DE LA CIUDAD A ENSAYAR CIERTO MODO DE VIDA ALTERNATIVO, CIERTAS POSES AFECTADAS QUE SE EXHIBIAN EN PUBLICO DURENTE ALGUN VIDEOCONCIERTO, PORQUE A DECIR VERDAD A LOS DISJOKIES LOCALES SOLO LES INTERESO ANDAR TRASPORTANDO TODO ESE CARGAMENTO DE TECNO-BASURA POR LOS COLEGIOS Y DISCOTECAS DE LA CIUDAD CUANDO AUN EL CADAVER DE COBAIN NO SE ACABABA DE ENFRIAR.<br /><br />EN SEPTIEMBREDE 1997 LA UNICA EMISORA DE ROCK Y POP DE LA CIUDAD FUE CERRADA PARA SIEMPRE, EL PANORAMA NO PUDO SER PEOR, ENTONCES LO POCO QUE PUDO HABERSE AVANZADO EN MATERIA DE ROCK, FUE BORRADO AL POCO TIEMPO CON LA LLEGADA DE UN FRAUDULENTO HIBRIDO MUSICAL LLAMADO CROSS OVER, UN CONCEPTO QUE PUSO A NADAR EN EL MISMO CALDO DE CULTIVO A ANDRES CEPEDA CON RADIOHEAD, SOLO POR MENCIONAR UN EJEMPLO DE TAN MOSTRUOSO EXPERIMENTO SONORO. Y CUANDO EN LA ESCENA MUNDIAL BJORK, SUPERGRASS ,PORTISHEAD O MY BLODDY VALENTINE HACIAN DE LAS SUYAS, AQUÍ LOS CHICOS BARRANQUILLEROS INSISTIAN CON POISON, BON JOVI, DEFF LEPPARD Y TODA ESA RECUA DE METALEROS BALADISTAS QUE NUNCA SE CAMBIARON EL CHAMPOO, MIENTRAS OTROS FANS MAS RADICALES SE ENTREGABAN AL BRUTAL OSCURANTISMO DEL TRASH Y EL DEATH METAL, QUE LLEVO A MAS DE UNO A TOMARSE TODO EL BAYGON RESERVADO A LAS CUCARACHAS QUE INVADIAN LOS CUARTOS DE LA CASA, CREYENDO A LO MEJOR QUE COMO REZABA ESE CONJURO METAL CORPSE REENCARNARIAN ALGUN DIA EN VAMPIROS O EN SERES SOBRENATURALES CON VOZ GORE QUE PERSEGUIRIAN Y DESCUARTIZARIAN A TODOS LOS BABYBOYS QUE SE ATORABAN TODO EL DIA DE MENUDO POP. </strong></div><br /><div><strong></strong></div><br /><div><strong>–ES QUE TENEMOS MAS TATUAJES QUE TU! </strong></div><br /><div><strong></strong></div><br /><div><strong>PARECIAN PREDICAR LOS NIÑOS DEL METAL AL EXHIBIR POR LAS CALLES SUS PALIDOS SEMBLANTES QUE HACIAN JUEGO CON LAS CARAVELAS Y LOS ZOMBIES INFERNALES QUE QUERIAN SALIR DE SUS CAMISETAS NEGRAS PARA COMERNOS EL CEREBRO A TODOS. Y YA QUE ESTAMOS HABLANDO DE TENDENCIAS Y ESTILOS, LA AGUJA DE MI MEMORIA DA UN SALTO DE SCRATCH Y ME LLEVA A DIAS DE PANICO, O MEJOR A DIAS DE PANIC, AQUEL BARCITO AVANT GARDE AMBIENTADO CON LAS PINTURAS DE UN PRINCIPIANTE MARCO MOJICA, AL QUE LA FAMA AUN NO HABIA TOCADO CON SU PINCEL DORADO. PANIC! ASI BAUTIZADA COMO HOMENAJE UNA CANCION DE LOS SMITHS, AQUELLA MITICA BANDA INGLESA LIDERADA POR ESA CHICA TEMBLOROSA CON VOZ DE ORQUIDEA LLAMADO MORRISEY. SI EL CONCEPTO ALTERNATIVO TUVO ALGUNA VALIDEZ EN NUESTRO ENTORNO PANIC SE AJUSTABA A LA MEDIDA. LA EXTINTA COFRADIA DE UN GRUPO DE ADAPTADOS QUE TABLEBAN SU SURF ELECTRONICO, CREYENDO ESTAR EN MANCHESTER O BRISTOL. AQUELLOS BUENOS MUCHACHOS QUE BUSCABAN UN VIAJE MISTICO YA NO EN LAS AFILADAS SECUENCIAS DE LAS GUITARRAS, NI EN CLAUSURADAS PUERTAS DE LA PERCEPCION,TANPOCO EN LAS HISTRIONICAS VOCES DE LOS ANACRONICOS ROCK STARS, BANDAS COMO STEROLAB, APHEX TWIN, O THE FUTURE SOUND OF LOVE ABRIAN PAISAJES MAS EMOCIONALES DONDE NO HABIA QUE SER TAN RUDO, TAN INCONFORMES PARA PODER ATRAVESARLOS BAJO EL EFECTO DE UNA NEMBUTAL. EL OLOR A ESPIRITU JOVEN SE HABIA DESVANECIDO POR COMPLETO, ACABO CON EL UNA BALA DE RIFLE Y UN PAR DE DISCOS POSTUMOS. “ALGO IMPORTANTE ESTA A PUNTO DE SUCEDER, SU LLEGADA ES INMINENTE, SE NECESITA VALOR PARA DISFRUTARLO, ES EL GRAN TIEMPO DE SENSUALIDAD” CANTABA LA PEQUEÑA ISLANDESA “ DE BJORK CON UN OPTIMISMO CASI ANALGESICO, EN AQUELLOS AÑOS EN QUE BOSNIA ERA MISERABLENTE DESTRUIDA Y GUATEMALA AUN NO SALIA DE LA GUERRA CIVIL. </strong></div><br /><div><strong></strong></div><br /><div><strong>PERO A QUIEN LE IMPORTABA TODO ESO, PARA ESO ESTABA LA MUSICA, PARA ESO HA ESTADO TODO EL TIEMPO, PARA OLVIDARSE DEL MUNDO Y SUS CONFLICTOS,O A MENOS QUE SEAS EL PATETICO DE SILVIO RODRIGUEZ QUE EN VES DE CARGARSE UN FUSIL EN HOMBROS SE TERCIO UNA GUITARRITA BENDECIDA POR CASTRO Y SE FUE POR LA PEQUEÑA VEREDA LATINOAMERICANA TARAREANDO SU PROPAGANDA REVOLUCIONARIA. Y SI ERAS GAY NO TE TOCABA OTRA QUE LOS DISCOS DE MADONNA, PORQUE SUS FUTURAS IMITADORAS APENAS SI SE ESTABAN GESTANDO EN EL UTERO ANIMADO DEL CLUB DISNEY, QUIEN IBA A IMAGINARSE QUE TODAS ESAS PEQUEÑAS RUBIAS QUE DABAN SALTITOS DE BAILE AL LADO DEL RATON MICKEY IBAN A TERMINAR JALANDO MAS COCAINA Y ALCOHOL QUE TODOS LOS ROCKER JUNTOS. DE ESTAR VIVO COBAIN DE SEGURO HUBIESE TERMINADO HACIENDO UN DUETO CON BRITNEY SPEARS UNIDOS POR LA CAUSA, AFORTUNADAMENTE NO FUE ASI, Y KURT COBAIN SIGUE INSPIRANDO A CIERTA GENERACION FALLIDA, CHICOS HOY YA TREINTONES QUE AUN TIENEN ESA MIRADA PERDIDA DE AÑOS ATRÁS, Y QUE HAN BEBIDO DURANTE CADA DIA DE SUS VIDAS EL AGUA PODRIDA DEL FRACASO O EN SU DEFECTO HAN PUBLICADO UN LIBRO CONTANDO SU TRAGICA HISTORIA. </strong></div><br /><div><strong></strong></div><br /><div><strong>HENRY MILLER DECIA QUE LA MUSICA ERA EL ABRE LATAS DEL ALMA, PODRIA SER UNABELLA DEFINICION, PIENSO QUE LA MUSICA EN GENERAL CONLLEVA AL MISTERIO, SEA LA VOZ AGUARDENTOSA DE TOM WAITS O EL AGIJONAZO DE AIRE COMPRIMIDO QUE SALE DE LA GARGANTA DE COLTRAINE Y QUE SU MAQUINA DE VIENTO PROCESA PARA CONVERTIRLO EN MELODIA, EN SONIDO, RAYO O LO QUE SEA. LA MUSICA FUE CAPAZ EN MUNDOS IMAGINARIOS DE SACAR A TODAS LAS RATAS DE UN PUEBLO, CON LA SIMPLE TONADA DE UNA FLAUTA, TUVO TAMBIEN EL PODER DE REUNIR DURANTE DIAS A LOS MAS AFIEBRADOS MUCHACHOS DE WOODSTOCK PARA HACER AL AMOR Y NO LA GUERRA, PERO LAS RATAS REGRESARON AL PUEBLO Y LA GUERRA CON SUS EJERCITOS HAN MINADO EL PRADO DONDE SE HACIA EL AMOR.<br /></strong></div><br /><div><strong></strong></div><br /><div><strong>HAY DIAS EN QUE TODO ESTA EN SILENCIO, EN QUE DESEARIA QUE TODO SE QUEDARA ASI PARA SIEMPRE, PERO EN MEDIO DE LA PESADEZ DE ESTAR VIVO, VOY HASTA MI VIEJO ANAQUEL DE LIBROS, Y TOMO UNO, EL DE SIEMPRE. ABRO LA TAPA A MEDIO SOTENER CON CINTA ADHESIVA, HAY UNA FIRMA, UNA DEDICATORIA QUE YA VENIA CON EL LIBRO CUANDO LO COMPRE EN UNA BARATA DEL CENTRO: “PARA ANTONIO, ESTOS ACORDES, ESTAS PAGINAS QUE SOLO CONTIENEN MUSICA PARA CAMALEONES” DE TU AMIGA VERONICA ,IGNORO QUIEN SEA ESA CHICA QUE REGALA LIBROS, DE LOQ UE NO CABE DUDA ES DE SU BUEN GUSTO. A LO MEJOR COMO SIEMPRE HAGO AL TERMINAR DE LEER ALGO VAYA HASTA EL TOCADISCOS Y COLOQUE ALGUN DESGASTADO VINILO, ALGO DE DAVID BOWIE NUNCA CAE NADA MAL, MAS CUANDO CIERTAS DEPRESIONES EMPIEZAN A BURBUJEAR DENTRO DE NOSOTROS, CIERTOS RECUERDOS QUE COMO ESAS CANCIONES DE MODA SE REPITEN UNA Y OTRA VEZ DENTRO DE NUESTRAS CABEZAS, OFF-OFF, ESO ES TODO MUCHACHOS.<br /><br /><br />JOHN BETTER ARMELLA<br /></strong></div>johnbetterhttp://www.blogger.com/profile/12951859928183807378noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-4657284575614647380.post-22639754211097325622007-11-22T10:06:00.000-08:002007-11-23T06:50:34.621-08:00BETTER/20 INCH<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi74Tcw-v6Yd7JWrpkoqI3WIsOfyNc63F-TqC4jOiIii5e6nYhUlYeSC_ZTNE_EhTQi5C_l9Uks4WofPddwxASebaeoS-THAl-mjIzVeAe0zjJQFs0QnPhJT01R_Wwx0Yi3vOTWiBAKG5I/s1600-h/GetAttachment[1].jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5135733057433800994" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi74Tcw-v6Yd7JWrpkoqI3WIsOfyNc63F-TqC4jOiIii5e6nYhUlYeSC_ZTNE_EhTQi5C_l9Uks4WofPddwxASebaeoS-THAl-mjIzVeAe0zjJQFs0QnPhJT01R_Wwx0Yi3vOTWiBAKG5I/s320/GetAttachment%5B1%5D.jpg" border="0" /></a><br /><br /><strong>LABIUS BAR</strong><br /><br /><div><br /><a name="116185837893648916"></a><strong><span style="font-size:130%;">De ir caminando cualquier madrugada por los alrededores del barrio en donde vivo, con la convicción de que nada logrará entrometerse en mi camino de regreso a casa, de repente el guiño de un insecto de neón, mas bien el titilar de ese pequeño anuncio fluorescente que logra atraerme hasta sus redes, con la promesa del All Night long del Lionel Ritchie sonando desde su oscuro interior, decido una vez mas entrar a ese antro de mala, mala, mala, mala muerte que es el Labius Bar.</span></strong></div><br /><div><strong><span style="font-size:130%;"></span></strong></div><br /><div><strong><span style="font-size:130%;">Aquel localcito que Monica Campbell levanto hace casi 20 años en el sur de la ciudad, en pleno sector residencial de la ciudadela 20 de julio y que aun sigue siendo igual de caluroso, igual de reducido, pero igual de barato que hace veinte años.</span></strong></div><br /><div><strong><span style="font-size:130%;"></span></strong></div><br /><div><strong><span style="font-size:130%;">Al entrar a la primera que veo en un rincón con su largo Pall Mall encendido viciando la atmosfera, es a la Karolain y como no verla?, con ese cuerpo de luchadora de sumo, ahí en el rincón de la barra de donde no se mueve para nada. Allí esta apretujada la chica Buda travesti, triste niña gorda sin su paleta, ahí la veo de vez en vez, sacando de su diminuto bolso de cuerina blanca la brocha o el pincel con el que trata de reparar su descompuesto semblante.</span></strong></div><br /><div><strong><span style="font-size:130%;"></span></strong></div><br /><div><strong><span style="font-size:130%;">Es inútil, todos lucimos patéticos a esta hora, tratando de tragarnos lo que queda de la noche en esta discoteca sarcófago, vampiros que compartimos irresponsablemente esta sangre contaminada: -Quieres mas?. Todos quieren mas, por eso brincan de felicidad, de histeria, el infierno esta a la vuelta de la esquina de donde me refugio me digo a mi mismo recordando el coro de una vieja canción de Tricky que ya no comparto con nadie. </span></strong></div><br /><div><strong><span style="font-size:130%;"></span></strong></div><br /><div><strong><span style="font-size:130%;">Me he vuelto mezquino, hipócrita y degenerado con los años, debo confesarlo, pero déjenme enseñarles los corredores de mi alma, no ,no! mejor no, es algo peligroso, como ese chico que esta parado junto al baño, es bello y malvado, solo denle una oportunidad y lo tendrán rociándole gasolina a su camas.<br /></span></strong></div><br /><div><strong><span style="font-size:130%;"></span></strong></div><br /><div><strong><span style="font-size:130%;">All night long sigue sonando pero cada vez la noche es menos larga, y el bar espira sus últimos fuegos, cada vez mas la noche pierde peso, gramos de su negrura de sombras, todos se buscan en los bolsillos, todos hemos perdido algo esta noche, dinero, números de teléfono, llaves. </span></strong></div><br /><div><strong><span style="font-size:130%;"></span></strong></div><br /><div><strong><span style="font-size:130%;">Un travesti borracho se tambalea tratando de hallar el brillo falso de un pendiente entre las colas de cigarros y escupitajos del suelo, <em>alguien ha visto un reloj</em> dice una loca desesperada a la que la hora de vuelta a casa se le ha extraviado, pero nadie la escucha a pesar de que quiere con sus gritos llamar la atención, <em>es un reloj azul con unos delfines dentro</em>, insiste de un lado al otro como si hubiese perdido la mas valiosa de las joyas.</span></strong></div><br /><div><strong><span style="font-size:130%;"></span></strong></div><br /><div><strong><span style="font-size:130%;">Por fin el maldito All night long termina y Madonna suena a todo timbal, pero no la Madonna de los últimos años, la espiritual y ama de casa, aquí aun pervive la mas clásica de todas, esa misma que esta allí en el afiche de al fondo con su corsé dorado y sus tetas de cono, entonces el vogue hace que los años noventas vuelvan por breves minutos al Labius Bar que es como una máquina del tiempo descompuesta, a donde arriban cada sábado los mas bizarros personajes, el Labius bar y su decoración de pacotilla, su clientela de pacotilla entre la que me cuento, como las pocas monedas que me gasto en un par de cervezas y un cigarrillo barato, el que me voy fumando a medida que me alejo del eco amortiguado del Labius Bar</span></strong><strong><span style="font-size:130%;"></div></span></strong><br /><div><br /><strong>-<span style="font-size:130%;"><em>Ey espera ahí</em>. Es el chico del bar.</span></strong></div><br /><div><br /><em><span style="font-size:130%;"><strong>-Yo? </strong></span></em></div><br /><div><br /><span style="font-size:130%;"><strong>-<em>Si tú</em>. Me dice y sonríe</strong></span></div><br /><div><br /><span style="font-size:130%;"><strong>-<em>Y que quieres hacer</em>, le pregunto.</strong></span></div><br /><div><br /><span style="font-size:130%;"><strong>-<em>No se, lo que tu digas, pero ya sabes</em>…</strong></span></div><br /><div><br /><em><span style="font-size:130%;"><strong>-Pero no traigo dinero encima, solo este reloj, mira que lindo, con delfines nadando en su interior, se le vería muy lindo a tu novia, tienes novia?<br /></strong></span></em></div><br /><div><span style="font-size:130%;"><strong>-<em>Bueno yo…</em></strong></span></div><br /><div><br /></div>johnbetterhttp://www.blogger.com/profile/12951859928183807378noreply@blogger.com33tag:blogger.com,1999:blog-4657284575614647380.post-35616231162826663972007-11-08T10:09:00.000-08:002007-11-09T12:17:49.325-08:00SANTIAGO NAZARIAN LA BELLA LITERATURA DEL BRASIL<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgebEjAa3AhlKP6kNh46w3dY9NfbauAR5tX8zjBEALrasY61HCmtomrV5xy5XvxxT2bVlT4C3-lSHDvjdbp5M_6Pgy5Frkvxk26U2OBxv_l8AJrCGZBAHyCZvLrxEy6MLyIN7UpBFRYuO8/s1600-h/hotel[1].jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5130536336559869442" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgebEjAa3AhlKP6kNh46w3dY9NfbauAR5tX8zjBEALrasY61HCmtomrV5xy5XvxxT2bVlT4C3-lSHDvjdbp5M_6Pgy5Frkvxk26U2OBxv_l8AJrCGZBAHyCZvLrxEy6MLyIN7UpBFRYuO8/s320/hotel%5B1%5D.jpg" border="0" /></a><strong>DE TODAS LAS COSAS DEL ABURRIDO BOGOTA 39 , AQUI LES DEJO SERVIDO A SANTIAGO NAZARIAN, BRASILEÑO, DJ, MODELO Y ESCRITOR! PORQUE NO?, ES QUE TODOS LOS ESCRITORES DEBEN SER TAN FEOS COMO ANDRADE O EL TUERTO LOPEZ?<br /></strong><br /><span style="font-size:130%;"><strong><em>Santiago Nazarian es el más prolífico de los nuevos escritores brasileños: ha publicado cuatro libros en los últimos cuatro años. Por lo tanto, el escritor señala que a veces su obra es eclipsada por su biografía nada libresca: fue barman en un bar de Londres, escribió cuentos eróticos para una disco-sexo y tocó los teclados en una banda de glam-rock. De joven, Nazarian tuvo una fase gótica, y algo de ese romanticismo exacerbado, al mismo tiempo melancólico y deliberadamente kitsch, está presente en toda su obra, desde Olívio (2003), su primera novela. Premiado en el concurso de la Fundación Conrado Wessel, este libro –según el propio Nazarian–, se basa en las experiencias que vivió en los burdeles de Curitiba</em></strong><br /></span><br /><br /><strong>AHI LES DEJO A SOLAS CON ESTE BEBE DE ORO QUE FUE DEJANDO LA TIBIA MANCHA DE SU SEMEN COSTOSO EN ALGUNOS HOTELES DE LONDRES Y RIO. EL PEQUEÑO OLIVIO LLEGA PARA BAJARLES LA BRAGUETA Y SACARLES HASTA LA ULTIMA GOTA, OJALA Y TODOS LOS ESCRITORES FUESEN NAZARIAN, DE ESA ABSURDA Y AVASALLANTE BELLEZA.<br /><br /><br />-TIENES FUEGO?-SIEMPRE, QUE PREGUNTA LA TUYA!</strong><br /><strong>-Y...QUE TAL ESTUVO?</strong><br /><strong>-UNA BOCA ES UNA BOCA AMIGO</strong><br /><strong>-TE HUBIESE GUSTADO ALGO MAS SADO?</strong><br /><strong>-QUE MAS SADO QUE VER TU CARA DE IMBECIL MIENTRAS TE ME CORRIAS ENCIMA</strong><br /><strong>-ERES MUY DURO</strong><br /><strong>-LO SOY?<br />-MEJOR VOY APONER ALGO DE MUSICA<br />-DALE, SOLO ESPERO QUE NO SEAS DE ESOS MARICONES QUE LES GUSTA PONER A EDITH PIAF DESPUES DE UN POLVO, PERO NO ME MIRES ASI!, SOLO TE ESTOY JODIENDO…<br />-QUE PASA, QUE ESTAS MIRANDO?<br />-QUE ESO QUE TIENES AHÍ ?<br />-QUE?<br />-ESA MARCA...<br /><br />JOHNBETTER<br />(DE "A LA CASA DE LOS BELLOS DUMIENTES")</strong>johnbetterhttp://www.blogger.com/profile/12951859928183807378noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-4657284575614647380.post-89214491135294428932007-10-23T09:27:00.000-07:002007-10-24T07:27:58.259-07:00LAS DE A QUINCE<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgW5P-BSaYBje6QVzmdpTdrvN4gPcSD2F5yxO0PTRgVoqU_Cq-nf6f6XWHynVJlYOpUGVCPunTaXkh3LZz5AHmX4X_pFQolUzTiFjLN-3kX7X6H2DiJBtmWl2qY-iWtHvFiE4iHu6f36Ac/s1600-h/quinceañero.jpg"><strong><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5124570372636546466" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgW5P-BSaYBje6QVzmdpTdrvN4gPcSD2F5yxO0PTRgVoqU_Cq-nf6f6XWHynVJlYOpUGVCPunTaXkh3LZz5AHmX4X_pFQolUzTiFjLN-3kX7X6H2DiJBtmWl2qY-iWtHvFiE4iHu6f36Ac/s320/quincea%C3%B1ero.jpg" border="0" /></strong></a><strong> MALIBU</strong><br /><strong></strong><br /><strong>Tomorrow we can drive around this town<br />And let the cops chase us around<br /></strong><br /><strong>GIN BLOSSOMS<br /><br /><br /></strong><br /><strong>ELLA FUE UNA ESTRELLA EN MALIBU </strong><br /><strong>AHORA ESTA DE REGRESO</strong><br /><strong>ZAPATOS PUNTILLA PIEL DE COCODRILO</strong><br /><strong>AHORA ESTA DE REGRESO </strong><br /><strong></strong><br /><strong>ELLA TOMA PRESTADA MIS COSAS, </strong><br /><strong>PORQUE ELLA FUE UNA ESTRELLA EN MALIBU</strong><br /><strong></strong><br /><strong>"<em>ESTAMOS EN LOS NOVENTAS</em>" NO ME LLAMES ASI, POR FAVOR! -DICE- Y SACA LAS LLAVES</strong><br /><strong></strong><br /><strong>JUNTOS VAMOS AL ALMACEN ACAPULCO POR ESA LAMPARA CON DESTELLOS MERMELADA</strong><br /><strong>JUNTOS ENCENDEMOS UN PICAYUNE Y LUEGO LA LAMPARA Y NOS QUEDAMOS MIRANDO UN LARGO RATO</strong><br /><strong></strong><br /><strong>-<em>HAY TANTAS COSAS EN ESA TIENDA</em> -DICE-</strong><br /><strong>-<em>TAMBIEN AQUI</em></strong><br /><em><strong>-DONDE?</strong></em><br /><em><strong>-AQUI</strong></em><br /><em><strong>-UHMMM YA VEO...</strong></em><br /><strong></strong><br /><strong>ELLA FUE UNA ESTRELLA EN MALIBU</strong><br /><strong>AHORA ESTA DE REGRESO.</strong><br /><strong>YO LE HAGO LAS UÑAS, ELLA CRISPA MIS PESTAÑAS</strong><br /><strong>TANTO EQUIPAJE NO CABE EN EL ARMARIO</strong><br /><strong>TANTA COMIDA CONGELADA</strong><br /><strong></strong><br /><strong>ELLA FUE UNA ESTRELLA EN MALIBU</strong><br /><strong>AUN CONSERVO SU AUTOGRAFO</strong><br /><strong>AUN TOMO EL MISMO CAMINO TODAS LAS MAÑANAS </strong><br /><strong>AUN.</strong><br /><strong></strong><br /><strong></strong><br /><strong>JOHNNY</strong><br /><strong></strong><br /><strong></strong><br /><strong></strong><br /><strong></strong><br /><br /><strong></strong>johnbetterhttp://www.blogger.com/profile/12951859928183807378noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-4657284575614647380.post-17423116738832419752007-10-04T12:52:00.000-07:002007-10-04T15:30:08.498-07:00LOS HUERFANOS DE ORO<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi96br8oFywCVwGP70lJm4ln0j-cgb98epO9Dums6hYxLr8D1s3xHfe3E_apTgWTvSr9N0m582R58a5RkD9pzFw05I8JK0_GPK6-yzwmECdRly7-9cuoWygPI68z7JbdtwvnsuM4KjkciE/s1600-h/angelina-zahara-foto[1].jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5117585536042538322" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi96br8oFywCVwGP70lJm4ln0j-cgb98epO9Dums6hYxLr8D1s3xHfe3E_apTgWTvSr9N0m582R58a5RkD9pzFw05I8JK0_GPK6-yzwmECdRly7-9cuoWygPI68z7JbdtwvnsuM4KjkciE/s320/angelina-zahara-foto%5B1%5D.jpg" border="0" /></a><strong> Y tu que me pides cada cosa....<br /><br />j.better<br /></strong><div align="justify"><br /><br /><strong><span style="font-size:130%;">Como si se trataran de vistosos abalorios brillando tras alguna vitrina iluminada, asi los niños Africanos y Asiáticos están a la orden del día como la gran oferta del mercado de adopción en el mundo. Solo basta con que el dedo pop de Madonna apunte a los ojos de algún Nigeriano desnutrido, o que la Jolie vierta lagrimas de oro por esa nena Etíope portadora del VIH, para que los infantes en exhibición salgan directo de sus guacales a las mansiones alfombradas de las celebridades de Hollywood.</span></strong></div><strong><br /><div align="justify"><br /><span style="font-size:130%;">Una abanderada de este tipo de causas fue sin duda la actriz norteamericana Mia Farrow, quien tuvo en su haber toda una guardería interracial a su cargo, entre ellos a la Sur Coreana Soon Yi, a la que veía sentarse en las piernas de su famélico ex marido Woddy Allen, sin sospechar que la mano traviesa de Woddy se deslizaba por debajo de la falda de la niña haciéndola reír nerviosamente, de esa forma nerviosa en que solo saben reírse las orientales.</span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:130%;"></span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:130%;">La pobre Mia fue el plato fuerte de los tabloides por largo tiempo. <em>Eso te pasa por meter gente extralña a tu casa y mas esa plaga</em> <em>amarilla,</em> le diría a la Farrow una enjoyada amiga entre martinis y malboros en algún bar del Soho .<em>La vida continua querida</em>, le diría Mia mientras ponía la lumbre de su cigarro sobre una fotografía de vanidades donde aparecían las feas caras de Soon yi y Allen.<br /><br />Y es cierto la vida continuó, y se nos hace difícil imaginar a estas estrellas radiantes haciendo el papel de madres abnegadas, que dan papilla y cambian pañales enmierdados .Pero por supuesto que es difícil de imaginar!, por no decir que es imposible, que para esos menesteres están las hayas latinas inmigrantes que son expertas en tratar con mierda por unos pocos dólares. Porque es que papá Bratt esta muy ocupado filmando esa mega producción, y mamá Madonna esta tan preocupada con el calentamiento global que ni enciende la estufa y se va con Lourdes y Rocco (sus autenticos hijos) a Mac Donalds a embutirse de basura condimentada…<br /><br />Y cuando los niños adquiridos de contado despiertan llorando en la madrugada, extrañando tal vez el aroma de un pezón Africano o Cantones, las estrellas están muy lejos para bajar de sus cielos exclusivos, donde Prada Y Gucci tienen sucursal, y quizá solo encuentren consuelo en el regazo servil de los criados que oyen en la penunbra su llanto y corren a auxiliarlos, a cantarles una canción de cuna que los devuelva a la noche primitiva de la que un dia desnudos fueron sacados.</span></strong></div>johnbetterhttp://www.blogger.com/profile/12951859928183807378noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-4657284575614647380.post-66304113887494737862007-08-30T13:53:00.000-07:002007-08-31T14:01:02.636-07:00LO QUE EL SIDA SE LLEVO<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiRb4ckTsVajANwzQdZMH_gtjtOWOHIy7lbq-3qjOzGgMQVFdz3kLtUhyphenhyphenxrQ5yhok8Uq-Ib05D2o2XZ_v-NLpmp_InerPoL7tasZ_xITNGdjHfFmXPIymLjb1kcCwa5lrCqnFDSqPak0_4/s1600-h/tn[1].jpg"><span style="font-family:verdana;"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5104600295002243474" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiRb4ckTsVajANwzQdZMH_gtjtOWOHIy7lbq-3qjOzGgMQVFdz3kLtUhyphenhyphenxrQ5yhok8Uq-Ib05D2o2XZ_v-NLpmp_InerPoL7tasZ_xITNGdjHfFmXPIymLjb1kcCwa5lrCqnFDSqPak0_4/s320/tn%5B1%5D.jpg" border="0" /></span></a><span style="font-family:verdana;"><br /></span><div align="justify"><br /><br /><span style="font-family:verdana;"><strong>Hasta ese incierto paìs del nunca jamàs llegaron un dia por primera vez y para siempre un grupo de gays anònimos procedentes del San Francisco de principios de los años 80”s . Cuando aùn se desconocìa la causa de esa rara enfermedad. Cuando todos ignoraban la identidad secreta de ese asesino serial que fue dejando la huella de su tacto enguantado en las primeras vìctimas de aquellos años.</strong></span></div><br /><br /><span style="font-family:verdana;"><strong>El diablo estuvo suelto durante toda la dècada de los 90”s y ni siquiera las cruces de AZT o el agua bendita de la abstinencia pudieron detenerlo. Los altos sacerdotes de la ciencia mèdica se trastocaron los sesos tratando de encontrar una salida, una cura eficaz, la hostia milagrosa que incinerara de una vez por todas al demonio de la carne. Nada pudo evitar que la octava plaga de Egipto descendiera con toda su furia sobre la humanidad entera. Los siete tazones de la còlera fueron derramados por los angeles apocalìpticos : El SIDA habìa llegado para quedarse … </strong></span><br /><br /><span style="font-family:verdana;"><strong></strong></span><br /><br /><span style="font-family:verdana;"><strong>Y quienes cargaron con toda la culpa, quienes recibieron con el pecho abierto todos los embates de esta epidemia moderna fueron los maricas de todo el mundo a los que la letal enfermedad parecìa perseguirlos hasta los bares, los saunas, los callejones de la prostituciòn y todos esos sitios de mala fama en donde les sorprendìa con las manos en alto y los pantalones abajo, para luego fulminarlos con su rayo virulento.<br />El trabajo sucio correrìa a cargo de CNN o BBC quienes los televisaban en sus camillas de postraciòn, sarcomidos y cadavèricos ante el horror de una sociedad que en adelante los verìa como una pandemia ambulante que merecìa ser exterminada.</strong></span><br /><br /><span style="font-family:verdana;"><strong></strong></span><br /><br /><br /><span style="font-family:verdana;"><strong>“En la sala de un hospital y de una extraña enfermedad muriò Simòn”, cantaba sospechosamente Willie Colòn a mediados de los 80”s, inolvidable cancioncita que se convirtió en el martirio de mas de una loca pùblica o privada, que no dejaban de sentir cierto escozor al escucharla en mitad de alguna fiesta familiar temiendo repetir la fatìdica historia del “Gran Varòn” . La novelesca canciòn del Boricua que entre otras cosas narraba la historia de un chico oprimido por su padre que un dia decide huir lejos de casa para convertirse en una gran y sofisticada mujer, solo sirviò para ridiculizar a la comunidad gay y acrecentar màs ese aire de rechazo y asco hacia los homosexuales de la època, quienes tenìan que apretar bien el culo al caminar por alguna calle congestionada de gente y en otras ocasiones sacar de lo màs recòndito ese macho molido a palos por las peleas juveniles, habìa que hacerlo si no se deseaba ser victima una vez mas de los insultos y las rechiflas de los verdaderos y grandes varones que se “parchaban” en las esquinas de las tiendas de abarrotes a rascarse las pelotas en mitad del discurso futbolìstico. Fueron dìas de pànico aquellos, si apenas serìa yo un niño de ocho primaveras inmaculadas que daba sus primeros pasos de baile con la Pavlova de maestra en televisora Educativa Nacional y mi inocencia no escapaba a la crueldad de los vecinos que ya hacìan mofa de mi quebradiza forma de caminar y mis maneras algo delicadas. </strong></span><br /><br /><span style="font-family:verdana;"><strong></strong></span><br /><br /><span style="font-family:verdana;"><strong>– Me vieran ahora –</strong></span><br /><br /><br /><span style="font-family:verdana;"><strong>Recuerdo una tarde al regreso del colegio cuando de pronto un grupo de muchachos de la cuadra gritaron acoro: John better tiene sida. En ese momento no supe què decir, no entendìa de què hablaba, en realidad nunca sabìa què responder ante insulto alguno. Cuando se lo contè a mi madre, me tomò en sus brazos y dijo : - no prestes atención , tu no tienes esa cosa .<br />Cuando a los pocos años de aquel incidente un peluquero del barrio morìa totalmente confinado en la pieza de una de esas viejas casas del barrio las Nieves de Barranquilla que a los pocos años fue clausurada, el rumos de su muerte o mejor del Sida quedò flotando en el aire como una nube contagiosa y amenazante. Esa fue la primera vez que asociè la enfermedad con mi propia orientación sexual, entonces decidì cerrarme por largo tiempo. Pero basta que una vea algún chico descamisado al sol del mediodía mientras juega fútbol con toda su troupe para colgar los hàbitos y tirarlo todo por la borda : los catàlogos de prevenciòn, las advertencias de las campañas publicitarias, los consejos de Monseñor Rubiano . Pero tambièn ha bastado con haber visto caer como moscas a tanto y tantos a travès de los años : Freddy Mercury, Reynaldo Arenas, Manuel Puig, Gustavo Turizo, Fernando Molano, Lorenzo Jaramillo,Luis Caballero… la lista es infinita. Lo que el Sida se llevò, serìa el nombre perfecto de este triste film al que no se le vè un happy end cercano.<br />Y ahora estoy aquì muchachos, como un cronista anònimo y amarillista en el funeral de alguien a quien apenas lleguè a conocer, Eduardo era su nombre, un coreògrafo de fiesta de quince años, al que la epidemia le pasa hoy su tarjeta de invitaciòn.</strong></span><br /><br /><span style="font-family:verdana;"><strong></strong></span><br /><br /><br /><span style="font-family:verdana;"><strong>Es marzo de 2007, una humilde casa incrustada en los zanjones fangosos del barrio siete de abril, un ataúd se abre en mitad de la sala y allì permanecerà hasta que lo saquen en hombros con rumbo al cementerio central. El ùltimo deseo de Eduardo fue que al morir lo enterraran con un drapeado traje de quinceañera – se ve divina la loca, fue lo que pensè, al mirarla en su ataúd con los vuelos del vestido que se arremolinaban sobre sus hombros. Se veìa hermoso el marica, casi riendo como una muñeca a travès de su cajita plàstica. Allì estaba pues ,la quinceañera cadáver lista para bailar su ùltimo vals de la mano sidada de la señora muerte està muy maquillada, la dejaron prohibida, murmurò una travesti a mis espaldas que esperaba su turno para echarle una ùltima mirada a Eduardo – Por aquì huele a mierda, dijo la misma loca quien se me adelantò al paso, tratando quizàs con su comentario iniciar una conversación. No dije nada, pero era cierto, olìa a mierda, las calles del barrio eran un hervidero de aguas negras que el sol de mediodia evaporaba revelando en el aire el aroma de una Venecia tugurial, una Calcuta de callejones enlodados por los que transitaban caballos enfermos, niños flemàticos comiendo naranjas, nubes de moscas gordas y aturdidas que iban de las ancas llagadas de los caballos a los dedos endulzados de los pequeños . El sùbito abandono de gentes del interior de la sala de velaciòn indican que es la hora para que el cortejo fúnebre empieze su lenta y angustiante marcha. Una gran procesiòn que atravesarà distintos barrios de esa otra ciudad que se oculta tras las vallas de los grandes almacenes de cadena. </strong></span><br /><br /><span style="font-family:verdana;"><strong></strong></span><br /><br /><span style="font-family:verdana;"><strong>El final de esta historia es previsible, la luz del atardecer le dà un color anaranjado a la ùltima escena en el cementerio. Aquì estoy una vez màs, despidiendo con todas sus pompas a Miss Sida, quien hoy viene vestida de chifòn y guantes de encaje, aquì sigo muchachos hasta el final de la funciòn, hasta que peguen el ùltimo ladrillo a la entrada de la bòveda y todo se quede oscuro para siempre. Buenas noches Emilio, Buenas noches Samir, Buenas noches Gustavo, Buenas noches a todos mis muertos, Buenas noches a todos.<br /><br /></strong></span><br /></div>johnbetterhttp://www.blogger.com/profile/12951859928183807378noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-4657284575614647380.post-83472294187289922912007-07-21T08:50:00.001-07:002007-07-22T09:06:20.360-07:00BREVE ENTREVISTA CON EL AUTOR DE ADIOS MARIQUITA LINDA<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCTeJMmBJq7-bNEAaRbbzGFOHejW04NqfuKz5TzNec4ESxIvyIE2RdDzV8GWJ-o1DBdljFGWGeZvw62YRCco4C9UKX0zok1kyImikUdeZvARFhnuPbyvbWyWkOaso6JhTMBRW3xLWe-MM/s1600-h/CANE0RV9.GIF"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5089679982976728306" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCTeJMmBJq7-bNEAaRbbzGFOHejW04NqfuKz5TzNec4ESxIvyIE2RdDzV8GWJ-o1DBdljFGWGeZvw62YRCco4C9UKX0zok1kyImikUdeZvARFhnuPbyvbWyWkOaso6JhTMBRW3xLWe-MM/s320/CANE0RV9.GIF" border="0" /></a><br /><div align="justify"><span style="font-family:georgia;">JOHN BETTER: </span></div><br /><div align="justify"><span style="font-family:georgia;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:georgia;">ROBERTO BOLAÑOS UNA VEZ DECLARO QUE USTED ERA EL POETA MAS GRANDE DE SU GENERACION, QUE OPINION LE MERECE ESE COMENTARIO?<br /><br /></span></div><div align="justify"><span style="font-family:georgia;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:georgia;"></span> </div><div align="justify"><span style="font-family:georgia;">PEDRO LEMEBEL:</span></div><div align="justify"> </div><div align="justify"><span style="font-family:georgia;">Roberto fue muy cariñoso al darme esa nominación, pero lo que yo hago en la escritura esta mas cerca del testimonio florido o de la canción popular lagrimeada. Bolaños dijo eso en el contexto de la generación de escritores ligth que el vio en ese momento en Chile, y fue una provocación para esos siúticos el ponerme a mi como la emperatriz lírica. Por eso me gane el odio de todos ellos.<br /><br /><br /><br /><br /></span><span style="font-family:georgia;">J.B: EL TERMINO BARROCO HA SIDO ASOCIADO MUCHAS VECES A SU OBRA COMO CRONISTA, LO ECXESIVO EN SUS CRONICAS ES YA UN SELLO, SE PUEDE HABLAR HOY EN DIA DE UN ESTILO LEMEBELIANO?<br /><br /><br />P.L: Igual que cuando hice performance, no sabia el nombre exacto de esas acciones, lo de barroco es similar y en mis letras actúa por exageración o sobre actuación de narratriz que se camufla en el exceso de maquillaje para no ser detectada. Ahora llamarle a eso estilo lemebelistico me parece que es personificar un discurso que otros (as) hicieron mejor. Yo encontré un espejo y de eso que llaman barroco robe un bastardo reflejo.<br /><br /><br /><br />J.B: DENTRO DE LOS ACTUALES ESCRITORES EN LATINOAMERICA SE LE CITA A LEMEBEL COMO UN PROVOCADOR DE GRUESO CALIBRE, SEGUN SUS CRITICOS ES USTED UN HOMBRE DE CUIDADO, NUNCA SE SABE MUY BIEN QUE PUEDE OCURRIR CUANDO LEMEBEL ESTA CERCA, ES CIERTO?</span></div><br /><div align="justify"><span style="font-family:georgia;"></span></div><br /><div align="justify"><span style="font-family:georgia;"></span></div><br /><div align="justify"><span style="font-family:georgia;">P.L: Como que "hombre de cuidado" me suena ajeno. Pero te aclaro que siempre que una minoría lucha por su reivindicación le ponen el cartel de violentista, asi paso con los negros con las mujeres con los jóvenes, con los mapuches en Chile. No me parece raro que me tengan miedo. De cierta manera se me erizan las plumas venenosas frente a un fascista, racista, clasista o burgués conservador. Esta en mi naturaleza, dijo la escorpiona.<br /><br /><br /><br />J.B: LA ESQUINA ES MI CORAZON, LOCO AFAN, O DE PERLAS Y CICATRICES SE LES CONSIDERABAN COMO LIBROS DE CULTO, LA REEDICION DE LOS MISMOS POR GRANDES EDITORIALES, HAN CAMBIADO ESTE CONCEPTO PARA SU OBRA EN SI?<br /><br /><br />P.L: En algún momento salta la liebre y pasas a una casa editorial mas grande, pero eso no quiere decir que te crezcan tetas de soberbia ni antenas de abeja reina. Si fuera por eso terminaría mis días haciendo novelas a pedido, porque Tengo miedo torero, mi única novela pego en muchos lados y es lo único traducido. Además, los libros de culto son para coleccionistas o maricas anticuarios.<br /><br /><br /><br />J.B: USTED AFIRMO QUE LA RABIA ERA LA TINTA DE SU ESCRITURA, RABIA TAL VEZ ATIZADA POR LA DICTADURA, POR ESE FEO ESPANTO DEL TEATRO LATINOAMERICANO LLAMADO PINOCHET QUIEN YA DIO SU ULTIMA FUNCION, PUEDEN YA DESCANSAR EN PAZ LAS VICTIMASA DE AQUELLOS AÑOS?<br /><br /><br />P.L: Es cierto, la rabia imperio asesino de niños como dice Silvio, la dictadura y su tufo virulento. Todo eso que ocurrió en un paisito de tantos poetas. Lo irremediable es que acá no se juzgo al dictador, y aun vemos paseándose tranquilos a los torturadores en la calle. También el fascismo cómplice de la tele sigue en la pantalla con su espectáculo farandulon. Es un país prospero, con presidenta social demócrata, pero la impunidad es la música ambiental de la transición.<br /><br /><br /><br />J.B: EL TEMA HOMOSEXUAL EN SUS TEXTOS TIENE UNA NATURALEZA DE BAJO FONDO, DE ARRABAL, CASI UN TANGO GAY, MUY LEJOS DE LA RUTA DEL ARCOIRIS QUE AÑO TRAS AÑO INVADE LAS CALLES DEL MUNDO CON SU MENSAJE DE IGUALDAD PARA TODOS, ESTA ES SU FORMA DE PROTESTAR, DESENTERRANDO EL SUBMUNDO DE UNA LATINOAMERICA TRAVESTI Y ESCABROSA? </span></div><br /><div align="justify"><span style="font-family:georgia;"></span></div><br /><div align="justify"><span style="font-family:georgia;"></span></div><br /><div align="justify"><br /><span style="font-family:georgia;">P.L: Nunca tanto, nunca tan romántico. Como estrategia no me acomoda que me ubiquen siempre en el margen, es un lugar que se ha hecho cooptable, transable, permeable. Allí te ubican y ahí te anulan. Es más interesante camuflar los alacranes y cruzar las membranas blindadas del poder. Cruzar fronteras vietnamizado, retravestido, inflamable como agua de sol.<br /><br /><br /><br />J.B: POR ULTIMO, QUE SABES DE COLOMBIA, QUE TE INTERESA DE NUESTRA LITERATURA, ESTARA LEMEBEL MUY PRONTO POR ESTOS LADOS?<br /><br /></span></div><br /><div align="justify"><span style="font-family:georgia;">Colombia me llega en su calido vaivén como un paisaje humano por conocer, por tocar, por vacilar la música besucona de su lejana piel. Me dicen, la si me llaman voy.<br /></span></div>johnbetterhttp://www.blogger.com/profile/12951859928183807378noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-4657284575614647380.post-91182861398947413042007-06-21T12:31:00.000-07:002007-06-25T09:52:41.919-07:00PALABRAS DE DESALIENTO A LA NUEVA GENERACION DE ESCRITORES?<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjuvHeq0_s1WKKWEiLn-3bmM40SvBwpKvTPSDH0wIT-8u2pjqd_fn5-0Necbw0ZxpSqQdbS5O_RLurEJLMCNkk5ulYudQNSkijUmKBB7vLPJvnZvld761zkA3O5P0-ozmVU-esFH1TDFlE/s1600-h/pt_4346_07_f11[1].jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5078607620889932530" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjuvHeq0_s1WKKWEiLn-3bmM40SvBwpKvTPSDH0wIT-8u2pjqd_fn5-0Necbw0ZxpSqQdbS5O_RLurEJLMCNkk5ulYudQNSkijUmKBB7vLPJvnZvld761zkA3O5P0-ozmVU-esFH1TDFlE/s320/pt_4346_07_f11%5B1%5D.jpg" border="0" /></a><br /><div><br /><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:130%;">Para mis fans anonimos<br /><br />Cada cierto tiempo y desde no muy lejanos planetas editoriales nos llegan noticias sobre la aparición de un sequito de nuevos y furiosos escritores que prometen con sus pucheros de niños de peor familia patrocinados por Diesel, hacerles pasar un mal rato a los estreñidos y prostáticos escritores colombianos. Ya desde los títulos de sus operetas podemos deducir sus místicas personalidades: Open the culo para que la mosca enter, Rosario pipetas, o Los pordioseros las prefieren putas.<br /><br />Por lo general nuestros geniecillos malévolos no solo son escritores, ejercen de actores, boxeadores, artistas visuales, directores de videos de rock, en fin eso que llaman artista integral, así de integrales como el pan, así de desabridos.Pero los chicos tienen mal carácter, tienen rabia contra el mundo y por eso escriben, para que esa rabia se diluya con cada tomo que vendan, o por el contrario se acreciente ante un fracaso editorial no previsto, pero eso no es problema, el fracaso es una marca limitada, pero eso si muy bien registrada, y de esa oscura materia esta hecha esta peligrosa generación a la que Bukowki ha inspirado con sus trasnochados pedos.<br /><br /><br />Pedro lemebel, el gran escritor travestí chileno declarò : “La rabia es la tinta de mi escritura”, rabia que atizo la dictadura, la mofa de una sociedad conservadora que se reía de las plumas que como dardos la Lemebel dejaba volando en el aire incendiado del santiago humeante inmerso en las garras de ese feo espanto del teatro latinoamericano llamado Pinochet.<br /><br /><br />Se necesita tiempo, muchachitos de las nuevas letras, para que esas babas de niños mongoloides se conviertan en autentica y espesa tinta de calamar, con la que puedan evadir a los mas feroces criticos, entre otros asuntos para que cieguen los ojos del gran pez garciamarquiano, al que por cierto vi hace poco tan ofuscado , tan de mal humor por el calor infernal de su macondo, que ni todo el hielo de la antártica podría mermar, lo vi tan solo en su conglomerada soledad, tal vez riéndose en su barroca memoria de todos ustedes que escriben tanta basura, de mi que creo tener alguna convicción, pero mejor quedémonos todos callados quizás nos estamos perdiendo de algo realmente importante, `por ejemplo la voz de Heidi de las montañas tarareando “abuelito dime tu”.</span> </span></div>johnbetterhttp://www.blogger.com/profile/12951859928183807378noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-4657284575614647380.post-63867968667191296562007-06-06T17:25:00.000-07:002007-06-09T11:19:29.840-07:00ESTRELLAS FUGACES<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYlg_Vi4sug6o76IETPFJPvaAttxeRSK14kvXURrsyvH070vRyo73oO7aj8WJzoCqiqWols3OGJ5UOVWGt7o-FxOHDl7g3NMB-l00Deu7bXi1ltFVliKy1-xvIVk7KsI9EMRM2WP-_G7w/s1600-h/8466306854_med[1].jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5073112455047836370" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYlg_Vi4sug6o76IETPFJPvaAttxeRSK14kvXURrsyvH070vRyo73oO7aj8WJzoCqiqWols3OGJ5UOVWGt7o-FxOHDl7g3NMB-l00Deu7bXi1ltFVliKy1-xvIVk7KsI9EMRM2WP-_G7w/s320/8466306854_med%5B1%5D.jpg" border="0" /></a><br /><div><strong><em>Agotò su belleza frente a un espejo en la Riviera</em></strong>... </div><div></div><div><br /></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div><span style="font-family:verdana;font-size:130%;">Curiosa historia esta de la estrellita, el travesti mas pobre de la ciudadela, para ella estas fugaces palabras:</span></div><div><br /><span style="font-family:times new roman;font-size:130%;"><span style="font-family:verdana;">Según el periódico tan sólo se escuchó un grito espantoso sin saber muy bien de que lugar de la noche provenía. Un grito Munch que se congeló en el lienzo de la madrugada. Luego las cosas siguieron su rumbo: un cuerpo desplomándose sobre el suelo, un cuello de cisne cortado por donde la sangre se escapaba como a través de una tubería rota. Minutos más tarde, las moscas y la policía tratando de esclarecer la identidad de esa extraña mujer que tendida bocabajo daba tanta lástima, tanto pesar y tristeza. Debe ser una puta, diría uno de los agentes al mirarle por encima ese vestuario de quinta categoría, esa mano aún tibia tratando de alcanzar un pequeño bolso de cuero donde más tarde encontrarían unas cuchillas minora y algo de marihuana. Pero al llegar los de medicina legal las cosas cambiaron, el misterio fue revelado por los fotógrafos forenses para que las páginas judiciales de la ciudad dieran la primicia: Degollado encuentran a un travestí.<br /><br />A Josué Ritz Payares lo conocí trece años atrás en la peluquería Cambios Visibles, para entonces aún no era el oscuro personaje al que le abrieron la garganta en dos con el filo de una botella partida. Recuerdo a un muchachito afeminado al que el apodo de estrellita le quedaba tan bonito, tan luminoso, que a veces lo eclipsaba con ese brillo prestado que nunca supo lucir muy bien, porque era tan pobre el maricón, porque el único lugar donde podía brillar era entre las sombras de algún callejón meado, o en las aceras de la calle murillo donde noche a noche taconeaba su delirio travestí, su fleteadas promesas de felicidad. Y fue tan benévolo uno de los periódicos que publicaron su muerte al darle la categoría de estilista de oficio, a el que nunca supo darle uso a unas tijeras a no ser para sacarle las tripas a quien atreviera a retarlo, a el que ni maquillarse sabía y tomaba cualquier cosa del cajón de ropa de la hermana, un retazo de tela mugre que alguna vez fue blanco anudado como falda, un par de tacones viejos, o blusas tan ajustadas que revelaban de inmediato su desnutrida figura o el defectuoso artesanal de sus tetas de trapo.<br /><br />La primera vez que hizo su debut en la cárcel modelo, estrellita tenía tan sólo veinte años. Llegó modelando por los pasillos del penal, exhibiendo su escandaloso look de presidiaria travestí, traía consigo cicatrices recientes, como esa que adornaba su boca desfigurada, aquel recuerdo explosivo de una noche como cualquier otra en la que andaba de arriba abajo buscando algún levante, algún taxista jubilado que la trepara por unas cuantas monedas, y de repente en esa afanosa búsqueda, sin saber cómo, por qué, o de dónde, vino hasta ella ese proyectil, ese trozo de meteoro encendido que la tomó por sorpresa reventando en su cara como un planeta eclosionado que le arrancó la mitad de los dientes, aquella bomba de hechura casera que terminó de arruinar su rostro, porque la belleza a ella la miro con desgano, pero aún era tan joven, y tenía esos labios carnosos que pintaba y repintaba de rojo como una carnada que lanzaba besos al visaje rápido de los autos que cruzaban su camino, pero después de aquello no le quedó nada, su rostro se descomponía más a medida que los años, y las drogas y el licor barato...<br /><br /><br />La cárcel fue para estrellita un lugar común, un hogar con cama caliente y sexo penitenciario, hasta fue nombrada reina por los del patio quinto, quienes armaron una fiesta en su honor, nunca antes fue tan feliz la loca que desde entonces no se quitaba la coronita hecha de alambre y papel celofán, y que solo se quito para cedérsela a la Jessica su única amiga, su confidente, <strong><em>porque se que hoy salgo pero</em></strong> <em>no sé cuándo vuelva</em> , le diría antes de que uno de los guardias la llevara hasta la puerta de salida. Pero estrellita no volvió a ningún lado nunca, en su caída estrepitosa se quebró en mil pedazos, dejando una oscura mancha en el pavimento como único recuerdo de su vuelo fugaz por una ciudad sin gloria</span>. </span></div>johnbetterhttp://www.blogger.com/profile/12951859928183807378noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-4657284575614647380.post-56702562115526284572007-05-09T12:29:00.000-07:002007-05-26T16:39:58.453-07:00BLACK GIRL FLOATING IN THE GHOST WOOD BY JOHN BETTER<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhV8CwIis-roN9R6Mv_yZWHFL1inptw2-V67cDjuO0JfOnbDYOlMAtPX2BlM1RA8TnoOjD9mjzgJHotydVRA_IrOUmEOjZZohJQpx0R_PkPseZRc8ycCxUtyFZ40oOCCLKYAZjfTIvt2eQ/s1600-h/negrita.bmp"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5062645696082378658" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhV8CwIis-roN9R6Mv_yZWHFL1inptw2-V67cDjuO0JfOnbDYOlMAtPX2BlM1RA8TnoOjD9mjzgJHotydVRA_IrOUmEOjZZohJQpx0R_PkPseZRc8ycCxUtyFZ40oOCCLKYAZjfTIvt2eQ/s200/negrita.bmp" border="0" /></a><br /><br /><strong>LOS ADEREZOS DEL DIABLO</strong><br /><strong>ONE PART</strong><br /><br /><em><strong>El siguiente relato ha sido escrito haciendo parte de algunos recuerdos que pensé que no tendrían ningun valor, al menos un valor literario, al punto de creer aun después de haberlo terminado, que no merecen mas que uno que otro comentario mordaz por parte de un lascivo y amargo critico, con mi amor y mi respeto para Alexander Ruiz, a quien pido excusas por recordar tales sucesos. Ah y a Truman Capote por si acaso…</strong></em><br /><br /><div align="justify"></div><div align="justify"><strong>A lo largo de mi vida podría citar algunos momentos álgidos en los que la palabra terror ha puesto, así literalmente su asfixiante soga alrededor de mi garganta. Pero de todos ellos, solo rememorare dos asuntos en especial. El primero: Una noche en casa de un amigo periodista. Un modesto conjunto de apartamentos situado a una orilla de la carretera de entrada a dos de los balnearios mas próximos a la ciudad. Luego de asistir a la inauguración de un nuevo bar en la localidad, con una buena dosis de alcohol encima, nos decidimos en volver hasta el apartamento caminando, a mitad del trayecto vimos como un auto endiablado se llevo en su loca carrera a lo que al parecer era un mediano animal el cual salio disparado por el impacto hasta unos matorrales a pocos metros de nosotros, curiosos nos acercamos hasta el sitio en donde descubrimos a un enorme gato rojizo resollando lo que pensé seria ya su ultima vida. Con ese malestar llegamos, mi amigo realmente exhausto fue enseguida a su cuarto y cayo profundo.</strong></div><div align="justify"><strong></strong></div><div align="justify"><strong>Yo me quede unos instantes en el sofá de la sala y decidí salir y encaminarme hasta la playa, en el camino pude distinguir el revoltijo de hierba en el que dejamos tan indiferentes al gato agonizante, algo extraño: ya no estaba hay. </strong></div><div align="justify"><strong></strong></div><div align="justify"><strong></strong></div><div align="justify"><strong>Tome el cruce que conducía directo a la playa casi en penumbras de no ser por un par de casetas que se alumbraban débilmente ante la persistencia de algunos turistas, oí el murmullo de voces en la distancia, el crepitar de una hoguera extinguiéndose lentamente, el ligero trote de presencias en la arena, presencia que empezaron a rodearme, era una jauría de perros así de pronto, de golpe estoy tumbado en el suelo tratando de escapar desesperadamente, lo primero que hago es cubrirme la cara con ambas manos, porque de salir ileso de aquello no quería lucir una espantosa cicatriz que me recordara siempre lo estupido que había sido hasta ese momento, un grupo de pescadores que iban pasando, reaccionaron al ver lo que sucedía y con un chasquear de dedos y un silbido calmaron a las enfurecidas bestias que de inmediato se dirigieron hasta donde estaban ellos, fieles a la orden y agradeciendo con remilgos y lametazos como juguetones e inofensivos cachorros. </strong></div><div align="justify"><strong></strong></div><div align="justify"><strong>Con una profunda herida en mi pierna derecha regrese caminando hasta la casa, donde la luz de la sala permanecía encendida y mi amigo roncaba profundamente, me lave con agua y jabón la herida, y esparcí luego un chorro de alcohol, apague las luces y me fui directo hasta la cama, adolorido empecé a imaginar de no haber salido con vida de aquella situación, ya podía leer el encabezado del diario al día siguiente :Muere joven destrozado por perros en una playa solitaria o el parte medico aun mas escandaloso ruborizando a mis familiares: ¨Los exámenes arrojaron fuertes dosis de…</strong></div><div align="justify"><strong>En esos ires y venires me tomo el sueño por sorpresa.Al día siguiente, al despertar, mi amigo tenia listo el desayuno, pasadas las nueve la mañana y atreves de la ventana veíamos pasar a los primeros bañistas del domingo, gente la mayoría de los suburbios de Barranquilla , puntuales en su éxodo semanal en esas playas cutres que es lo que les toca, las que les han dejado, entonces me doy de frente con la mirada de un tipo joven y robusto quien me sonríe y lleva su mano hasta los genitales, lindo día! le grito desde acá, apenas empezaba a probar una tajada de pan, cuando mi anfitrión me señala sorprendido un punto concreto en la carretera: -Mira es el gato de anoche, esta vivo!, y en efecto estaba vivo.<br /></strong></div><div align="justify"><strong>JOHN BETTER</strong></div>johnbetterhttp://www.blogger.com/profile/12951859928183807378noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-4657284575614647380.post-41952832184475940182007-04-20T17:35:00.000-07:002007-04-20T17:45:28.978-07:00LA BETTER Y MISIA KITTY<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiCDWg0oM1CoXUkgTXmIpqh9brDu6U4dR-NyI9ALIhch_En4n2YvWy2Kgb7GPb9lGY-ZGx24QVW0R80mDeYRphK5oh4UL2BIBr6zOaS5dGP8Ye-cJkkGOVvvidqfRcBHRH6pgT0Lsq5qyQ/s1600-h/CA588355.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5055673664779933458" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiCDWg0oM1CoXUkgTXmIpqh9brDu6U4dR-NyI9ALIhch_En4n2YvWy2Kgb7GPb9lGY-ZGx24QVW0R80mDeYRphK5oh4UL2BIBr6zOaS5dGP8Ye-cJkkGOVvvidqfRcBHRH6pgT0Lsq5qyQ/s200/CA588355.JPG" border="0" /></a><br /><strong>AQUI CON MISS KITTY EN CARTAGENA, Y COMO DIJO LA BOWIE: "NADA ME PREPARO PARA SU SONRISA QUE ENCENDIA LA OSCURIDAD DE MI INOCENTE ALMA EN SUS BRAZOS", FUE UNA BUENA NOCHE CHICOS, AH! POR CIERTO QUERIDO ALDO, SI FUE CIERTO QUE ME ACOSTE CON UN CHICO, PERO NO CON EL QUE TU PIENSAS, A EL LE GUSTAN LAS MUJERES, AUNQUE SIENDO SINCERO, HABLANDO EN VOZ ALTA, QUE PENSO AL DIA SIGUIENTE AL DESPERTAR Y ENCONTARSE EN MEDIO DE TODO AQUELLO? IGUAL ALDO, NO ES QUIEN PENSASTE, .SIGAMOS EN LO NUESTRO, LO DE TODOS LOS DIAS, LO QUE TOMA SOLO UNOS MINUTOS, PONERSE ALGO DE ROPA LIGERA, DEJAR UN HOTEL EN BUENAS CONDICIONES, POR SI ACASO VOLVEMOS, ASI NO SEA CON ESE NENE OLIENDO A CERVEZA Y CHAMPU DE FRESAS POR LA MAÑANA,ASI NO SEA CON ESA NENA QUE COME HOJUELAS DE AVENA Y TIENE UN NOVIO AUN MAS LINDO QUE ELLA. ASI ME DESPIDO, ESPERO VERLOS PRONTO, Y OLVIDE DECIRLE AL ADMINISTRADOR DEL HOTEL QUE ME ASEGURARA LAS “MENTAS”, HAY UNA ARAÑA EN MI VIEJA PELUCA DE SHOW, DEBO IR A MATARLA, CHAU NOS VEMOS LUEGO!<br /><br /><br /></strong>johnbetterhttp://www.blogger.com/profile/12951859928183807378noreply@blogger.com16tag:blogger.com,1999:blog-4657284575614647380.post-20807495729943394072007-04-19T09:09:00.000-07:002007-04-20T17:05:58.634-07:00FREAKS ON THIS SIDE<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiR7ZJ6u384cmLsYv5YeuPGbD2dALoEoOQ4jeDxhGImf4Vs4ZDH2SU2RSypD15uLzwPY7W-p-YOEnr19Z1PAl9JieTdcMNqOh_MjhObdoy2xFLzEO1UyKqe5LumRJ5QdfzavbytQ6x5qxw/s1600-h/Scan1.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5055178055618746082" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiR7ZJ6u384cmLsYv5YeuPGbD2dALoEoOQ4jeDxhGImf4Vs4ZDH2SU2RSypD15uLzwPY7W-p-YOEnr19Z1PAl9JieTdcMNqOh_MjhObdoy2xFLzEO1UyKqe5LumRJ5QdfzavbytQ6x5qxw/s400/Scan1.JPG" border="0" /></a><br /><div><strong><em><span style="font-size:85%;">So reduce me, </span></em></strong></div><br /><div><strong><em><span style="font-size:85%;">seduce me, Dress me up in Stüssy. </span></em></strong></div><br /><div><strong><em><span style="font-size:85%;">Hell is round the corner where I shelter</span></em></strong></div><br /><div><strong><em><span style="font-size:85%;"></span></em></strong></div><br /><div><strong><em><span style="font-size:85%;">TRICKY</span></em></strong></div><br /><div><strong><em><span style="font-size:85%;"></span></em></strong></div><br /><div><br /><strong>SO GIRL<br /><br /><br />Para Danny y Alberto….<br /><br /><br />I feel so girl<br />So eclectica<br />So in love<br />In vain..<br />So insanity for a day<br /><br /></strong></div><br /><div><strong></strong></div><br /><div><strong>So girl<br />Oro del verano bordeando las islas<br />Opiácea luna de Acapulco<br />Blemir, Blemir de la aurora sobre las costas<br />Despertar de los bañistas dorados de fiebre</strong></div><br /><div><strong>Empezare a palidecer de un momento a otro</strong></div><br /><div><strong>So girl with my new clothes</strong></div><br /><div><strong>Niño celofan que no agurda<br /><br /></div></strong><br /><div><strong></strong></div><br /><div><strong>So girl<br />Since I leave you<br />walking alone in China town<br /><br /><br /></strong></div>johnbetterhttp://www.blogger.com/profile/12951859928183807378noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-4657284575614647380.post-13092739114733363202007-04-06T11:36:00.000-07:002007-04-06T11:43:30.318-07:00JUST LIKE AMANDA LEPORE<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhfiYZrOz-PucNJWrVCJ4Qd8ls0BR8nCcnkXCwDvR8NPB9kRvEgr0c8nwY6F-FFQ4hOrjGrvLynfU5y6ON05EtyvOqUNMBXN-4vdp0v5PzU8IutXjhRl4d5VNcITSa1jArOcIu4K52kz3g/s1600-h/09[2].jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5050387566446580930" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhfiYZrOz-PucNJWrVCJ4Qd8ls0BR8nCcnkXCwDvR8NPB9kRvEgr0c8nwY6F-FFQ4hOrjGrvLynfU5y6ON05EtyvOqUNMBXN-4vdp0v5PzU8IutXjhRl4d5VNcITSa1jArOcIu4K52kz3g/s400/09%5B2%5D.jpg" border="0" /></a><br /><div>JUST LIKE CHER GUEVARA</div><br /><div></div><br /><div>MORE PILLS AND SWEETS CALABAZA</div><br /><div></div><br /><div>MORE OR LESS</div><br /><div></div><br /><div>MURDER BAMBIS MOTHER IS HERE! </div><br /><div></div><br /><div>WOW! MAKE UP TO MY FACE?</div><br /><div></div><br /><div>QUIENES MAS?</div><br /><div></div><br /><div>LOS NIÑOS NEGROS DE LA IGLESIA BAUTISTA</div><br /><div></div><br /><div>ALL THAN CAN EAT TOO.</div><br /><div></div><br /><div>BABY ARE YOU THERE?</div><br /><div></div><br /><div>IS LA LA SONG?</div><br /><div></div><br /><div>JUST LIKE AMANDA LEPORE, LOOP LOOO</div><br /><div></div><br /><div>YA!</div><br /><div></div>johnbetterhttp://www.blogger.com/profile/12951859928183807378noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-4657284575614647380.post-67379310273320338022007-03-29T16:01:00.000-07:002007-03-29T16:17:44.166-07:00Hola Miss Kitty<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjfcMMYXWno6hTwUTNpJGi_XfNK2PhB9g61aSoKhJx_KNV1JXm3OUIvIEINR4V4uAo1kbcKHdMNj8oZIrxsf2s7MI0bpjnuOvQpwv3AuRVw3P3dxTKwuXxt3epS7mkiP1lbtjgzMyIXqXw/s1600-h/images.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5047485853758268498" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjfcMMYXWno6hTwUTNpJGi_XfNK2PhB9g61aSoKhJx_KNV1JXm3OUIvIEINR4V4uAo1kbcKHdMNj8oZIrxsf2s7MI0bpjnuOvQpwv3AuRVw3P3dxTKwuXxt3epS7mkiP1lbtjgzMyIXqXw/s320/images.jpg" border="0" /></a><br /><div></div><br /><div><strong>Wer bringt eigentlich</strong></div><br /><div><strong>den tau auf die weisen?</strong></div><br /><div><br /><span style="font-size:130%;"><strong><br />Hola kitty<br />Mi reloj esta descompuesto<br />Y lo que ya no fue hoy de seguro lo será mañana<br />Ya fuerón Bosnia y esos tantos paisajes de la ingratitud<br /><br />La miel es mas dulce que la sangre, ya lo sabias desde antes<br />Algo nuevo hay ahora en la alacena<br />La canasta del picnic lleva las hormigas dentro<br />La hierba erizada de rocío<br />Los frascos de conservas<br /><br />Aloha kitty<br />¿Qué fue de la señorita mermelada?<br />¿La señorita in love?<br />Apenas conceptos<br />Apenas posibles<br /><br />Los días son lluviosos cuando no hay sol<br />Y la niña rubia del almanaque recoge el ruedo de su falda y baila<br />El pico del cucu agujerea el tiempo y duele<br />Si yo tuviera un enfermero me sentiría un poco mejor<br />O al menos una tableta de…<br />O al menos.<br /></strong></span></div>johnbetterhttp://www.blogger.com/profile/12951859928183807378noreply@blogger.com10